Рыцари внизу стоят статуями. Они не собираются нападать? Таран не бьет в камень, все изгнилы стремятся на стены. Шаманы так же бездействуют, безмолвно наблюдают в рядах рыцарей. Я устал. Мышцы сводит, звуки битвы вокруг уже не трогают, проходят мимо внимания. Моральная усталость, отупение от крови. Что Молог задумал меня уже не волнует. Будь что будет, сейчас я могу лишь сражаться. Я знаю, что через какое-то время это состояние пройдет. А чтобы это случилось быстрее, надо прочистить мозги, занять себя чем-то. Перенапрягся, бывает. Раз не работают мозги - пусть работают руки.
Внимание привлекает рукоять меча. Она торчит из спины очередного трупа дикаря. Пальцы обхватывают шершавую рукоять, сжимают, как давно желанную женщину. Выдергиваю меч, он выходит на удивление легко, я пошатнулся.
Из меня так себе мечник. Но враг, который сам стремится умереть, это не враг, а просто мясо. Шагаю навстречу изгнилам. Тройка воинов, что защищают меня, молча дают место. Рубим в четыре меча. Взмах, струя крови, клинок врубается ребра, выворачивает внутренности. Временами брызжет прямо в лицо. Горячая кровь врагов щиплет кожу, мешает смотреть.
Это одуряюще. Столько смертей в эфире за раз. Сами изгнилы с трудом проходят по трупам. Это длится и длится, без конца. Сражаемся молча, только дикари вопят про Изгну. Всем уже откровенно насрать на их вопли. Как я оказался в общем строю? Сам не понял. Действую в унисон со всеми. Шаг вперед, топор в меч, широки удар сверху, враг падает, шаг назад. Снова, снова и снова. Не чувствую рук.
- Когда вы, суки, кончитесь уже?! - вспышка злости наконец прочищает сознание.
Сколько я уже рублюсь? Я успел полностью восстановить резерв! Изгнилы все-таки закончились. Все, до единого. Ни один не отступил. Никаких раненных, пленных, только горы трупов. Всюду. На стенах, лестницах, снаружи и внутри.
Стоило врагам кончится, а мне вздохнуть тяжелый, ржавый на вкус воздух, как громыхнуло.
- Гроза? - отупело спрашивает воин рядом.
- Не думаю, - мрачно отвечаю.
Отбрасываю меч. Он весь в вещерблинах, сколах, царапинах. Не меч даже, огрызок. Создаю в ладонях пригоршню воды, с наслаждением умываюсь. Холодная вода смывает ментальную усталость вместе с кровью. Кто-то протягивает бурдюк с вином. Смотрю. Лекарь. В одной рясе лекаря, весь в кровище, булава в руке. Он то тут откуда взялся, внизу уже лечить некого? А, не важно. Хватаю и пью. В горле пересохло, будто я тоже орал во всю глотку. Не помню.
- Смотрите!
- Маги! Где маги?! Позовите Мастера! Или Фреса!
- Они живые вообще?
- Тут я, - махаю рукой.
Справа шевелится гора трупов. Вырывается кулак в золотых перчатках. Следом голова. С трудом узнаю друга, черная грива волос превратилась в нечто красное от крови, невразумительное.
- Дайте чего пожрать, - жалобно сказал Фрес, Устал, как собака.
Бросаю ему бурдюк. Попадаю прямо в лицо с забавным шлепком.
- Сойдет, - вяло буркнул тот.
- Чего там у вас?
Тут я сам замечаю "чего". тела изгнилов распадаются. Начиная с кожи, они рассыпаются на красную пыль. Повсеместно.
- Ну и какого хера опять? - Фрес оглядывает это с полным равнодушием, снова запрокидывает бурдюк с вином.
Красная пыль струйками поднимается в воздух, летит вниз, пролетает над головами рыцарей. В туман. Сверху полыхнуло золотом. Запрокидываем головы. "Эфирный барьер" проявился. Мерцает, стены купола ходят волнами, как от брошенных камней.
