Среди пропавших без вести когда-то?
И где они - не знаем мы досель,
В каких сегодня шахтах и бригадах...
О, Мануэла, молодость твоя
Прошла уже в тоскливом ожиданье:
А вдруг вернется? И твоя семья
Опять твоей семьей любимой станет!
Да только тридцать лет уже прошло,
А тридцать лет - не месяц, не неделя
И до сих пор на свете живо зло
Которое забрало Мануэля...
Всегда в окне твоем горит свеча,
Пылится где-то свадебное платье...
Ты не молчишь - лишь мертвые молчат,
В бескрайний космос смотрят безучастно...
О, Мануэла, где твой Мануэль?
11 сентября
День одиннадцать месяца девять,
Где-то осень, а где-то весна...
И уже невозможно поверить
В то, что он не оставит следа.
И кровавая метка на сердце
Навсегда, навсегда, навсегда
Этот месяц под номером девять
И сегодня такой, как тогда...
Все ж такие холодные ночи,
И такой же полуденный зной,
Снова сердце набатом грохочет
За, казалось бы, крепкой броней...
Самолеты взвывают по-волчьи,
Видеть смерть нам уже не впервой.
Этот день, он один среди прочих,
Только очень трагичный - другой...
День одиннадцать месяца девять..
Начинается новый отсчет.
День уходит в открытые двери,
Чтобы снова придти через год...
Снова месяц под номером девять,
Под дождям - повсеместно - рекорд.
Невозможно измерить потери,
Да и память забыть не дает.
Россия! Чили!! Беларусь!!!
...Нет, не она моя держава,
Её цветов мне не срывать...
Но я её имею право
Своей страною называть!
Я прожила там слишком долго,
Свою оставили печать
Байкала синь и воды Волги,
Лесов калужских благодать!
...О тех местах мечтать не смею,
Мне там вовеки не бывать...
Но разве права не имею
Я их страной своей назвать?
Мне ночью снятся слишком часто
Вершины вздыбленные гор,
И синева небес прекрасных
Над сонным зеркалом озер!
... На нитку камешки цепляю
Зелено-красно-белых бус...
Мне в жизни три любви досталось -
Россия! Чили!! Беларусь!!!
Слышу голос чилийского юга
Через минскую зимнюю вьюгу,
Сквозь холмы и торосы снегов
Слышу голос чилийского юга,
Хвойных, влажных и хмурых лесов...
Слышу голос индейских поселков,
Гулкий стон набегающих волн,
Плач гитары протяжный негромкий,
Что тревожно поет в унисон.
Тихий шепот озерных туманов,
Клекот птиц... Ну и чем же не рай?
Слышу голос зовущий, нежданный -
Приезжай, приезжай, приезжай!
В этих песнях тревога и мука,
Зов планеты, испанская страсть....
Слышу голос чилийского юга,
Где когда-то душа родилась...
Ночь бессонна, долга до рассвета,
С юга светит родная звезда.
Я приеду, конечно, приеду...
Но когда? Но когда... но когда...
Моя душа, ты родом из Сантьяго
Моя душа, ты родом из Сантьяго,
Из Чильяна, из Лоты, из Каламы...
Ты знаешь синь озер Лос-Лагос
и грустные глаза малютки-ламы...
Ты видела Мальеко и Осорно,
во всей красе представших пред тобою
Ты слышала журчанье речек горных,
обвалов гром и мерный шум прибоя....
И там, где Анды белоснежно-пенны,
где небо вечером горит пожаром,
ты слышала напев священный кены,
и плач и воздыхания гитары...
И там, где цвет небес свинцово-черный,
где ввысь стремятся башни Пайне,
ты знала заклинанья духов горных,
племен от нас давно ушедших тайны...
Моя душа, ты родом из Майпо,
из Лонкена, из Тальки, из Парраля.
И ты грустишь, что очень далеко
Звучат мотивы странные чарранго...
Звуки кены
Звуки волшебные, грустные кены...
В нотах - величие горных вершин,
Что под снегами лежат, белопенны,
Горный поток к океану спешит...
В нотах - сверкают озера Лос-Лагос,
Нежная песня хрустальной воды,
Вдаль убегающий розовый парус,
Как отраженье прекрасной мечты...
В песне той кондора смелого крылья,
Вдаль к небесам эти крылья манят...
Грустную песню пою от бессилья,
Зная, что эта страна не моя...
В песне взвывают штормящие волны...
В музыке кены индейская грусть,
Зелень лугов и пустыни безмолвье,
Грозных вулканов бурлящая грудь...
Звуки чудесные, нежные кены...
Вот бы услышать индейский мотив,
Пусть говорит о местах тех священных,
Где правит Инти, и кондор летит?
Колокола Сантьяго