– Ты сегодня без папиросы? – удивленно округляю глаза, даже забыв о планах в отношении «женишка». Бабулю без папиросы, которые она берет не знамо где, я не видела… никогда. Она у нее все время приклеена к уголку рта, и чадит, как паровоз. А сегодня, вот уж чудо…Ба не признает сигарет и прочего баловства. Только «Беломорканал» со смятым определенным образом картонным мундштуком. Надо же…
– Давай уже. Проходи быстро, – шипит она, подмигивая мне правым глазом. В ее исполненни выглядит это все очень зловеще. И я напрягаюсь, как врач. Вдруг инсульт.
– А вот тут Венечке три годика.
– Смешная голышка, – насмешливый мужской голос звучит как выстрел. Мне кажется, что это меня сейчас паралич расшибет. Ноги слабнут, отбитый об лед зад горит. Вся кровь приливает к лицу. Бабушка делает шаг в сторону, пропуская меня к месту аутодафе. – А вот и наша потеряшка, – ехидный прищур глаз, губы скривленные. Милосский собственной персоной. Поднимается с места. Идет ко мне… В носках. Он в носках, по-домашнему. Не в тапочках, которых у ба миллион гостевых, а в…
– Носки у него бомба. И не рваные. Алмаз. Ты его смотри не отпускай. Ыцепись мертвой хваткой и держи, – шепчет за спиной бабуля. Боже… О, боже… Он смотрел мои детские фото.
– Я не купила торт. И вот… Три гвоздики, – хриплю я, в надежде что сейчас моя ба треснет меня по башке сзади и если повезет, то я сразу откину тапки.
– Ничего. Главное ты наконец-то взялась за ум, и нашла себе нормального мужика. Попробуй только его промохать…
– Дорогая, мы заждались, – насмехается он надо мной. Наглый, нахальный мерзавец. Чертовы гвоздики в моих пальцах кажутся раскаленными. Треснуть бы его ими по самодовольной физиономии и сбежать к чертям собачьим. Но нельзя. Марку потеряю. Права ба, я наконец-то берусь за ум. А то бы давно отмудохала этого хлюста цветуечками, если б не взялась то.
– Я была на работе. Там какой то хмырь на меня накатал телегу, представляешь? – скалюсь, наконец совладав с собой. – Сука, правда?
Прохожу к столу, и пальцами отламываю от шикарного торта ломоть. Запихиваю в рот, не чувствуя вкуса, и не обращая внимания на повисшую в столовой нехорошую тишину. Обычно, такая случается перед страшной бурей.
– Отвратительный мерзавец, – ухмыляется отвратительный мерзавец, блестит клыками своими, на которых мне кажется я вижу кровь. – Пойдем к столу дорогая. Коньячку тебе налью, успокоишься.
– Ой. Ну что вы, Матвей, наша Венечка не пьет, – подает голос мама. Господи, какой фарс. – В рот не берет.
– Правда, и в рот не берет? И не пьет? Просто идеал женской красоты и добродетели, – щурится Милосский, в его глазах пляшут черти. Если он сейчас заржет, мне придется его убить тортом.
– Наливай. Да рукой не дрожи. Краев не видишь что ли? – будто бес меня толкает, дергает сука за язык. Тишина становится гнетущей. – Нет, закусывать не буду. Цветами занюхаю. Гвоздичками. Или ты нашел астры, дорогой? Что, неужели нет? не нашел зимой астр. Ай-ай-ай. Явился в приличный дом без астр. За вас, мои родные. За то, что не теряете надежды выдать замуж перестарка, совсем не думая о том, чего я хочу. За вас, мои хорошие.
– Я принес каллы, – боже. Боже. Что же я творю? И он совсем рядом. И бокал в его руке пустой. А пахнет… Пахнет он… Голова кружится. – Мне уйти?
Молчу. Смотрю на этого наглого гада и молчу. Потому что…
– Так, истерики закончены, все к столу, – приказывает бабушка. И сейчас я ей благодарна. Хотя точно знаю, что в моей порции будет сейчас наверняка доза мышьяка. – Венера, детка, как тебе торт?
– Фуфло, – выдыхаю я, прямо в грудь Милосского, который очень близко. Опасно. – Из Парижу поди? Решил всех тортом купить?
– Решил извиниться. Это нормальный жест провинившегося человека. А я был не прав, – дергает он плечом. – Ну и на голенькую тебя посмотреть, на горшке, – тихо хмыкает он.
– Ночью не насмотрелся? Слушай. Извинился и вали. Правда. У меня и так куча проблем. Ты еще.
– Скажи мне честно, ты ведь хотела меня тортом ушатать сейчас? – пододвигает стул за мной, склонившись к самому моему уху. Нет, это нестерпимо.
– Очень. Но у меня для тебя другой сюрприз. Милосский, ты ведь уедешь завтра?
– Да.
– А вот это Венечкин крестный, – подсовывает мама фотографию, и я сейчас готова ее растерзать. Лицо Матвей становится каким-то растерянным. – Он сегодня должен был тоже прийти, но не смог. Деловая встреча. А потом он к дочери поехал. Венер, у Катюши ремиссия, счастье какое. Но надо продолжать лечение. Пять лет по больницам Борис наш, все деньги потратил. Ты рассказывала Матвею про дядю Борю? Он гордость наша. Директор завода…