Фрес поперхнулся, широкими глазами глядит на меня. Весь искаженный эфир по эту сторону гор разом приходит в движение. Омывает крепость, стремится в туман перед воротами. Тела дикарей распадаются на красную пыль и белесую дымку. Их искусственные огрызки душ тоже стремятся туда. На уцелевших головах пылают Знаки Изгну.
Туман шаманов смело от волн искаженного эфира. Вокруг сразу светло. Глядим, куда же устремляется вся эта сила. Оказалось, что недалеко. За спинами рыцарей, неподалеку от барьера. Толпа шаманов в круге, кровавая печать на земле, в центре Знак Игну. И черный рыцарь. Сагбарад. Все это течет в печать и впитывается в его тело.
- Д-души, - заикается Фрес, тыкает пальцем, - Азидал! Души!
Смотрю куда он показывает. На труп воина крепости. Из посеченных доспехов медленно вытягивается душа воина. Белым туманом отрывается от тела, устремляется в ритуал шаманов. Душа воина пролетает мимо меня.
Какого Даргала?! Пытаюсь ухватить пальцами его душу, задержать. Она протекает сквозь пальцы невесомой дымкой. Чувствую последние эмоции воина. Злость, ярость, упоение битвой. Неистовое желание жить в конце.
Простые воины не видят то, что наблюдаем я и Фрес. Души всех, кто пал в этой битве, стремятся сгореть в ритуале шаманов. Фрес, оказавшись на свободе, встает, подходит ко мне. Он не замечает, как сжимает в кулаке бурдюк. Вино льется на пол, смешиваясь с кровью.
- Души, Азидал, - со страхом говорит маг, - Прерогатива богов.
- Ублюдочный божок, - шиплю сквозь зубы, - Он их пожирает.
- Вы о чем, господин маг? - прорывается сквозь строй Торуг, - И что с барьером, Дева его поцелуй?! Чего эти утырки там делают?!
- Нам похоже все, - опираюсь ладонями на разрушенные зубья стен, - Совсем все. Конец.
- Мастер?
- Видишь ту толпу рыцарей, Торуг?
Ряды рыцарей выстраиваются, полукругом опоясывая крепость.
- Они не нападают. Они следят, чтобы мы не вырвались.
- Что? Зачем?
- Там Изгну возрождается, - буднично сообщает Фрес, перехватывает тару с вином, хлебнул, - Бог, сука, во плоти. Бухнем напоследок?
Я напрягаю все чувства. Мощь ритуала сгущается и, самое страшное, исчезает из восприятия. Сила возрождающегося Изгну уже так велика, что пропадает из моих ощущений. Я просто не в силах объять ее. Все равно что разом ощутить вселенную, просто не сможешь.
- Сражаться... - потерянно шепчет воин позади Торуга, - С богом? Да вы шутите...
Шепотки в рядах.
- Душу, даже после смерти в покое не оставит.
- И чего теперь делать?
- На прорыв?
- Сквозь строй рыцарей? Ну-ну.
- А я к жене на зиму вернуться хотел. В Даргамаре ждет. Ждала...
- Да хорош ныть, мужики, как-нибудь выкрутимся.
- Ага, иди, попробуй.
Из воинов как стержень вытащили. Резко пропадают последние силы. Уныние, отчаяние.
- А у нас флаги Даргамара висят. Маги же Изгну низвергли в прошлом? Увидит, вот злой будет...
- Мастер Азидал? - обращается ко мне один из воинов.
Я как раз выпрашивал трубку у Фреса, хоть покурить напоследок. Тут просто без шансов.
- Чего тебе?
- Может вы того... - заминается воин, - Помолитесь? Даргалу.
- Ты тупой?! - рявкнул я на него, - Такое весь мир чувствует! Боги уж точно! Раз Даргал сам не явился, значит, занят!
- Так что нам делать то, Мастер Азидал, - совсем убито спрашивает воин, - Просто вот так помереть? Не охота... Так бесславно.
- Действительно! - хлопает в ладоши Фрес, - Азидал, может, зажжем напоследок? А ребята свалят в леса, кто успеет?
- "Посмертное заклинание"? Ну станешь ты минут на десять ранга девятого. Я, может, до Архимага сравняюсь на пару минут. А толку? Против бога это ни о чем. На пару секунд задержим.