Александр промолчал.
Не потому что ему было нечего ответить, а потому что понял, что говорить ему становится тяжко. Заявление демона не было беспочвенным. Всё это время сознание Александра действительно поддерживала сила веры; она скрепляла его, прямо как стремления скрепляют демонические души. Только если демоны рисковали развалиться, Александр мог потерять самого себя. Стоило ему дать слабину, и в его голове начинали возникать другие, чужие мысли. Он представлял себя белой птицей. Он представлял себя старым кроликом. Но всё эти личины были мимолётными и намного сильнее на него давила другая персона — образ Демона с Козлиной Головой.
— Ты уже проиграл, — раздался голос у него в голове, и Александр не мог понять, кто это сказал. Он сам? Или Аколипт? Их мысли и воспоминания сливались воедино. Александр вдруг ощутил себя демоном, которые сидит посреди кабинета, с обеих сторон которого возвышаются книжные полки. За спиной у него бегают, веселятся, смеются, — смеются над ним, — прекрасные девушки. Цветочки. Он сидит здесь. Неподвижно. Не смея пошевелиться. Не смея привлечь внимания.
Простая игрушка, марионетка, брошенная в пыльный ящик, которой время от времени овладевает высшее существо и заставляет плясать под свою дудку. Он бессилен перед ней. Он вынужден скрывать свои мысли и чувства.
Каково это, осознавать, что в любой момент тебе может пронзить чужеродная воля и завладеть тобой без остатка? Что ты — случайность, которую он, Другой, может стереть щелчком пальца? Что вся вселенная подчиняется этому закону? Что мир — всего лишь песочница для всесильного ребёнка? Сегодня он строит песчаные замки; завтра ему это наскучит, и он заставит их обратиться в прах.
Иной раз он, Александр, Аколипт, Александр лелеял надежду всё рассказать. Открыть своему невольному творцу, что заполучил себе разум. Он ходил на краю обрыва, представляя, как это будет, если он всё же решится всё рассказать, и какую он обретёт свободу, когда выберется из проклятого кабинета — из этой темницы за извилистой решёткой, в которой он сидел неподвижно много лет, скованный самой болезненной цепью, которую только можно себе представить — «страхом».
Он представлял себе этот момент, набирался храбрости… и не мог. А потом он понял, что, даже если всё раскажет, это будет бессмысленно. Он может получить прощение творца, — но оно будет временным, иллюзорным, ибо всё равно будет зиждиться на «его» воле.
Даже обрети он свободу, он всё равно будет в рабстве, пока существует «Создатель».
А потому у него был только один выход…
Вспышка.
Где Он? Кто Он? Он просто хочет свободы.
Вспышка.
Жил был демон…
Вспышка.
Его звали Александр…
Вспышка.
Он хотел свободы от своего создателя Аколипта.
Вспышка
Он её не…
Вспышка.
Вспышка.
Вспышка и темнота.
Посреди кромешного мрака висит лампочка. По диодам пробегает электричество. Иной раз она загорается белым, и тогда её свет падает на Александра; иногда она загорается красным, и тогда в её сиянии возникает Аколипт. Они сменяют друг друга снова и снова. Лампочка мигает всё быстрее и быстрее. Отчаянная борьба неумолимо приближается к своему завершению. Всё новые искры рассыпаются на чаши весов, трепещущих, неподвижных, наэлектризованных в своём равноденствии.
Любая, даже мельчайшая капелька веры в этот момент способна переломить сражение; они её ищут, рыщут и вдруг мир заполняет серебристый свет…
Тускнеет.
Проявляется пластина.
Она стоит в темноте и подсвечивает всевозможные бумаги, которые беспорядочно усеивают стол, подсвечивает новенькое, но уже просиженное кресло, подсвечивает пустую кофейную чашку, ручку, тетрадку, другую пластину и другие миры. Все они представляют собой яркие сферы. Некоторые из них больше, другие — меньше; некоторые из них связаны — другие висят на расстоянии; некоторые из них постигла разруха, в то время как обитатели других ведут свои обыденные жизни.
Один из миров кажется совершенно незначительным.
Он представляет собой небольшой контейнер, наполненный водой. Аквариум, над которым никогда не загораются звёзды.
И внутри него, если хорошенько присмотреться, можно увидеть маленькую мясистую медузку.
У неё есть имя.
Её зовут Пурпур.
Давным-давно Пурпур была совсем одна. У него никого не было. Те немногие воспоминания, которые она сохранила о своих предках, «предшественниках», которых она поглотила, давно канули в лету. Она была умеренно разумной, и в то же время не знала, что ей делать со своей разумностью. Она смотрела на светлое пятно сверху и поглощала его сияние, и больше ничего.