Выбрать главу

ВАРВАР ЛОРЕН

1 книга серии ICE HOME

РУБИ ДИКСОН

Перевод выполнен каналом https://t.me/rdalien

ПОЛНОЕ ИЛИ ЧАСТИЧНОЕ КОПИРОВАНИЕ БЕЗ УКАЗАНИЯ КАНАЛА — ЗАПРЕЩЕНО!

Данная книга не несёт в себе никакой материальной выгоды и предназначена только для предварительного ознакомления! Просьба удалить файл с жёсткого диска после прочтения. Спасибо.

Тропы/предупреждения

— Главная героиня девственница

— Природная катастрофа

— Вынужденный голод

Словарь

— Набор/комплект/котенок/кит — ребенок

— Кхай/вша — симбионит/червь, благодаря которому люди, мессака и другие выживают на ледяной планете

— Толстяк/кхи — ночной летун, домашнее животное, птичка

Глава 1

ЛОРЕН

— Она просыпается, — шепчет кто-то рядом с моей кроватью. — Все, ведите себя спокойно.

Я тру глаза костяшками пальцев и зеваю. На мне нет очков, и все вокруг кажется размытым. В голове стучит, и не получается ясно мыслить, но я почти уверена, что в моей спальне не должно быть людей.

— Мишель? — сонно зову я соседку. — Почему ты в моей комнате?

На долгое мгновение воцаряется тишина.

— Ми-шелл находится в одной из других капсул? — спрашивает мужчина с глубоким голосом и странным акцентом.

— Я не знаю, — нетерпеливо отвечает какая-то женщина. — Я похожа на гребаного заклинателя капсул? Я знаю столько же, сколько и ты.

Чья-то рука протягивается и хватает мою, сжимая ее. О боже, она кажется обжигающе горячей — либо это, либо мне действительно холодно. На самом деле, если подумать, в моей комнате действительно холодно. У меня мерзнут пальцы на ногах. Я автоматически сворачиваю их и удивляюсь, почему нет одеяла.

— Дорогая, слушай внимательно, — говорит мне женщина, наклоняясь ближе — блондинка с яркими, сияющими голубыми глазами, симпатичная, спортивного телосложения.

Я не знаю никого подобного. Мои знакомые работают в библиотеках. Должно быть, одна из подружек Мишель по бегу трусцой. Она снова сжимает мою руку.

— Я не хочу, чтобы ты волновалась, хорошо? Здесь ты в безопасности. Мы хорошие.

— Где Мишель? Как получилось, что она впустила тебя в мою комнату? — я хмурюсь, пытаясь отдернуть руку. — Ты убавила температуру?

— Думаю, она все еще не в себе, — тихо говорит другая женщина. — Может, предложить ей что-нибудь выпить?

Блондинка удаляется и превращается в размытое пятно. Без очков я вижу не дальше нескольких футов перед собой, а все остальное… Очень много синих размытых пятен в движении, я щурюсь, но ничего не вижу. Раздраженная, наклоняюсь над краем кровати и пытаюсь нащупать очки на тумбочке. Вот только здесь нет тумбочки. Или стаканов.

И когда я переворачиваюсь, понимаю, что я не в постели. Мое лицо прижимается ко чему-то, что кажется стеной, и примерно через две секунды я понимаю, что голая. Это… один из тех плохих снов, где ты голая в торговом центре? Или в классе? Я снова зажмуриваюсь, пытаясь изменить направление своего сна. Счастливые мысли, Ло. Думай о хорошем.

Только вот мой сон, похоже, не меняется. Я снова осторожно открываю один глаз, и в поле зрения вырисовывается размытое синее лицо — и рога? Это рога?

— С ней все в порядке?

Я сдерживаю крик, съеживаясь на кровати. Я отталкиваюсь назад только для того, чтобы почувствовать стену и с другой стороны. Две узкие стены, и я голая… Я в гробу?

— Я мертва? — вскрикиваю в ужасе, прищурившись на большую синюю рогатую морду. — О боже, вы дьяволы? Я в аду?

— Только если он замерзнет, — говорит блондинка. — Фу, фу.

— Лиз, — отчитывает другая женщина. — Будь милой.

В поле зрения появляется новое лицо, и я едва могу разглядеть бледную кожу, морковно-рыжие волосы и еще одну пару безумно голубых глаз. Мне вручают мягкое пушистое одеяло.

— Укройся этим. Я Харлоу. Не бойся. Мы хорошие, обещаю.

Хорошие? Значит ли это, что есть плохие?

— К-где я? Почему я голая?

Блондинка прикусывает костяшку пальца.

— Итак. Много. Неуместных шуток просится наружу. Я не могу. Просто не могу.

— Ты в безопасности, — снова говорит рыжая.

— Может быть, нам стоило отрепетировать речь, — продолжает блондинка. — С любовью, Смурфики, добро пожаловать в нашу деревню!

— Лиз!

— Я ничего не могла с собой поделать!

— Что? — шепчу я, прижимая руку к пульсирующему лбу. — Я… под кайфом? Накурена?