Она подошла, встала рядом, прислушиваясь, вглядываясь в наползающий с запада сумрак.
— Нехорошие ребята пожаловали в Михайловск, — сказал он. — Поэтому, Оленька, завтра я тебе раннюю побудку объявлю, очень раннюю. Хорошо бы прямо сегодня в ночь уйти, но фонарь мой, которым я тебе в голову запустил, на вокзале остался.
Стрекоза вспомнила, видать, его акробатический этюд — ухмыльнулась.
— В караулке лежит, — кивнула. — Я его потом нашла, подобрала.
— Угу. Ты вот что, девонька, ты ложись давай и чтобы до утра ни рукой, ни ногой не дрыгнула. Поесть у нас всё равно нечего, а кто спит — обедает. Лапшицу оставим на утро пожевать.
— Я уже не хочу спать, — покривилась она.
— А я не спрашиваю, хочешь ты или нет. Я установку даю. Спать до утра. И всё. А я пойду к луже спущусь, пить хочу до невозможности.
Выдернув из балки топорик, он прихватил коробку из-под лапши и, кивнув Стрекозе, спустился в подъезд.
Если бы не посеял, дурень, свою фляжку, не пришлось бы сейчас красться на неприветливую улицу по притихшему подъезду, в котором каждый скрип, шаг и вздох отдаются в затылке выстрелом.
Постоял у выхода, прислушиваясь. Пальбы было не слыхать больше. Через распахнутую дверь тянуло в подъезд вечерней дождевой свежестью. По-осеннему стремительно темнело. Пастырь выждал несколько минут, вдыхая этот вкуснейший воздух, прислушиваясь. Потом вышел наружу. Постоял, озираясь, выискивая в темноте, где блеснёт в редком лунном свете зеркало лужи. Высмотрел и поскользил по грязи туда. Упал на колени и сначала выполоскал рот и напился, осторожно втягивая губами воду с поверхности. Потом наполнил коробку из-под лапши. И только тогда поплескал прохладной и пахучей воды в лицо, пофыркал, стараясь не слишком громко. Кое-как утёрся рукавом и уже хотел подняться с колен, когда в голову сзади упёрлось что-то твёрдое и холодное.
— Не дёргайся, мужик, — негромко произнёс голос. Мужской.
— Ладно, не буду, — отозвался Пастырь.
Если этот хлопец из той кодлы братьев-кроликов, то чего он разговаривает так тихо? А, ну да, боится, что Пастырь не один тут. Ну ладно, а почему сам-то один?
— Оружие? — спросил тот, за спиной.
— Нету, — ответил варнак.
— Где остальные?
— Это кто?
— А ну-ка, ложись, — велел голос. — Морду в землю, я сказал! Ноги врозь, руки за голову. И не вздумай оглянуться.
Пастырь аккуратно поставил коробку с водой рядом с лужей, вытянулся на мокрой траве, сложил на затылке руки. Вздохнул.
— Живу я тут, — сказал он. — Вот в этом доме. На чердаке. Не убивайте, хлопцы.
— Да нужен ты, — отозвался неизвестный, быстро и умело охлопывая Пастыря по карманам, проверяя руки, ноги. Выдернул из-за пояса топорик.
— Мясник, что ли?
— Не забирай топорик, брат, — попросил варнак плаксивым голосом. — Хоть от собак отмахнуться.
А сам соображал, как извернуться. В голову настырно лезла картина: мужик, взвесив в руке топорик, резко хлопает им Пастыря в затылок. Трещит череп, раскалываясь, приоткрываясь как орех, как раковина устрицы, открывая небу сокровенное — розоватую белизну мозгов.
Фу, б***… Надо что-то делать… А что сделаешь, лёжа под стволом?
А тот, похоже, точно так же не знал, что делать дальше. Пораздумав, отбросил топорик шагов на несколько. Что ж, если своих не зовёт, значит, он здесь один. А может и нет у него тут своих?
— Ты с Кролами пришёл? — спросил Пастырь, чтобы не лежать бревном, чтобы хоть что-нибудь замутить.
— Ага, — усмехнулся тот. — И кролов тебе принёс и курицу-гриль, и картошечки.
Ясно, значит не из тех парень. Значит — из этих.
— Может, я встану? — поинтересовался варнак. — Мокро лежать-то.
— Ну встань, — отозвался незнакомец, делая пару шагов назад, к подъезду.
Варнак неторопливо, чтобы не нервировать бандюка, поднялся.
Перед ним, целясь в грудь «макаром» стоял парень лет двадцати. Худой, вихрастый, заросший редкой слабой бородкой. В поношенной и грязной брезентовой куртке, в ещё более грязных штанах. Что-то совсем не похож на крутого бандюка-то…
— Здоро́во, — сказал варнак.
— Угу, — отозвался тот.
— Так ты не из тех?
— Я из этих.
— Так я и думал, — кивнул Пастырь. — Чего делать будем?
Парень не отвечая сделал ещё пару шагов назад. Стрелять собрался, что ли?..
— Да ничего пока, — возразил он мыслям варнака. — Откуда?
— Местный я. Михайловский.
— Что-то мне твоя фотография незнакома.
— Так и мне твоя, — усмехнулся Пастырь.
— И давно ты здесь ош…
Парень не договорил. Дёрнулся вдруг и повалился головой вперёд. Мелькнул позади него невысокий смутный силуэт.