Поют про Костю-моряка,
Работница метро (при свете –
лет сорока пяти на вид)
в своем малиновом берете
с послом испанским говорит.
Смеются дети, ветер свищет,
и мачта гнется и скрыпит…
Вино, и женщины, и пища –
Всё аппетитно выглядит!
А я в костюме Спайдермена
Лежу в авоське гамака
И жму на пункт меню "отмена –
возврат к началу праздника".
И снова: "Осторожно! Двери…"
Икра, шампанское вино!
Несутся в космос кони-звери…
И мы с конями заодно.
Метро-4?
Я стою, прислонившись спиною
к темной двери вагона метро,
спать пытаюсь как лошади – стоя.
В жестяное пустое ведро
нас набилось прилично народу,
мы знакомы друг с другом давно,
лошадиную нашу породу
по утрам тычут мордой в говно.
За тяжелым бессмысленным делом
мы забудем свои имена,
нашим общим потеющим телом
амбразуру закроет страна.
Метро
В метро бывает, что напротив
девчушка нежная сидит,
не на меня она – напротив –
в страницы книжкины глядит.
Тогда я сильно напрягаю
все биотоки головы
и на девчушку направляю –
через глаза, как у совы.
И девчушка вдруг как вскочит
на две своих красивых ног,
и сквозь людей прорваться хочет
ко мне – чтоб был с ней сколько смог.
Эрдель. Лешеку
Какой я все-таки дурак…
Как жаль. Зачем же я напился…
И укоризненный собак
со мной, как с маленьким, возился
всю ночь. Беседовал со мной,
превозмогая отвращенье…
Жалел меня. Такой смешной…
В неверном лунном освещенье
он, Леха, на тебя похож.
Он думал, мне и правда плохо…
Я врал ему. Он чуял ложь,
но не прогнал. Спасибо, Леха.
Я догадался. Волшебство одного старого пьяницы
С платформы спрыгнул на пути,
собак стащил за шкирку следом.
Минут пятнадцать нам идти…
Здороваемся с пьяным дедом,
который, видимо, давно
дал клятву станционной будке –
сидеть при ней и пить вино
всю жысть. И только в промежутке,
с полуночи до трех утра
в последний понедельник мая
ему: "Пора, мой друг, пора…" –
вдруг голос слышится… Хромая,
он медленно бежит туда,
где ждет его стальная бочка,
в которой чистая вода
вином становится. И точка.
Глупый стих про добрую электричку
У окна вечерней электрички
занял место. Пять минут спустя
я уснул. Как будто бы табличку
на меня повесили: "Дитя
спит". Торговцев шум и разговоры
не мешают – я так крепко сплю,
даже подъезжая под Ижоры,
не проснулся. А ведь как люблю
Пушкина А.С. произведенья
и других поэтов прошлых лет…
Бабы-контролеры в умиленье
у меня не требуют билет…
В ихней жизни счастья очень мало.
Поглядят на сонный мой уют –
и, поправив куртку-одеяло,
поцелуем в голову добьют.
Чорный бумер
В электричках грязные дети
под гармошку па громче поют.
Ничего нет печальней на свете,
Чем когда по проходу идут
между лавками с криком истошным
осетинской гармошки своей
эти дети. С каким-то там прошлым,
этой жизнью и буду ще ей.
Чор-ный бу-мер чор-ный бу-мер…
Гамлет
Во двор зашел поссать. И сильно горе
в центральной части города Москвы
меня постигло. Надпись на заборе,
что Розенкранц и Гильденстерн мертвы.
Децкий стих. Когда гуляешь маленького щенка, все вокруг другое
В голове моей картинка,
видимо, как у него, –
жук, окурок на тропинке
и еще многое чево:
одуваны-великаны,
лужа-море, жизнь-игра
и неведомые страны
за пределами двора.
Летние каникулы децства – 3. Истребитель
Кусок батона съесть с вареньем
и после сидя на траве
курить и с удовлетвореньем
разглядывать на небе две
инверсионные полоски,
в которых летчицкий привет:
"Спокойно, парень! Я – Дубровский!
Все чики-пуки. Смерти нет"
Летние каникулы децства – 4. Расписание
С утра на речку с пацанами –
купаться, жечь костер, курить,
и увязавшейся за нами
собаке сухари скормить.
Потом пойти договориться
в футбол (отдельный разговор –
чей мяч берем), чтобы рубиться
до полусмерти. Двор на двор.
Единственно мужское дело –
футбол до темноты гонять…
И выиграть! Чтоб солнце село
при счете 30:25.
Летние каникулы децтва
Какое это наслажденье
болячку на ноге сдирать,
свое последнее движенье
сопровождая тихим: "…ять",
и удивляться нежной коже,
пока что не привыкшей жить,
и бабке крикнуть из прихожей:
"Я на минуточку, попить…" –
и вниз по лестнице. И снова
во двор, где солнце и друзья,
и много всякого другого
для щастья внутреннего "я".
Сон-7. Попытка к бегству. Просто так стишок
Мой ветер подул!
Я нащупал в кармане
болванку и слепок с ключа,
как Питер О'Тул
на летающем кране
под музыку из "Трюкача",
я в небо взлетел
и, как глупая птица,
заплакал, роняя слезу
на контуры тел
и прекрасные лица
людей, что остались внизу…
Страшное похмелье с превращеньем в упыря
Сонным неумытым глазом
глянул в зеркало. Труба…
Это ж надо… Как-то разом
навалилось всё. Судьба
мне свое предупрежденье
посылала… Я не внял.
В результате отраженье,
ключ и паспорт потерял…
Спрячусь от людей на даче,
и при полной при луне
я услышу, как заплачет
кол осиновый по мне…
Печка
Печка остыла к утру,
но дом еще держит тепло.