- Ха.
- Хи-хи-хи, - Фрес вдруг смеется тонким голосом, пытаясь заглушить рвушийся гогот изнутри.
В итоге ржем, как два идиота. Успокаиваемся, утирая веселые слезы. Люблю друзей, что все еще могут рассмешить не смотря на почти век дружбы. Подходит Торуг, боязливо переступает тлеющие руны.
- Мастер?
- Да?
- Позвольте выразить свое восхищение, - Торуг помялся, но не удерживается и выдает в привычном стиле, - Это было, мля, охрененно! Чтоб мне вместо пива мочой давиться, никогда не видал чего-то подобного! Теперь и сдохнуть не жалко!
Под эту фразу Торуг жестко кивает и падает на пятую точку, усаживаясь между нами.
- Как думаешь, на сколько потянет? - лукаво косится Фрес.
- Хм... Думаю, на девяточку. С большой натяжкой.
- Ну, все-таки не сам, - решает примазаться Фрес, - Я тут тоже поучаствовал...
- Да, - с улыбкой соглашаюсь, - Думаю, сможешь претендовать на нечто большее.
- Простите, - недоуменно вертит башкой Торуг, - Вы вообще о чем?
- О рангах и уровнях, Торуг, - делюсь с внутренней кухней магов я, - Это светопредставление потянет на самый настоящий подвиг. Думаешь, нам так легко повышаться в рангах внутри гильдии? Типа, сотворил заклинание, скажем, шестого уровня и все? Ты теперь шестой?
- А разве не так?
- Ранга до шестого может и так, - грустно выдает Фрес, - Если грубо, то с первого по четвертый ты будешь считаться в гильдии учеником. Типа принеси, сходи, на заучи и не мешайся. Потом пятый и шестой ранги, крепкие середнячки, основная сила гильдии. А дальше уже элита гильдии. Седьмой ранг значит, что ты становишься старшим магом.
- Это так круто? - с неподдельным интересом спрашивает воин. Я таких подробностей не выдавал.
- А то! Это целая гора привилегий. Делай что хочешь, иди куда хочешь. Желаешь изучать что-то? Держи лабораторию, помощников, финансирование. Жилье, опять же, элитное. В ученики можешь набирать самых перспективных. Артефакты, деньги, в широких пределах. Ты становишься птицей высокого полета, мало кто сможет тебе приказывать. А дисциплина в гильдии жесткая, уж поверь на слово.
- Ну... А дальше?
- А дальше я, - с пакостной улыбкой обламываю Фресу мечтания, - Точнее Мастера. Огня, Воздуха, Воды, Земли, Эфира, Мощи, Контроля. Семь Великих Мастеров Даргамара. По сути мы есть высшая власть в гильдии. Пинаем ленивых старших магов, направляя их работу на благо Даргамара. Они пинают тех что ниже и так до самого низа вертикали власти.
- А Архимаги?
Тут уже задумались мы оба. Такой детский вопрос... Все равно что почему небо голубое. Фрес нашел ответ первым. Ну, он же как раз с детьми работает, ему положено.
- Они немного... Вне системы. Архимаги это сама власть, сами законы и магия во плоти. Но по сути, они лишь дают направление развития гильдии и занимаются своими делами. Не в досуг таким личностям заниматься мирскими проблемами. Только Глеонид и Громвель активно участвуют в жизни гильдии. Такие вот пироги с изгнилами.
- Ладно, - хлопаю ладонями по коленям, - Отдохнул. Торуг, не хочешь немножко умереть?
- А? - бедняга теряется от такого вопроса, - Немножко?
- Ага, - киваю, - Умереть. Так, на пол шишечки.
- Ты чего задумал? - хмурит брови Фрес.
- Спокойно. Сейчас все обстоятельно расскажу.
Собираюсь с мыслями и сжато подаю свои размышления по поводу заполнения барьера.
- ...и вот что я придумал. В Империи Синга распространены мелкие божки и демоны. А также регулярно возникают проклятые места. Обычно ими занимаются монахи. Как они их очищают, если они не маги?
