И я промчался, лязгая гусеницами в такой близости от него, впритирку, что у него очки слетели с носа, и мы долго потом ползали по дороге, отыскивая их.
– Годишься! Прирождённый танкист! – вынес он вердикт.
И с тех пор никого я за рычаги не пускал. В какие только переделки бедная машина не попадала… И геологиня наша, женщина в теле, птичкой слетала с брони, когда БМП на скорости невзначай налетел на пенёк. Через некоторое время отряд заметил «потерю бойца», развернулись, вернулись, но она почему-то наотрез отказалась мчаться с нами дальше, и пошла пешком до лагеря. А это километров шесть по лесной дороге…
И в лесном пожаре наш «танк» побывал, когда ёлки вспыхивают, как свечки, вокруг лагеря бушует стена огня, и нечем дышать. Хорошо, мы разместились около небольшого озера и бегали с вёдрами – поливали его, чтобы не сгорел. А в озере плавали наши палатки, спальники, шмутки, и некоторые уже сами сидели по плечи в этом озере. Но самое незабываемое происшествие случилось на этой лесной дороге. По ней никто никогда не ездил, кроме нас. Да и накатали-то её наши буровики на своих УГБ-66 (установка глубинного бурения). Так что я носился на своей БМП по этой лесной дороге на приличной скорости, не боясь ничего. Дорога песчаная, ровная. Летишь, покачиваясь, шурша гусеницами. Только была одна проблема – узковата дорога. И в некоторых местах двум УГБ-шкам не разъехаться. Тогда одна пятилась назад, вторая проезжала, потом первая продолжала путь.
И вот, лечу я по этой дороге, поворот, а из-за этого поворота навстречу машина! И с полным кузовом грибников! Я мчусь, между нами метров двадцать, и тут увидел полные ужаса глаза водителя! За рулём молоденький парнишка, лица нет, одни глаза во всё лобовое стекло! Не знаю, откуда умение, откуда навыки, но – правый рычаг на себя, газ! БМП перелетает через обочину, и ломая деревья, делает петлю по лесу, потом вылетает на дорогу, но уже сзади машины с грибниками… После нас просека, как у волка в мультике «Ну, погоди!» Минут десять стояла оглушительная тишина, и никто не вылезал из машин. Полный ступор. И только потом началось робкое шевеление, и раздался радостный гам. Вылезли, покурили и поехали дальше. Каждый в свою сторону.
Много чего случалось с нами на борту этой машины. И в громадном озере зимой чуть не утонули, когда по льду переправлялись на другой берег. И гусеница слетала на полном ходу уже на оживлённой дороге в посёлке. Но в конце концов сломался наш вездеход. Да так сломался, что не починишь. Движок заклинило! Знающие люди говорили, что воинские машины после консервации долго не бегают.
Усталость металла и всё такое… А мне сейчас кажется, что просто Бог решил дальше не испытывать судьбу. Пусть, мол, поживут ещё ребята!
Уехали мы. Машину списали, а мне потом рассказывали, что местные пытались её починить, потом плюнули, затащили на какой-то бугор, и назвали «монумент» моим именем.
Да, много было дорог. Много воспоминаний.
И все они по-разному – до́роги… Наши геологические доро́ги!
Екатеринка Кролик
Настоящее имя – Катя Бобрышева. Учится на журналиста, работает по профессии. Пишет (а точнее, учится писать) стихотворения, рассказы. Есть публикации во многих коллективных сборниках. Победитель многих поэтических, журналистских и фотоконкурсов.
Стихи. ру: http://www.stihi.ru/avtor/rabbit24
Проза. ру: http://www.proza.ru/avtor/rabbit24
В Контакте: http://vk.com/mister_krolik
Холодные руки
Твои руки всегда холодные, словно на самом деле ты только что вылезла из холодильника.
Как бы то ни было смешно, но ты же и в самом деле можешь так учудить. Да что там говорить, было же один раз, когда ухитрилась ты залезть в большую кухонную плиту. Это надо сказать ещё спасибо, что плитка эта не работает. А на вопрос «зачем?» ты отвечаешь всегда лишь одно:
– А что?
Да ничего.
Только я знаю на самом деле, зачем ты прячешься куда ни попадя. Изолируешься от всех на самом деле, прячась от своих же воспоминаний.
В твоей жизни есть постоянное напоминание тебе о прошлом, о том, которое на самом деле хорошо бы забыть. Ты прячешься от него: хоть в шкаф, хоть под одеяло, хоть в плиту или даже в холодильник. Каждый день ты вспоминаешь то, что тебя убило. Вспоминаешь и снова плачешь. Хотя нет. Ты не плачешь. Ты истерично кричишь, и слезы катятся из глаз уже на автомате, а ты просто кричишь и пытаешься своим ором заглушить боль. Хоть раз это получилось? Нет. И ничто тебе не помогает. Изолированный страх, связанный с определённой конкретной ситуацией или объектом, посттравматическое стрессовое расстройство – вот что ты получила после всего случившегося, и лечиться категорически не желаешь, аргументируя это тем, что «иначе будет хуже». А это ещё одно расстройство, которое ты тоже не хочешь убирать.