Александр Твардовский
Василий Теркин. Сборник
Лирика
РОДНОЕ
Дорог израненные спины,Тягучий запах конопли…Передо мной знакомые картиныИ тихий вид родной земли…
Я вижу – в сумерках осеннихПриютом манят огоньки.Иду в затихнувшие сени,Где пахнет залежью пеньки.
На стенке с радостью заметитьЛюблю приклеенный портрет.И кажется, что тихо светитВ избе какой-то новый свет.
Еще с надворья тянет летом,Еще не стихнул страдный шум…Пришла «Крестьянская газета»,Как ворох мужиковских дум.
А проскрипит последним возомУборка хлеба на полях —И осень закует морозомВ деревне трудовой размах.
Придет зима. Под шум метелейВ читальне, в радостном тепле,Доклад продуманный застелетСтаринку темную в селе…
А за столом под шум газетныйУлыбки вспыхнут в бородах,Прочтя о разностях на свете,О дальних шумных городах.
1926
«Зашел я в дом, где жил герой…»
Зашел я в дом, где жил герой,А нынче мать его осталасьДа с ней парнишка – сын второй,Что стал опорою под старость.
Большому горю скоро год,А мать по-прежнему украдкой —Нет-нет и снова перечтетВсе те слова бумаги краткой.
Знать, с каждым разом в том письмеДороже буква ей любая.Сидит, забывшись, как во сне,Из рук платок не выпуская.
С пеленок сына никомуНе уступали эти руки,Кроили курточки ему,Обнять спешили в день разлуки.
И вот молва гремит о нем,Все почести ему отдали.А здесь его, в селе родном,Еще по отчеству не звали —
Так молод был. Кому бы знать,Что многих славою богачеОн станет вдруг. А мать? А матьИ думать не могла иначе.
Что в самый кинется огонь,Не струсит, знала без проверки…Стоит в углу его гармоньИ стопка книг на этажерке.
И на меньшого смотрит мать:Ничем тут, видно, не поможешь.Ему играть, ему читатьИ быть на старшего похожим.
1940
«Велика страна родная…»
Велика страна родная,Так раскинулась она,Что и впрямь – война инаяДля нее как не война.
Но в любой глухой краине,Но в любой душе роднойСтолько связано отнынеС этой, может, не войной.
Пусть прибитый той зимоюСлед ее травой порос,И прибой залива моетКорни сосен и берез,
Пусть в тот край вернулись птицы,И пришло зверье в леса,И за старою границейДень обычный начался, —Там…
Там, в боях полубезвестных,В сосняке болот глухих,Смертью храбрых, смертью честныхПали многие из них.
1941
«В поле, ручьями изрытом…»
В поле, ручьями изрытом,И на чужой сторонеТем же родным, незабытымПахнет земля по весне:
Полой водой и – нежданно —Самой простой, полевойТравкою той безымянной,Что и у нас под Москвой.
И, доверяясь примете,Можно подумать, что нетНи этих немцев на свете,Ни расстояний, ни лет.
Можно сказать: неужелиПравда, что где-то вдалиЖены без нас постарели,Дети без нас подросли?..
1945
«В дружбе есть святая проба…»
В дружбе есть святая проба,Есть заветная статья:Если мы друзья до гроба —И за гробом мы друзья.
Верю я в закон могучий,Что на свете не избыт:Друг мой, смерть нас не разлучит,Если жизнь не пособит.
Пусть прощанья час настанет —Мне ль, тебе ль придет черед —Дружбы долг в себе оставитНерушимо – тот и тот.
Дружбы подлинной наукуСредь живых познав людей,Я твою живую рукуКак бы въявь держу в своей…
1954
Моим критикам
Всё учить вы меня норовите,Преподать немудреный совет,Чтобы пел я, не слыша, не видя,Только зная: что можно, что нет.
Но нельзя не иметь мне в расчете,Что потом, по прошествии лет,Вы же лекцию мне и прочтете:Где ж ты был, что ж ты видел, поэт?..
1956
«Та кровь, что пролита недаром…»
Та кровь, что пролита недаромВ сорокалетний этот срок,Нет, не иссякла вешним паромИ не ушла она в песок.
Не затвердела год от года,Не запеклась еще она.Та кровь подвижника-народаСвежа, красна и солона.
Ей не довольно стать зеленойВ лугах травой, в садах листвой,Она живой, нераствореннойГорит, как пламень заревой.
~ 1 ~