– Ты о чем это? – Семарь-Здрахарь аж привстал на своем ложе.
– Вспомни, мы же были форейторами винта. Мы были почти что самыми первыми… Ладно, вторыми-третьими в цепочке винтоваров. Нам передали эту традицию как традицию культуры, как мистический опыт… Как посвящение… как магический ритуал. И кто передал? Алхимики. Те, кто разработали синтез, разработали системы торча…
– Ну. А дальше?
– А дальше все пошло в народ. Мы были элитой. Мы – старики. А весь народ не может быть элитой. Знаешь ведь закон Старджона?
– Во всем что есть – девяносто процентов дерьма?
– Именно! – Воскликнул Чевеид Снатайко. – Дерьма, быдла – называй как хочешь. Так стоит ли удивляться, что когда винт покинул нас, когда мы передали его прочим, они, не поняв до конца, что за великий дар получили, стали его использовать совсем не по назначению.
Чтобы не винт использовал тебя, а ты винт – нужен интеллект. Зрелость мысли и духа. А какая на хуй зрелость у нынешних пацанов?
– Никакой – Понуро согласился Семарь-Здрахарь. – И достигнуть они ее не смогут. Так и останутся детьми.
– Некоторые смогут.
– Но их же будет всего десять процентов, если не меньше.
– Меньше. – Кивнул Чевеид Снатайко. – Хорошо, если один на сотню. Я недавно попытался припомнить, у кого из моих знакомых, из молодых, после пяти лет торчания сохранились крыша и совесть. Знаешь – ни у кого!
– Печально. У меня такая же ситуация.
– Так что – все идет, как оно должно идти. Сумма интеллекта винтовых – есть константа. И чем их больше – тем меньше среди них реально продвинутых.
– Передаем сигналы точного времени… – Сказало радио.
– Ну, мой милый старый друг, – Чевеид Снатайко взял баян. – Ты готов?
– Знаешь. – Задумчиво сказал Семарь-Здрахарь. – Я раздумал умирать. Возьму себе несколько учеников…
– Поздно. – улыбнулся Чевеид Снатайко. – Ты должен умереть. Представляешь, сколько тысяч, если не миллионов, винтовых прозелитов разделят твой блестящий интеллект!
– Я не хочу, чтобы они его делили! – Воскликнул Семарь-Здрахарь, но было уже поздно. Чевеид Снатайко резко выхватил из-под головы Семаря-Здрахаря подушку, бросил ее на лицо умирающему, а сам навалился сверху.
– Бу-бу-бу! – Тихо раздалось из-под подушки. Семарь-Здрахарь сопротивлялся из последних сил, пытаясь вдохнуть. Но Чевеид Снатайко не дал ему сделать последнего вдоха. Он обеими руками схватился за ложе Семаря-Здрахаря и прижимал того к постели, пока не затихли последние конвульсии.
Убедившись, что Семарь-Здрахарь мертв, Чевеид Снатайко загаражил струну так и не понадобившегося баяна, положил его в карман и вышел из комнаты.
– Семарь-Здрахарь умер! – Торжественно провозгласил Чевеид Снатайко.
– Да здравствует Семарь-Здрахарь! – Воскликнули Блим Кололей и Клочкед. Один из них тут же стал Навотно Стоечко, а другой – Седайко Стюмчеком.
Семарь-Здрахарь церемонно поклонился им и вышел прочь, автоматически поглаживая баян с несколькими дозняками винта. Умершему он все равно уже не нужен, а новоинаугурированному Семарю-Здрахарю этот винтец очень даже пригодится.
Конец [8]
Вот, бля. Закончил главку «Смерть Семаря-Здрахаря». Теперь можно и оторваться. Нахуячено почти 300 тыщ знаков. Осталось где-то 150 – И верхний лепотаж готов.
Верхний и нижний. И никаких средних! Что вверху – то и внизу, бля. А посередке – я с питерским эфом. Вчера привез. Сегодня сварю и вмажусь.
А зачем я это пишу? Так, мало ли что…
300 тыщ знаков, в принципе достатошно. Может, я в зашир уйду и мне будет лениво это все дописывать?
Но все, хватит. Пепел эфедры стучит мне в сердце! Ничего, не долго ему стучать осталось. Эх, Ща вотрусь!..
6 сентября 2000 г.
Конец.
Москва. 1998-2000.
8
Это – последние слова, что написал Баян Ширянов при жизни. Я долго думал, оставлять ли этот текст внутри последнего романа великого Баяна. И, по, зрелому размышлению, решил оставить.
Это – своего рода дневниковая запись, оставленная покойным на полях романа. Но эти скупые слова могут и будут служить итогом недолгой, но поразительно яркой творческой жизни легендарного писателя. (прим. К.Б.Воробьева)