У меня громко заурчало в животе, и я хмыкнул.
— На пустой желудок разговаривать несподручно! Мож бутеры какие имеются?
Снова стрелялы были направлены на меня.
— Что за «бутеры», Молчун?
— Ну это… — я развел руками. — А, к хренам! Хоть попить дайте! Горло пересохло!
Христофор что-то пробурчал и протянул мне флягу. Я отхлебнул и у меня перехватило дух.
— Это… что… за шмурдяк? — выдавили я из себя.
— Ну, чай не пятнадцатилетний вискарь, но тоже ничего. Самогон! На травах!
— А, по-моему, на кизяках, — я с трудом восстановил дыхание. — Ладно! Давайте поговорим! Вы кто такие, вообще?
— Мы герои! — пискнул пацан.
— Да ладно?! — искренне изумился я, разглядывая их более пристально.
Полуголая бабища, неопределённого возраста была мне под стать. Ну, точнее, под стать тому телу, в котором я сейчас находился. Ростом под два метра и килограмм сто тридцать живого веса… Гхм… Ей сиськи воевать не мешают?
Морда № 1 был пожилым сухим мужчиной, с короткой бородкой и длинными седыми волосами, забранными в хвост на затылке. Густые кустистые брови хмурились, практически закрывая глаза.
Морда № 2 был мужиком помоложе, лет 30–40, но тоже с бородкой и хвостом. Чем-то неуловимо он напоминал первого, скорее всего это были родственники.
Одеты эти двое были, как какие-то чёртовы ковбои! Кожаные плащи и штаны, широкополые шляпы и пояса с патронташем. Ну, чисто Дикий Запад, чтобы это ни значило!
Ну и пацан. Лет восемнадцать, совсем юнец, форменный дрыщ, пытающийся, видимо, по примеру старших отпустить себе бородку, которая росла неравномерно и не везде. Смотрелось это как… волосы, не буду говорить, где… Фу! Одет он был в какое-то подобие формы серого цвета — то ли мундир, то ли костюм какого-то заведения.
— Герои из вас, по-моему, так себе! — не удержался я.
— Да что ты говоришь?! — изумилась Морда № 1.
— Так стоп! — поднял я руку. — Давайте представьтесь, а то как-то неприлично переговоры вести, не зная с кем!
Присутствующие нахмурились, засопели, но молчали. Пацан поднял руку, всё-таки слово «молодость» антоним слова «тугодум», я так считаю. Но это не точно! Они о чём-то пошушукались, и старший одобрительно кивнул головой.
— Это, — пацан начала вещать, указав на Морду № 1. — Уважаемый вождь…
— Команчей? — не сдержался.
— Чего? — вылупился пацан.
— Ничего, сорян, продолжай! — что-то пёрло из меня, а что — я понять не мог. Наверное, нервное.
— Хмм… — пацан попытался снова сосредоточиться. — Так вот, это — вождь геройской ватаги «Необоримые Перцы», глубокоуважаемый Герой 3-го ранга Христофор Поганкин!
«Глубокоуважаемый» степенно кивнул.
— Это, — малой показал на морду № 2. — заместитель вождя геройской ватаги «Необоримые Перцы», чуть менее уважаемый Герой 2-го ранга Парамон Поганкин!
Этот тоже кивнул… чуть менее степенно.
— Я, — он стукнул себя по узкой груди. — Герой-стажёр, Болислав Студень, курсант геройской Академии вольного города Ежовска при дворе Великого Князя Блистательного. Нахожусь на практике!
— Это, — юноша указал на всё еще злую бабу, буравящую меня недовольным взглядом. — Боец ватаги «Необоримые Перцы», Герой 2-го ранга Кларисса Мелосская… Твоя девушка, между прочим!
Твою ж мать, вот это встрял!
— Ответственно заявляю, что я отказываюсь быть её… гхм… парнем! — ткнул я пальцем в бабищу, на что та засопела с удвоенной силой.
— Но… Вы же так давно вместе? — удивился Болик.
— Не помню — значит не было, — замотал головой я. — Хочешь? Себе забирай!
— Не хочу, — смутился мелкий.
— Отож! — поднял я вверх указательный палец. — Ну, поехали дальше! И что делают герои?
— Герои… — начал пацан, но его перебил Христофор.
— Цыц! — крикнул он, вскочив и прислушиваясь. — Слышите?
Я честно прислушался, но нихрена не услышал.
— Вроде, топот копыт! — неуверенно сказал брат вождя. — Всадники?
— Думаю, это дружина князя! — побледнел вождь. — Быстро в локацию!!!
— Но, Молчун! Как с ним быть? — возразил юнец.
— Каждый человек на счету! По ходу разберемся! А вот встретиться сейчас с дружиной мне совсем не хочется! Если вы не помните, то у нас всё еще нет достаточно кристаллов для налога!
Все, как будто понимая серьезность ситуации, повскакивали с мест и заметались по лагерю. Я же покрутил в руках фляжку, хмыкнул и повесил её через плечо, благо она была на ремне.
— Держи! Это твоё! — буркнула бабища, протягивая мне круглый щит с пятнами ржавчины и какую-то позорную то ли биту, то ли обрубок трубы.