- Действительно, - гладит подбородок Фрес, - Никогда не задумывался.
- Ритуалами, - кратко даю ответ, - С помощью своих богов. Они производят ритуалы жертвоприношения. Их мелкие магические ядра, считай, что нулевого ранга, выдают столько эфира в процессе жертвоприношения, что диву даешься.
- Сила не берется из неоткуда, - все еще хмурится Фрес.
- Верно, -киваю, - Проклятая земля отдает всю энергию монаху, перерабатывается в его в чистую, а потом вся эта мощь уходит к божеству. За это он не дает монаху откинуть тапки и бесславно подохнуть. Говорят, это даже приятно для них. Проклятое место очищается, божество получает энергию, монах деньги от благодарных властей. Всем хорошо. Ну, кроме жертвы в ритуале. Как-то же надо запустить процесс, они же не маги. Так это работает в Синге.
- И ты собрался переработать искаженный эфир?! - вскакивает Фрес, - Да ты с ума сошел! Кому ты жертвовать собрался, Даргалу?
- Во-первых, он таким не интересуется, - медленно встаю, - Во-вторых, нам столько эфира самим надо. Я примерно прикинул, как это должно работать.
- Ну, давай, просвети, - скрещивает руки на груди маг, - Мне аж интересно стало.
- Смотри, - загибаю пальцы, - Жертва нам не нужна, ритуал я и так запущу. Важен сам магический процесс, когда магическое ядро приобретает свойства фильтра и превращает любую энергию в эфир. Направить ее куда-либо не получится, только исторгать во вне.
Начинаю ходить туда-сюда. Фрес и Торуг молча наблюдают и слушают.
- Обычно вся энергия отправляется богу. У нас его роль исполнит... Торуг!
- Чего?! - отшатывается воин, заваливаясь на спину, - Какого? Как? Не-не-не, не согласен я!
- Крепость спасти хочешь? - жестко спрашиваю его.
- Х-хочу, - сглатывает Торуг.
- Значит согласен. У тебя есть развитая сеть энергоканалов, но нет развитого ядра. Ты просто не сможешь принять ничего, кроме мелкой капли эфира. Все остальное будет уходить в пространство, заполняя барьер изнутри.
- И как ты себе все это представляешь? - не успокаивается Торуг, - Это уже не ритуал из Синга, это уже совершенно другое!
- Я же не сегодня это придумал, - пожимаю плечами, - Что вы как маленькие? Мне сотня лет, я Мастер маг. Знаете, сколько у меня таких придумок и исследований в загашнике? Фрес, а ты то... Панику развел. А еще седьмой ранг хотел.
Фреса как пришибло, отводит глаза в сторону. Встрепенулся.
- Но это же самоубийство, Азидал! И что значит "хотел"? Я и сейчас...
- Хотел, Фрес, - с намеком отвечаю.
- Ах, сука, - махает рукой в сердцах, - Даргал с тобой. Что делать надо?
Взмахиваю рукой, передо мной из нитей эфира вырисовывается треугольник с письменами на языке Даргала.
- Рисуй вот такое.
- Мел где? - кратко, по-рабочему спрашивает Фрес, - Надо же зеленый? С болотной тиной и черной солью?
- Там у лестницы ниша в стене, все есть.
- Сделаю. А как назвать-то хотел?
- "Гейзер Эфира"
- А ранг?
Уголки губ дрогнули в улыбке.
- Думал шестой, но наверное...Да, точно. Седьмой.
- Язва ты старая, - бурчит под нос Фрес.
Время потихоньку подходит к утру. Небо светлеет, но на горизонте пока не видно даже краешка солнца. Наконец, все готово. Я становлюсь на колени в центре треугольника. Торуг в углу передо мной. Закрываю глаза, ладони обращены к небу. Пытаюсь настроиться на Торуга, поймать всеми чувствами окружающий нас искаженный эфир. Теперь самое сложное, начать. Снимаются все подсознательные щиты, не дающие впитывать энергию. С трудом перебарываю самого себя.