Не научили.
Моё неумение разговаривать на родном языке выявилось сразу же, как я оставил Чуркестан. В Ашхабаде, полку, Термезе и Ташкенте меня все отлично понимали, как и я понимал всех. Но вот дальше...
Возвращаясь домой из Афгана, при всём нашем военном опыте, мы представляли из себя чистые листы бумаги, в которые можно было писать что угодно и теперь всё зависело не столько от нас, сколько от тех, в чьи руки попадет перо и кто примется делать записи в наших пока еще чистых душах.
Наше представление о правильном и неправильном сводилось к армейскому примитиву: "не отрываться от коллектива", поэтому любой, кто более-менее красиво расписывал нам "за жизнь и коллектив" заполучал нас мгновенно и всецело.
Если одним из нас попадался на пути неравнодушный дядя-мусор и объяснял, что "коллектив - это правоохранительные органы", то мы пополняли ряды милиционеров.
Если других цепляли за рукав братки и втуляли, что "коллектив - это братва", то мы становились бандитами.
Если третьих с почетом встречали возле пивных ларьков и просили "не отрываться от коллектива", то мы спивались и сходили на нет, сперва живо рассказывая, а после заученно бормоча за кружку дрянного пива, про свои и чужие подвиги на далёкой войне.
Не жёсткого, экстремального, военного опыта, а нормального, житейского, человеческого - у нас не было ни у кого.
Мы не знали, как себя вести и как дружить так, чтобы нас не боялись.
Мы не знали женщин.
Мы не знали как строить семьи.
Мы не знали как писать книги и диссертации.
Мы не знали как проектировать дома и мосты.
Мы умели бегать кроссы, стрелять, взрывать, ходить по горам, переносить жару, выживать на войне.
Мы умели только воевать и припахивать молодых, но о нормальной, человеческой, гражданской жизни мы не знали ничего и понятия о ней были смутны, интуитивны, на уровне школьных.
Мы знали себе цену и не дешевили, готовые заставить уплатить её любого покупателя, вот только покупатели ценили нас недорого и не раскошеливались - "мы вас в Афган не посылали". Вот и вся нам цена.
Мы чувствовали, что за два года на войне стали взрослее не только ровесников, но и сорокалетних мужиков, не знавших войны. Мы узнали и пережили то, что невозможно узнать и понять вне войны, но в сущности своей мы остались юношами-максималистами, красившими мир лишь двумя красками - чёрной и белой. Свои и враги. Больше никаких оттенков на нашей палитре.
Либо свои, либо враги.
Больше никого.
Те, для кого "своими" стали менты - без внутреннего волнения вязали ласты своим вчерашним братьям, запутавшимся в жизни.
Те, для кого "своими" стали бандиты - привычно и хладнокровно, как упражнение на полигоне, отрабатывали всех, на кого укажут старшие братки.
Те, для кого "своими" стали окрестные калдыри - те потихоньку спивались, заходя в Синюю Речку всё глубже и глубже, пока не тонули в ней окончательно.
О нас говорили и писали как о героях, но дел с нами предпочитали не иметь. Просто не знали как себя следует с нами вести и чего от нас можно ожидать? Свихнувшись от войны, мы могли выкинуть любой фортель и опасения на наш счет имели под собой почву.
Мы возвращались туда, где к нам был живой интерес, но нас никто не ждал.
Мы вас в Афган не посылали!!!
Вот, что мы слышали, вернувшись домой.
Мало что знающие и мало что умеющие, кроме войны, мы оказывались беспомощными слепыми щенками в мирной жизни.
Наша слепота губила нас.
Вернувшись домой с войны, переполненные счастьем, не жалевшие своих жизней, мы готовы были разорвать себе грудную клетку, вынуть оттуда сердце и протянуть встреченным дома землякам:
- Берите! Не жалко!
Счастье и любовь переполняли нас по возвращении на Родину.
Вот только разговаривать по-русски мы не умели.
Так получилось, что в купе поезда собрались четыре дембеля Афганистана: Кабул, Герат, Газни и Шибирган. Ехать предстояло через пустыню. Купе обдувалось вагонной вентиляцией, в плацкартах стояла невыносимая духота, жара, спертый воздух, тошнотный запах потных тел, набитых битком по двенадцать человек на каждые шесть квадратов - проводники мимо кассы, леваком набивали плацкарты третьим ярусом. Еще на Северном вокзале Ташкента мы познакомились с достойным пацаном, ехавшим до Оренбурга. Пацану было двадцать семь лет, он казался нам старым, а его биография - богатой и насыщенной. За семь лет после армии он успел поработать спасателем на пляже, вышибалой в пивбаре, контролёром на зоне, сторожем в доме для дефективных детей.
Наши собственные биографии состояли всего из трех строчек: