В школе я держалась от него подальше, притворяясь, что мне до него и дела нет, а сегодня, когда он вдруг пришел к нам на вечеринку, да еще в костюме, парном моему — я просто не знаю, что и думать. В последнее время он интересовался Стейшей, рыжей красоткой — кем угодно, только не мной. Ухаживал за ними, очаровывал, фокусы показывал…
Окунаю лицо в цветы, которые он мне принес — двадцать четыре тюльпана, и все, как один, красные. И хотя тюльпаны, вроде, не пахнут — эти издают густой пьянящий аромат, от которого кружится голова. Я глубоко вдыхаю, потерявшись в их благоухании, и втайне притаюсь себе: да, он мне нравится. Ну, то есть, по-настоящему нравится. Что я могу поделать? Нравится, и все. Сколько ни притворяйся, правдой это быть не перестанет.
А ведь я совсем было примирилась с одиночеством. Конечно, меня не радовала перспектива навсегда остаться без поклонников, совершенно не сближаться с людьми. А как я пойду, например, на свидание, если от одного прикосновения сразу пойму, о чем думает мой партнер? У меня даже не будет возможности замирать от волнения, угадывая тайное значение всего, что он говорит и делает.
Может, кому-то покажется, что это круто — читать чужие мысли и ауры… Поверьте, это полный отстой. Все бы отдала, лишь бы вернуться в свою прежнюю жизнь, стать нормальной девчонкой и ничего не знать об окружающих. Потому что иногда даже лучшие друзья думают о тебе гадости, и если хоть изредка не выключать трансляцию, потребуется огромный запас всепрощения.
Вот тем-то Деймен и хорош — он для меня словно выключатель. Только его мысли я не в состоянии прочесть, и только он умеет заставить все вокруг замолчать. И хотя мне с ним бывает чудесно, тепло, и я чувствую себя почти нормальной, — насколько это вообще для меня возможно, — все же я невольно думаю, что ничего нормального во всем этом нет.
Сижу в шезлонге возле бассейна, расправив пышную юбку, и наблюдаю за тем, как покачиваются на воде светящиеся шары, то и дело меняя цвет. Я так задумалась и залюбовалась чудесной картиной, что даже не заметила, как ко мне подошел Деймен.
— Привет! — улыбается он.
Я поднимаю на него глаза, и все тело обдает жаром.
— Хороший у вас праздник. Я рад, что напросился в гости. — Он садится рядом, а я смотрю прямо перед собой. Понимаю, что он меня поддразнивает, но от волнения не могу ответить. — Из тебя получилась хорошая Мария, — говорит он, трогая пальцем длинное черное перо, которое я в последний момент воткнула в прическу.
Я сжимаю губы. Мне тревожно и хочется сбежать. Делаю глубокий вдох и стараюсь расслабиться. Могу позволить себе жить — хотя бы эту одну ночь?
— А из тебя — хороший граф Ферзен, — говорю я наконец.
Он смеется:
— Пожалуйста, зови меня Аксель!
— За дырку от моли взяли отдельную плату? — спрашиваю я, кивнув на протертую ткань на плече. О затхлом запахе предпочитаю не упоминать.
Деймен смотрит мне прямо в глаза и отвечает:
— Это не от моли. След после артиллерийского залпа. Как говорится, шальная пуля зацепила.
— Если я правильно помню, в той сцене ты гонялся за какой-то брюнеткой, — замечаю я, вспоминая времена, когда флирт давался мне легко и естественно.
— Сценарий переписали в последнюю минуту, — усмехается он. — Разве ты не получила свежий экземпляр?
Я вытягиваюсь на шезлонге и с улыбкой думаю о том, как приятно дать себе наконец волю и вести себя как нормальная влюбленная девчонка. Как все.
— В новом варианте сценария нет никого, кроме нас с тобой. И твоя хорошенькая головка, Мари, останется при тебе.
Он проводит по моей шее пальцем, самым кончиком, оставляя чудесное жгучее ощущение. Задерживает палец у меня под самым ухом.
— Почему ты не встала в очередь к гадалке? — шепчет Деймен, а его палец путешествует по моей щеке, обводит ухо, и губы придвигаются так близко, что наше дыхание смешивается.
Я пожимаю плечами и стискиваю губы. Заткнулся бы он уже и поцеловал меня наконец!
— Ты не веришь в гадания?
— Нет… просто… ничего я не знаю!
От разочарования хочется кричать. Он что, не понимает, что для меня это, может быть, последний шанс прожить нормальные романтические отношения? Может быть, другого такого случая не будет?
— А ты почему не в очереди? — спрашиваю я, уже не скрывая досады.
— Пустая трата времени, — смеется он. — Читать мысли и предсказывать будущее невозможно. Правда?
Я отвожу взгляд. Смотрю, как светящиеся на воде шары мало того что становятся розовыми, так еще и выстраиваются в форме сердечка.
— Я прогневал тебя? — спрашивает он, за подбородок поворачивая мое лицо к себе.