Утром мальчуган позавтракал газированной кашей и довольный собой отправился к дедушке в огород – помогать. Взял лейку, открыл кран, чтобы полить капусту, а оттуда лимонная газировка льётся. Полил Вовка весь огород, даже немного устал. Присел в тенёк отдохнуть, слышит, дедушка охает и на политые грядки показывает. Налетела на капусту саранча, одни кочерыжки остались. Морковь и свёклу мухи облепили, сидят, похрустывают. Маки и незабудки у крылечка повяли, а яблонька облетела и веточки к земле склонила.
Кто же газировкой огород поливает? А тут ещё и дождик пошёл. Газированный, конечно, с мятным вкусом. Вовка хотел было набрать стаканчик, как вдруг понял, что уже напился и газировки больше не хочет.
А дождик всё лил и лил. По телевизору передали, что рыбы в морях и озёрах гибнут. Не привыкли они плавать в газировке. Коровы вместо молока газировкой молочной доиться стали, пчёлы мед газированный приносят. Люди, животные и растения хотят воды, а её на планете, увы, нет совсем. Непорядок!
Вовка достал из шкафа ту самую, волшебную бутылочку, которую ему незнакомый дяденька подарил и, не раздумывая, открыл. В ту же секунду появился знакомый джинн:
– Чего изволите, мой господин?
А Вовка как закричит:
– Воды хочу, обыкновенной, не газированной!
Вот так закончилась вся эта газированная история. С тех пор Вовка пьёт газировку только по праздникам, а у незнакомцев на улице никогда ничего не берёт. И вы не берите!
Родился 1990 году в городе Саратове. Окончил механико-математический факультет Саратовского государственного университета. Публиковался в альманахе «Литературная Евразия» (том 2), также выкладывает свои стихи в интернете (авторская страница: www.stihi.ru/avtor/alfarchermor).
Тот, кто увидел смерть,Сможет увидеть Ад.Минус того пути —Нету дорог назад.
Знай, коль решишь шагнуть,Жизнь превратится в бой,А потому бросайТех, кто идет с тобой.
И если к кому придешь,Жаждущий теплоты,Тот просто разорветЭти твои мечты.
Тот просто не поймет,И не увидит Тень,Хоть будешь приходитьТы туда каждый день.
Взгляд злобой заточи,Чувства свои отбрось,И помолись чтобыСердце со льдом срослось.
И вскоре ты поймешь,Что шепот: «Боли нет»Даже в бездонной тьмеДарит покой и свет.
Что же, я все сказал,Хватит уже пугать,Знаю что мало ктоТенью мечтает стать.
Каждый волен решатьВыйти ль за ту черту,Где люди в пустотеНелюдями растут.
Перед чертой стоишьИ так не хочешь за,Ведь в черноте за нейВидишь мои глаза.
Так хочется чего-то странного,Неба с птицами – голограммами,Квартиру с обоями драными,Чужие глаза в зеркалах.
Коснуться чего-то холодного,Живого, но все же бесплотного,До мыслей и слов лишь голодногоИ Музой это назвать.
И, в угол забившись, с улыбкой,Смотреть за бесплотной и зыбкой,Боясь все испортить ошибкой,Ведь будет она танцевать…
И зубы сжимая до дрожиСвои рифмы чувствовать кожей,А потом танец Музы помножитьНа все, что хотелось сказать.
На философов сонмы пророчеств,На бездну чужих одиночеств,На людей без фамилий и отчеств,И своими стихами назвать.
Не то чтобы страшно, не то чтобы больно,И разум не стал от сомнений фракталом,Но все же не слишком уж это прикольно,Себя ощущать постоянно усталым.
И сбегая из плена серого быта,И потом, неизбежно, в этот быт возвращаясь,Быть всегда раненым, но недобитым,Не идти никуда, все время прощаясь.
Скрывать в пальцах десятки недописанных строчек,Проглатывать сотни недосказанных фраз,И помнить про бездну нерасставленных точек,Но все они в прошлом, а не здесь и сейчас.
В книгах пишут – прости, не в прощении делоГоворят – отпусти, но что мне отпускать?Это так же как ждать, чтоб яйцо вдруг взлетело,Иль пытаться духа святого распять.