Где я? Кто я? Эти вопросы, словно эхо, отражаются от стен сознания, не находя ответа. Время... что такое время? Оно течет, как река, неумолимо и безжалостно, унося с собой обрывки воспоминаний, надежд, мечтаний. Ванда чувствует его течение, осязает его текстуру — шершавую, как старая простыня, мягкую, как пух одуванчика, острую, как лезвие бритвы.
Она поворачивает голову, ожидая увидеть... кого? Марека? Но постель пуста, холодна, нетронута. Была ли она когда-нибудь занята? Ванда закрывает глаза, пытаясь уловить призрачный аромат его одеколона, услышать его дыхание, почувствовать тепло его тела. Но реальность ускользает, растворяясь в потоке воспоминаний.
...Летний день, залитый солнцем. Марек смеется, его глаза сияют, когда он протягивает ей полевые цветы. "Для самой прекрасной женщины в мире", — говорит он, и его слова звенят в воздухе, как хрустальные колокольчики. Ванда вдыхает аромат цветов, и внезапно комната наполняется им — свежим, пьянящим, живым...
Но нет, это всего лишь иллюзия. Реальность врывается в сознание холодным потоком воздуха из приоткрытого окна. Ванда встает, босые ноги касаются прохладного пола. Каждый шаг — это путешествие через годы, через круги памяти, наслоившиеся друг на друга.
Кухня встречает ее тусклым светом ночника. Стакан воды в руке — якорь в море воспоминаний. Ванда пьет, и каждый глоток — это момент ясности, вспышка реальности в калейдоскопе прошлого и настоящего.
Возвращаясь в спальню, она останавливается в дверях. Кто это лежит на кровати? Силуэт, едва различимый в полумраке. Сердце замирает, а потом начинает биться с удвоенной силой. "Марек?" — шепчет Ванда, боясь нарушить хрупкое равновесие между сном и явью.
Но нет ответа. Тишина, густая и вязкая, поглощает ее голос. И вдруг понимание обрушивается на нее, как волна, сметающая песочные замки на берегу моря. Марека нет. Марека давно нет. Семь лет... или уже вечность?
Ванда садится на пол, прижимая к груди пустой стакан. Слезы текут по щекам, но она их не чувствует. Они — лишь еще один поток в реке времени, уносящей ее все дальше и дальше от того момента, когда они были вместе. Как долго можно жить воспоминаниями?
Как долго память может заменять реальность? Ванда смотрит на свои руки — они кажутся чужими, незнакомыми. Кто она теперь, без Марека? Половина целого, тень, призрак самой себя?
За окном начинает светать. Новый день приносит с собой новые вопросы, новые сомнения. Ванда встает, подходит к окну. Мир за стеклом кажется нереальным, словно картина, нарисованная неумелой рукой. Деревья, дома, небо — все размыто, нечетко, как будто видится сквозь пелену слез.
Она открывает окно, и свежий утренний воздух врывается в комнату, принося с собой запахи пробуждающегося города. Жизнь продолжается, несмотря ни на что. Время течет, унося с собой боль, оставляя лишь тихую грусть и нежность воспоминаний.
Ванда ложится обратно в постель. Закрывает глаза. И в этот момент, на грани между сном и явью, она чувствует тепло руки Марека, слышит его шепот: "Я здесь, с тобой. Всегда". И улыбается, зная, что это правда. Потому что любовь не знает границ — ни времени, ни пространства, ни даже смерти.
Время течет по-разному для живых и мертвых. Для Марека и Ванды оно растягивается и сжимается, как аккордеон, играющий мелодию их любви. Они существуют в разных мирах, разделенные непреодолимой пропастью смерти.
Реальность и фантазия сплетаются в причудливый узор, где прошлое и настоящее неразличимы. Марек видит Ванду в каждой тени, в каждом луче света. Ванда слышит голос Марека в шуме ветра, в шорохе листьев.
Так проходят годы. Шиповник и плющ оплетают их оградки на кладбище, словно пытаясь соединить то, что разделила смерть. Но для Марека и Ванды время остановилось. Они застыли в вечном танце любви и памяти, где каждый сон — это встреча, каждое воспоминание — это объятие.
И пока мир вокруг меняется, пока дни сменяют ночи, а времена года сменяют друг друга, Марек и Ванда продолжают жить — в снах, в воспоминаниях, в той любви, которая не знает пределов времени и пространства. Они до сих пор все снятся и снятся друг другу, находя в этих снах ту реальность, которую у них отняла жизнь.
Потому что настоящая любовь не умирает. Она лишь меняет форму, превращаясь из осязаемой реальности в вечный сон, где двое могут быть вместе, несмотря ни на что. И в этом сне, в этом танце теней, Марек и Ванда обрели ту вечность, о которой мечтает каждое любящее сердце.