— Нет.
— Я закурю, ты не против?
Качаю головой. А сама боковым зрением палю, как он достаёт из пачки сигарету, как зажимает её губами, прикуривает и струю серого дыма выпускает в приоткрытое окно. Курит всё тот же «Парламент», что и всегда.
Субботний вечер без пробок. До гостиницы, что я сняла в центре города, добираемся за десять минут.
Дождавшись, когда Данил остановит машину, я спешу отстегнуть ремень безопасности.
— Может, кофе выпьем, Насть? — предлагает он, когда я уже собираюсь по-быстрому свалить.
Сомневаюсь. Заметив это, Потоцкий обещает, что сегодня приставать не будет. Мы просто выпьем по чашечке кофе, как делали это овер дофига раз в прошлом.
Он смотрит на меня таким выпрашивающим взглядом, что я невольно улыбаюсь. Странный такой. Утром я послала его прямым текстом, а он на кофе меня приглашает, будто совсем не оскорбился. На Потоцкого это не похоже.
— Насть, мы год не виделись. Просто пообщаемся. Мне интересно узнать как ты всё это время жила, чем занималась.
«Себя по кускам собирала, пока кто-то из нас двоих жил своей обычной кобелиной жизнью», — крутится на языке. Но вслух не говорю. Мы больше не будем о прошлом, потому что я больше этого не хочу. Надеюсь, он это тоже понимает.
— Хорошо, — соглашаюсь я в итоге.
В гостиничном ресторане на первом этаже занимаем уютный столик. Данил правда заказывает кофе: мне — латте с густой пенкой, но без сахара, как я люблю, себе — американо с молоком и, конечно же, он пьёт сладкий.
Сидя за столиком напротив него и рассказывая о своём бешеном ритме двадцать четыре на семь, я ловлю себя на мысли, что он заинтересованно слушает меня. Внимает моё каждое слово. А ещё он хмурится, когда узнаёт, что недавно у меня прихватил остеохондроз — сказывается сидячая работа за компьютером.
Кофе в чашке заканчивается. Сделав последний глоток, я смотрю на циферблат своих наручных часов. Мы просидели в ресторане полчаса, наверное, пора прощаться. Утром хочу встать пораньше и поехать на рынок. Рыбу куплю и привезу маме, я сто лет не ела её фаршированной рыбы.
— Спасибо за кофе, я уже пойду.
Резко поднявшись с дивана, Данил расправляет плечи. На меня смотрит взглядом чуть прищуренных глаз:
— Насть, когда ты уезжаешь?
— А тебе зачем? Хочешь увидеться?
— Хочу.
Качаю головой.
— Я напишу тебе, когда буду уезжать. Можешь провести меня на вокзал, — ухожу ни разу не обернувшись.
Знаю, он смотрит мне вслед. Взглядом тоскливым провожает. Возможно, ему нужен был этот год порознь от меня, чтоб осознать свои ошибки и сделать выводы. Только дело в том, что весь прошедший год я тоже не сидела сложа руки. Я прорабатывала свои психотравмы и уничтожала в себе зависимость от него. Было очень больно поначалу, порой наизнанку выворачивало. И пусть искоренить из своего сердца боль неразделённой любви до конца не вышло, сейчас я точно знаю: Данилу я больше не верю, точнее, благодаря ему я больше не хочу верить какому-либо другому мужику. Я теперь без любви, а по расчёту хочу, чтоб больше никто не смог мне сделать больно.
5. «Дома»
Толкаю калитку на себя. Притаившийся пёс прижимает уши, лает дважды, но всё же виляет хвостом.
— Рыжуль, не узнал меня, да? — подойдя к собачьей будке, чешу за ухом у собаки и в этот момент в доме хлопает дверь.
Наверное, папа услышал лай Рыжика, вышел посмотреть: кто пришёл, а тут я.
— Настя?! — отец будто не верит своим глазам, спешит навстречу и заключает меня в крепкие объятия.
— Пап, задушишь сейчас, — смеюсь я.
— Дай на тебя посмотрю. Ну и худющая стала. Одна кожа да кости. Ты хоть что-то ешь, доченька?
— Святым духом питаюсь. Да шучу я, пап. Ем, конечно же.
— А когда ты приехала? Почему мне не позвонила, чтоб встретил?
— Так я уже третий день, как в области. На свадьбу к другу приехала — мама в курсе. Вы что не общаетесь, что ли? — я без претензий, просто реально не догоняю. Мы с мамой почти каждый день созваниваемся, я думала, она априори все новости передаёт папе.
— Да ну её, — машет рукой папа и кивает в сторону дома: — А что мы стоим посреди двора? Насть, идём в дом. Там мать у печки управляется, скоро обедать будем.
Подхватив мою дорожную сумку и пакеты, папа с гордостью несёт свою ношу. Я иду немного впереди, открываю перед ним входную дверь в дом.
— Мать, дочка старшая приехала. Иди встречать! — на весь дом заявляет папа и в кухне что-то падает на пол.
Я только успеваю стащить с уставших щиколоток босоножки, как на веранду влетает мама.
— Настенька, девочка моя, — целует в щеку, обнимает едва ли не до хруста позвоночника.