- Это как? - не понял Хозяин дома.
- Все наши беды разделены на определённые циклы, - пояснил панк. - И в каждом цикле синигами забавляется тем, что воздействует на нашу внутреннюю ненависть друг к другу, заставляя убивать. Вновь и вновь.
- Э, подожди! - воскликнул Фоторепортёр. - Амулет твой, разбил его Александр... Почему же страдаем мы все?
- Это ты спроси у синигами. - сказал Крутой. - Наверно, он считает, что остальные могли бы остановить Александра. Вам-то, кстати, грех жаловаться. Вы-то ещё хоть выживали в некоторых циклах. А я так погибал в каждой истории, если вы заметили!
- По-моему, здесь проблемы-то никакой и нет! - сказал Александр. - Просто договоримся, что не будем друг друга убивать, и всё! Что нам этот синигами тогда сделает?
- Он завершит цикл. - ответил Крутой. - И начнёт всё сначала. Я думаю, что скорее всего мы опять всё забудем и снова начнём носиться друг за другом со стволами.
- И что делать? - сокрушённо спросил Хозяин дома. - Что нам делать?!!
- Есть у меня один камушек, - проговорил Крутой. - По легенде, он открывает дорогу в мир синигами. Но только для проклятых.
- Как раз для нас! - сказал Александр.
- Это очень просто, - продолжил Крутой. - Достаточно, чтобы все положили руку на этот камень.
- Писатель! - произнесли хором оставшиеся участники.
Через несколько часов в доме Писателя собрались все действующие лица этой истории. Самого Писателя дано уже напоили водкой, и тот, вспомнив всё, уже был готов сделать то, что должен.
Вся компания сидела за одним столом. На столе лежал магический камень.
- Стволы все взяли? - спросил Крутой. - Этот мир суров, там без оружия не обойтись!
- Взяли, взяли! - откликнулся Фоторепортёр, помахав автоматом.
- Ну приступим! - сказал Хозяин дома и положил руку на камень.
За ним последовал Слуга. Потом Кинозвезда, Старушка, Фоторепортёр, Писатель.
Предпоследним был Александр. И, наконец, очередь дошла до Крутого.
- Будь, что будет! - сказал он и положил руку на камень.
Глава 14
- О ты, ё! - вырвалось у Крутого.
А удивляться было чему. Вся компания стояла на чёрной выжженной земле под таким же суровым, грязно-чёрным небом. Конца и края этому пейзажу не было видно до самого горизонта.
Перед ними лежала маленькая узенькая тропка. По её краям стояли серые, наполовину засохшие деревья. А также колья с насаженными на них черепами.
- Слуга, дай-ка мне водки! - проговорил Крутой.
- Она у Хозяина дома, - откликнулся Слуга.
- Не, поздно уже! - сказал толстяк, повернувшись к панку. - Там и оставалось-то на донышке, а я, как увидел этот пейзаж, так сразу её и допил. Так что...
- Нам по тропке! - сказал Фоторепортёр.
- С чего ты решил? - спросил Александр.
- Разуй глаза! - журналист указал аристократу на небольшой указатель напротив них. На нём едкой красной краской была надпись "Синигами".
- Что-то мне нехорошо! - подала голос Старушка.
- Держись, подруга! - сказал Писатель. - Мы тебя не бросим!
- Так, чего мы ждём? - произнёс Хозяин дома. - Вперёд!
И все восемь человек двинулись по тропке.
- Слушай, Слуга! - сказала Кинозвезда. - А эта водка... Она как, любая так на нас подействует? Или это какая-то волшебная бутылка попалась?
- Не знаю, - пожал плечами Слуга. - Да и какая нам теперь разница? Всё равно мы уже здесь.
- Крутой, а синигами - это японский Бог? - спросил Фоторепортёр у панка.
- Ну да, - ответил Крутой.
- Тогда почему надпись на указателе на русском языке?
Панк пожал плечами.
- Чёрт его знает! Может, это специально к нашему приходу заготовлено. А может...
- Человек! - воскликнул Александр.
Вся компания подняла взгляд. На тёмной тропке перед ними выросла фигура человека в чёрном капюшоне.
Александр выхватил свой любимый пистолет.
- Не подходи! - заорал он. - Кто бы ты ни был, лучше сам уйди!
Человек поднял руки.
- Не бойтесь, я не причиню вам зла, - сказал он. - Уж меня-то вам бояться надо в последнюю очередь. Я - Проклятый, такой же, как и вы.
Александр взглянул на товарищей по несчастью.
- Похоже, что не брешит, - сказал Хозяин дома. - Надо с ним побеседовать. Вдруг что-нибудь ценное знает?
- Ладно! - аристократ обратился к незнакомцу. - Как тебя зовут?
- Я - Проклятый, - повторил тот. - У Проклятых нет имён. И я бы посоветовал вам не лезть дальше. Останьтесь здесь, со мной.
- Это ещё с какой стати? - спросил Писатель. - Мы что, умрём?