<Четвёртый этап двадцать первого Большого турнира завершён>
Мгновение — и нас переносит в офис турнира, в привычную уже комнату ожидания.
— Уроды! — вопит так и не получивший морального удовлетворения Вырви Глаз. — Жулики! Читеры!
Он пытается вырваться из крепкого захвата жёлтых роботов-эскортников, которые неведомо как здесь оказались. Неподалёку стоят унылые Огнелисы, стыдящиеся поднять глаза. И я их понимаю — трудно принять поражение, когда всю дорогу пальцы гнули.
— Вы обещали, сволочи! — продолжает орать взбешённый киберпанк. — Кинуть решили?! Хрен вам! Со мной на дно пойдёте…
— Так. Этого убрать. В смысле, куда подальше, — деловито командует Козьма Тараканов. Сегодня он впервые появляется перед нами в физическом теле, а не в виде голограммы. И он низенький — едва достаёт мне до плеча. А Твой Папка рядом с ним и вовсе великан.
Верещащий Вырви Глаз в сопровождении роботов растворяется в воздухе. Ушам сразу становится легче. Правда, ненадолго.
— Итак, друзья, — громко возглашает уже Тараканов. — Настало время подвести итоги! Скажу сразу: всё решилось буквально в последние минуты этапа.
Ведущий так и плещет энтузиазмом. Чего не скажешь об участниках. Они все как один выглядят то ли усталыми, то ли огорчёнными. Кроме нас, разумеется. И команды 365, которую почему-то нигде не видно.
— В финал проходят две команды, — продолжает Козьма. — По количеству собранных артефактов на втором месте — Нейрофронт. На первом — команда 365! Про остальных можете прочитать на нашем инфосайте. Хотя вряд ли они теперь кого-то интересуют. Кроме их мамочек, разумеется! На этом четвёртый этап закончен, всем чао!
А затем ведущий спешно сбегает, будто опасается, что эти самые мамочки его побьют.
— Странно, что у нас с 365 не ничья, — задумчиво хмурится Куджо. — Киберпанки же все склады обчистили, не?
Качаю головой:
— Это они так сказали. Да и 365 наврать ничего не мешало.
— Пофиг, — гудит киборг. — Главное, мы прошли!
Не сговариваясь, дружно соединяем кулаки.
— Празднуете? — к нам подходит Жёваный Крот. За ним тянутся грустноватые Эбонитовые и такие же угрюмые Взгрелки.
— Было бы что, — ухмыляюсь я. — Финал-то ещё впереди.
— А кто-то обещал проставиться, если проиграет! — Куджо обличительно тыкает пальцем в Крота.
— Не то чтобы обещал… — пытается отпереться тот. Потом тяжко вздыхает. — Ладно, с потенциальными победителями всегда лучше дружить. Проигравший платит дважды. Идём.
Мы продвигаемся к выходу, когда сбоку ко мне подступает массивная фигура. И хорошо знакомый голос внушительно произносит:
— А вас, Джеймс Блэт, я попрошу остаться.