Но всё! Довольно трепотни!
Аж «мухи дохнут» от такого!
А чувства стылые стряхни,
А то замёрзнешь, право слово!...
Попробуй что-нибудь создать!
Для дела нет понятья «рано»!
Обломов мастер был мечтать,
Не отрываясь от дивана!
Вставай! Ведь ты ‒ не идиот!
К тому ж, мужчине ‒ ныть негоже!
Вдруг неожиданно придёт
Конец зиме… и жизни тоже?!..
Взгляни! Две даты на плите –
С рожденья и доныне!..
А, что же сделано?.. И где?..
Вглядись!.. Что между ними?!..
Дорога. Вспоминая С. Есенина
Выйду на дорогу
В дремлющем лесу.
Счастья столько много,
Что не унесу…
Доброе ненастье,
Память разбуди!
Сколько было счастья!
Сколько впереди!
Разве я забыла
Лета кутерьму?..
Сколько в жизни было!..
Рассказать кому?..
Расскажу дороге,
Лесу, небесам,
Ёлке-недотроге
И седым снегам!
Счастьем – хлопья снега
С неба на меня!
Тихо льётся нега,
Льдинками звеня!
Даже солнце скромно,
Чувства притупив,
Прячет шар огромный,
Ветками прикрыв.
Захлебнувшись радостью,
В зимней тишине:
«Ах, какая сладость
В этом хмуром дне»!
Разве я скучаю
По годам былым?
…Тишину вдыхаю,
Словно сладкий дым!
Разве я жалею
Прожитые дни?
Тишиной хмелею!
Шепчет лес: «Усни»…
Ёлка-недотрога,
Кружевная шаль –
Белая дорога –
Светлая печаль.
Моим друзьям, товарищам – поэтам
…Рассвет уж брезжит… Спать давно пора…
Проговорили с вами до семи утра…
Мы этот мир понять не в состоянии.
Хотя и много знаем о дурном влиянии
Средств информации на юные умы.
…Но не спасём, при всём своём старании,
Гниющих душ, что в годы голодания
Насытились продуктами сгорания
Тел, умерших на празднике Чумы.
…Привыкшим к трупам что предложим мы?..
Глоток живой воды с кусочком неба?..
Пригоршню клюквы – прямо из-под снега?..
Живой росток, пробившийся сквозь лёд?..
Иль белокрылой ласточки полёт?..
…Увы… Нас не поймут!.. Не в состоянии…
Прочти… Прости! Спасибо за внимание.
Всегда ваш друг, товарищ и сестра.
До встречи!.. С добрым утром! Мне пора! Первому из Первых Поэту
Не правы, кто вещал: «В России нет поэтов»!..
Ведь есть один поэт. Поэт… всегда один.
Затмил и освещал сквозь ржавчину наветов…
Я не берусь кричать, что Пушкин – «сукин сын»,
Скажу, что он – дитя! Да! Он дитя Восторга!
Дитя – самой любви, поэзии и лир!
Вознёсся к облакам своей главою гордой,
Он, завистью людской осмеянный Кумир!
Творец – всегда творец! Коль истинный – не мнимый.
Поэт – творец вдвойне! В душе всегда дитя.
Поэзии певец то хрупкий, то ранимый,
То, негодуя всласть, то с грустью, то шутя…
Нам открывает власть вселенскости природы,
Ведь пред его пером, незримо, все равны:
И жизнь, и смерть, и страсть, умы и сумасброды,
И правда, и обман, иллюзии и сны…
Душа его всегда сродни орла полёту!
Парит, не зная крыл, на вспененных ветрах…
В стихах: и Русь, и грусть, гимн осени и лету…
Пророком он прослыл, даря восторг и страх!..
А сердце, как струна, – поэзии послушно,
И памятны слова – достойны мудреца:
«Хвалу и клевету приемли равнодушно
И не оспаривай глупца…» Устал стучаться Поэт…
Белой стаей в туман бесконечный, вселенский
Ускользает эпоха в заоблачный путь…
А сегодня нас бросил Андрей Вознесенский…
Он устал барабанить в закрытую грудь.
Утомился стучаться в железное сердце.
Хриплый голос сорвал, правду жизни неся.
За эпохой закрылась последняя дверца.
И её не открыть, на коленях прося.
За патроном патрон из обоймы расстрелян.
За талантом талант – в небесах далеко.
Вот, ещё один мастер навеки потерян,
Словно выстрел неточный ушёл в «молоко».
Были мысли точны! Были фразы, как молот,
Им написаны тем, кто услышал его.
А теперь грешный мир наш надво́е расколот.
За спиной – Пустота, впереди – Ничего.
Ускользает в туман бесконечный, вселенский
Белой стаей эпоха – в заоблачный путь…
Нас сегодня оставил Андрей Вознесенский…
…А Эпоху нельзя ни догнать, ни вернуть. Уходят друзья
Порой бывает так, что мне не спится.
Порой бывает, что с ума схожу,
Перебирая прошлых дней страницы,
По переулкам памяти брожу…
Костёр пылает, озеро искрится.
Ещё потерей не разорван круг,
Тьма выжидает, за спиной таится…
Друзья уходят незаметно, вдруг.
Уходят, молча, без обид и жалоб.
Не попрощавшись, не сказав «прости»…