Кавалерист-девица произвела несложный подсчет.
— Ага, понятно. А я только с 18-го, значит, не так и отстала. Еще бы годик, в равных чинах ходили. Мне, между прочим, эскадрон два раза обещали, да у начальства ко мне все время вопросы возникали. Прямо, как вас.
Женщина отвернулась, вновь помолчала.
— Значит, в коннице служили? А я думала, в «чеке» кнутобойствовали.
На такое Зотовой и отвечать не хотелось. В хорошенькое же дело ее втравили, отправив прямиком к недорезанной контре! Но даже не это обидно. Это кто ж ее попрекать вздумал?
— А вы идейная, значит? Идейные, гражданка, в таврических степях насмерть бились. Их я уважаю, пусть они и мировому пролетариату враги. А вы, извиняюсь, спекулянтка, и я сейчас вас от домзака спасаю. Так что никакой у вас идейности, а сплошные товаро-денежные отношения, как и учит нас товарищ Карл Маркс.
Достала конверт, бланк расписки сверху пристроила.
— Получите, стало быть, и распишитесь.
Красноштанова резко обернулась:
— Что вы мелете? Почему — спекулянтка? Да что вы вообще понимаете в идеях — и в тех, кто идее служит? Вы только и видели, что своих комиссаришек, у которых вместе идеи — спирт с кокаином!
Зотова понимающе кивнула:
— Знакомо, как же. Как захватим ваш штаб, так непременно кокаин обнаружится. То банка, то две, а то и целая дюжина. Под Александровском помню… Так что по себе не судите, гражданка. А идейных я навидалась, что наших, что ваших. С настоящими, между прочим, и поговорить можно по-людски.
Ольга вспомнила Семена Тулака, поручика недорасстрелянного. Вот этот — и вправду идейный. И еще умный, пусть и враг, но в трех политических соснах не плутает, разбирается. А еще хорошие стихи знает, про таких же идейных.
Сказать? А почему бы и нет?
— У меня, гражданка Красноштанова, знакомый есть, офицер бывший. Правильный он, пусть и чужой. Из настоящих, которые за летучим тигром шли.
Ответом был недоуменный взгляд. Бывший замкомэск усмехнулась.
— Стихи есть такие, их какой-то ваш прапорщик написал, фамилия его вроде как Немировский. Красивые стихи, между прочим.
Стальной взгляд, взгляд-штык внезапно стал совсем иным. Бесцветные губы шевельнулись:
Женщина дрогнула голосом, отвернулась.
— Вы знали Сашу Немировского? Это был гениальный юноша, щелкал восточные языки, как орехи, за два дня выучил цыганский, чтобы общаться с этими шенджийцами. Его хотели оставить на кафедре, но Александр пошел добровольцем на фронт.
Зотова покачала головой.
— Немировского я не знала. Его стихи мой знакомый любит, который бывший офицер.
Красноштанова выдернула правую ладонь из кармана. Миг — и рука бессильно повисла вдоль тела. Женщина с помощью левой подняла ее, вложила обратно в карман, взглянула на гостью.
Зотова не слишком удивилась. Тесен мир!
— Вроде бы он и есть. У него еще дядя деньги считать умеет.
— Слава богу…
Красноштанова, тяжело вздохнув, присела на табурет.
— А я вас чуть не застрелила. За полчаса до вашего прихода принесли записку от одного верного человека. Он предупредил, что сюда может прийти агент ГПУ, скорее всего, женщина…
— ОГПУ, — не думая, поправила бывший замкомэск. — ГПУ — это раньше было, до прошлого ноября.
— ОГПУ… А тут вы, да еще с такими новостями. Что я могла подумать? Хорошо еще, Семена Петровича… бывшего офицера вспомнили. Погодите, да он же о вас рассказывал! Он служил у большевиков вместе с девушкой, которая воевала в кавалерии, была ранена…
— Ага, — кавалерист-девица встала, протянула ладонь. — Я и есть, Зотова Ольга Вячеславовна.
— Мария Владиславовна. Фамилию называть не буду, у меня их слишком много.
Пожатие было сильным и коротким, словно удар ножа.
— Итак, вы служили вместе с Семеном Петровичем в одном департаменте… Но ведь это — Центральный Комитет, правильно?
— Служили, — не стала спорить Ольга. — А вот где именно, запамятовала.