«А теперь закройте глаза!» — сказал Петька. Взял их обоих за руки и повёл дальше вслепую.
Сначала они услышали песню в исполнении Кристалинской «На тебе сошёлся клином белый свет». Потом смех и весёлые голоса. Петька остановил их и завопил: «Сюрприз!»
Они не сразу поняли, в чём дело. Они стояли у широкого полуподвального окна. Окно было раскрыто настежь. Внутри огромный зал, кафельные стены, в глубине стеклянные шкафы с большими склянками, заполненными жидкостью, и там, в этой жидкости, плавало нечто непонятное, но кошмарное. Прямо под окном стол. На столе — голый человеке распоротым животом. У его ног два парня в зелёных халатах ели бублики с маком и запивали молоком из треугольного пакета. Рядом девушка, тоже в зелёном халате, красила ногти вишнёвым лаком и подпевала Кристалинской: «Я могла бы, только гордость не даёт». Жёлтая «Спидола» стояла на широком мраморном подоконнике. Петька держал Диму и Олю за затылки своими огромными ручищами и ржал.
— Ну что, ребятки, охота посмотреть? Заходите, не бойтесь! — крикнул им один из парней.
Они одновременно вывернулись из-под Петькиных лап и рванули прочь, не разбирая пути. Сами не зная как, отыскали дырку в заборе. Оля упала, разбила коленку. Дима нашёл для неё лист подорожника и вымыл его газировкой из автомата.
Трупы на столах долго ему снились. Кроме мужчины, там была женщина, очень толстая. Из её ног торчали какие-то провода. Иглы были воткнуты прямо в кожу. Оля потом рассказала, что вообще не могла спать, хотя должна была реагировать спокойней. У неё мама врач, сама она собиралась стать врачом, и значит, ей придётся работать в анатомичке, резать трупы, как тем ребятам в зелёных халатах.
Въезжая на стоянку перед зданием института, следователь Соловьёв в сотый раз, наверное, вспомнил ту историю. Прошло больше четверти века, столько всего страшного пришлось видеть ему, а все мерещатся детские кошмары.
В машине, на волне «Радио ретро», пела Кристалинская: «Сколько зим, ты тихо скажешь, сколько лет…»
Петька Чувилин уехал в Америку. Говорят, преуспевает, владеет несколькими ресторанами в Майами. Оля Луганская стала Филипповой Ольгой Юрьевной, врачом-психиатром, доктором медицинских наук. У неё двое детей, Андрюша и Катя, замечательный муж Александр Осипович, историк. А что касается Димы, то у него вообще все отлично. Старший следователь по особо важным делам, Соловьёв Дмитрий Владимирович. Дважды разведён. Сын Костик семнадцати лет, в этом году оканчивает школу, собирается поступать в университет на юрфак. Живёт с мамой и отчимом. К отцу приезжает на выходные и на каникулы. Что ещё? Есть близкая подруга, Любовь Петровна. Любочка. Эксперт-графолог. Красивая, умная. Двадцать восемь лет. Отлично готовит. Роман тянется уже четвёртый год, пора бы узаконить отношения.
— Женись, — сказала Оля, когда они виделись в последний раз. Сидели в кафе на Неглинной, пили её любимый «Токай». — Женись на Любочке. Она такая славная.
«И ты мне ещё даёшь советы? А знаешь ли ты, что вся моя жизнь пошла кувырком из-за тебя?»
Он, конечно, не сказал этого вслух. Зачем?
«Я могла бы побежать за поворот».
Сейчас опять вошли в моду песенки шестидесятых, простые и чистые. Не то что нынешний шальной коммерческий ширпотреб, мёртвая «фанера», ни мелодий, ни текстов, ни лиц человеческих.
— Димка, да ведь это старость, — сказала Оля в ту их последнюю встречу.
Он поделился с ней, что время стало нестись в никуда, с дикой скоростью, что, кроме работы, уже ничего не интересно и трогает только все прошлое — песни, фильмы, книги. А настоящее раздражает и кажется чужим, холодным.
— Не застревай в прошлом, — посоветовала Оля, — ещё немного, и ты станешь старым нудным брюзгой.
— Уже стал. Смотри, я седой совершенно.
— Тебе идёт. И вообще, прекрати говорить о старости. Мы с тобой ровесники, между прочим.
— Ты совсем не выглядишь на свой возраст, Оленька.
— Ага. Я моложавая старушка. Ладно, Димка. Хватит ныть. Вон, Гущенко Кириллу Петровичу под шестьдесят, а смотри, какой мощный интеллект, сколько энергии.
— Да уж, прямо генератор. Батарейки продолжают работать, работать, работать…
Оля посмотрела на него грустно и ласково. Они чокнулись, допили «Токай».
«На тебе сошёлся клином белый свет».
Дима выключил радио, вылез из машины. Перед ним было мрачное старинное здание института. Ничего не изменилось. Немытые окна, толстые закопчённые стены из тёмно-красного кирпича. Только дверь поставили железную, с кодовым замком, сменили забор, теперь никаких дырок нет. У ворот посадили сонного охранника. Вряд ли забегут сюда дети из соседней школы. Ну и хорошо, и правильно. Им, нынешним, и так хватает кошмаров.
Женя Качалова лежала на том самом столе у окна. Андрей Короб, судебный медик, сидел рядом и ел гамбургер из «Макдоналдса». Рот его был в кетчупе.
Нельзя называть труп по имени. Дима столько раз одёргивал себя, и вот опять. Женя Качалова. Ребёнок. На два года младше его сына. Хотела стать моделью. Питалась яблоками и орешками. Снялась в клипе. Прятала деньги в игрушках. Слушала песни какого-то Вазелина.
— Беременность, семнадцать недель. Мальчик, — сообщил Короб с набитым ртом.
— У кого? — спросил Соловьёв.
— Ну не у меня же!
— Погоди, она совсем ребёнок.
Короб доел свой гамбургер, допил колу, вытер губы и закурил.
— Да, что-то вроде матрёшки. Ребёнок. Девочка. А внутри ещё один ребёнок. Крошечный мальчик. Кстати, вполне здоровый эмбрион, несмотря на юный возраст несостоявшейся мамочки. Слушай, Дима, правда, что она дочь певца Качалова?
— Правда. Но они не живут вместе. У Качалова шесть детей от разных жён.
Короб хмыкнул, покачал головой.
— Силён мужик. Теперь уже не шесть, а пять. Одним ртом меньше.
— Это ты к чему? — слегка удивился Соловьёв.
— Так… гнусные мысли вслух. Ладно, вернёмся к нашей бедной малютке. Масло на коже и на волосах. Смотри, что я хотел тебе показать. — Он натянул перчатки, подошёл к столу, провёл рукой по волосам девочки. — По-моему, тут ножницами отхватили прядь. Срезали косичку, видишь?
— Вижу, — кивнул Соловьёв.
— И ещё, здоровая гематома на затылке. То есть он оглушил её ударом тяжёлого тупого предмета по голове. Камнем, что ли? Возможно, не ударил, а бросил. И попал.
— Бросил сзади, в затылок, — пробормотал Соловьёв, — она пыталась убежать, но уже было поздно. Наверное, она и крикнуть успела. Но никто не услышал. У него заранее был заготовлен камень? Или он подобрал по дороге?
— Не факт, что именно камень, — покачал головой Короб, — повреждение возникло от действия предмета с ограниченной гладкой ударяющей поверхностью. То есть это точно была не доска. И не кирпич. От кирпича обязательно остаётся пыль в волосах и на коже. Молоток, гирька какая-нибудь. Ничего подходящего на месте преступления так и не нашли?
— Нет. Вроде бы нет. Подобрали несколько булыжников среднего размера, сразу же исследовали в лаборатории, но они чистые.
— Может, он прихватил с собой какую-то ритуальную дрянь? Статуэтку божка, например? У тех троих, помнишь, тоже имелись гематомы на затылке. Почерк похож, а? Ударил, задушил, раздел, облил маслом, но не изнасиловал. И пряди у тех троих тоже были срезаны. А из вещей ничего не пропало. При трупах нашли полный комплект одежды, включая нижнее бельё.
— На этот раз пропала золотая цепочка с сапфировым кулоном. Отец ей подарил на день рождения. — Соловьёв тяжело вздохнул и отвернулся.
— А, кстати! — Короб поднял вверх указательный палец и сморщил лоб. — У тех троих детишек тоже никаких украшений не оказалось. Но я уверен, они что-то носили. У девочек уши были проколоты, и в пупках дырки.
— Женя Качалова могла потерять свой медальон ещё до встречи с убийцей, — медленно произнёс Соловьёв, продолжая глядеть в одну точку.
— Ничего она не теряла. Он снял.
— Почему серёжки в ушах оставил? Они ведь золотые.