Тьма.
Мы - тьма, и я - тьма.
Здесь тихо, крик там, вдали, где к черному небу, к острым холодным звездам рвутся рыжие языки огня. Горит Хаттуса, великий город, кричат люди, из узких ворот вырываясь, падая, друг друга топча.
Не все ушли. Да и как уйти? Велик город, огромен. А много ли времени до полуночи? Мало дал сроку беспощадный Дамед, Дамед-ванака, Дамед-давус...
Рядом сопит Фоас. Не по себе курету - молчит, слова не скажет. И Эвриалу, басилею трезенскому, не по себе, хоть и бодрится Смуглый, губы темные улыбкой кривит. Не было еще такого. Мы, эпигоны, не сжигали Фивы, носатый Агамемнон не тронул Аргос. И в мертвом молчании слышен вопрос, горький, безнадежный:
- За что, Тидид? Что они тебе сделали. Дурная Собака?
Я прикрыл глаза, чтобы не видеть рыжее пламя, не видеть гибнущий город, гибнущих людей... Я-прежний, сирота с Глубокой улицы, никогда бы не подумал о таком. Но я не прежний. Я - другой.
Не-я!
И этот другой, этот не-я, видит то, что недоступно прочим, что встает черной тенью над гибнущей столицей. Сполох! Гром и молния над Азией, над землей Светлых Асов. От моря Лилового до моря Мрака, от урартийских гор до границ Кеми.
Сполох!
Нет больше Царства Хеттийского, погибло логовище Золотых Львиц, и все враги, до этого опасливо жавшиеся к морскому побережью, к горным склонам, уже препоясывают чресла, уже сжимают в руках мечи и секиры. Фракийцы, усатые шардана, туска, урарты, каска... И рухнут они на замершую в ужасе Азию, и растекутся потопом.
...Ас запада, из Европы, из тьмы Эреба, помчатся пен-теконтеры с воинством носатого Агамемнона. Помчатся, ткнутся носами в азийскую землю. На юге, у Милаванды, которую мы заняли еще зимой, на севере, в Пергаме Ми-сийском, где ждет брата белокурый Менелай. Тьма, вышедшая из Эреба, падет на Азию.
Мы - тьма. И я - тьма.
Вот оно, твое Великое Царство, сын Атрея!
Твое ли? Увидим! Еще увидим, носатый!
Я открыл глаза - и рыжий огонь плеснул мне в лицо. Хоть и далеко, но почудилось, будто пламя лизнуло губы, затрещало в волосах...
Молчали куреты, и аргивяне молчали, но воткто-то снял шлем, поднял вверх руку.
- Хайре!
И тут же слитным хором, сквозь хрипящее горло:
- Хайре! Хайре! Хайре!
Как на похоронах, когда пламя рвется над погребальным костром. Как в Элевсине, когда мы хоронили папу. Хайре, великая Хаттуса!
Я вновь поглядел вверх, туда, где прятали свои глаза испуганные звезды, и губы дернулись нежданной усмешкой. Не ожидал, Дед? И ТЫ, Дядя? И ТЫ, Мама? И вся ВАША Семья-Семейка? Не ожидали? Бараны не пошли на Гекатомбу, бараны оказались волками, и горе теперь ВАМ! Я, Диомед, сын Тидея, я, Дурная Собака, выжгу все ваши Грибницы, вырву с корнем, и ВАМ, жаждущим нашей крови, не будет ходу в Восточный Номос. Прав Паламед Эвбеец, прав!
ОНИ не всесильны! ВЫ - не всесильны! Так веди же меня, Звездный Пес, Дурная Собака Небес, моя звезда Веди!
Призрак Великой Державы вставал над гибнущим городом, над Восточным Номосом, над землей Светлых Асов Над миром.
ПЕСНЬ ВТОРАЯ
ВЕЛИКОЕ- ЦАРСТВО
СТРОФА-1
Пророка ловили всем базаром.
Смуглые щекастые сирийцы, бледноко-жие ассурцы, пышнобородые купцы из Баб-Или, худые бритые кемийцы, юркие, пронырливые финикияне, ахейцы, туски, шарда-на... На дюжине наречий, хрипло, картаво, протяжно, звонко, с присвистом, с придыханием:
- Хвата-а-а-а-а-ай! Держи-и-и-и-и!
Я уже не удивлялся - привык. И к тому, что на каждом базаре - свой пророк, и к тому, что тут, на славном Востоке, их отчего-то недолюбливают.
- Держи-и-и-и-и! Вяжи-и-и-и-и-и!
Толпа колыхалась, бурлила, сшибая белые торговые палатки, топча босыми ногами разбросанный по земле товар. Ржали перепуганные кони, ослиный рев рвался к небесам.
- Вяжи-и-и-и-и! Не уйде-е-е-е-ешь!
Я покосился на Капанида. Тот пожал плечами, почесал свой нос-репку. И он привык! Вечно здесь кого-нибудь ловят, а ежели не ловят - просто орут. А если не орут - болтать начинают. Последнее, пожалуй, хуже всего.
Азия!
А ведь тут, в славном городе Аласии, где на высокой скале воздвиг свои палаты богоравный Амфилох Амфиа-раид, басилей Кипра ("- Ну ты прямо орел, Щербатый! - Сам ты орел!"), все-таки почти половина народу - ахейцы. Потише здесь. А уж как попадешь в Библ или Беруту...
- Хва-а-а-ата-а-а-ай!!!
Колыхнулось людское море штормом осенним. Замерло.
- Поймали, видать! - вздохнул добряк Капанид. - Как бы не убили беднягу!
Это он, положим, зря. Здешним Тиресиям и Калахантам за жизнь беспокоиться не стоит. Ну, дадут по шее, ну, водой отольют...
- Поглядим, Тидид?
А отчего ж не поглядеть? Спешить некуда, тем более богоравный Амфилох тоже не торопится нас встретить, хоть я и гонца послал, и еще одного - для верности. Загордился Щербатый - ладно. А ежели, не попусти Асклепий, захворал? В прошлую встречу совсем кислый он был, басилей кипрский.
Ввек бы нам через толпу не протолкнуться, если б не гетайры. Не мои Сфенеловы. Куреты, что ни говори, - народ вежливый, а Капанид своих в Келесирии Горной набрал (по-здешнему - в стране Амка). Эти чуть что - кулаком. И хорошо, если только кулаком! Вот и сейчас: сомкнули плечи кольчужные, построились "вепрем", кулачищи выставили... А над толпой, над белыми повязками, над бритыми головами, над шерстяными колпаками, над шапками меховыми:
- Горе вам! Горе! Горе-е!
И вновь мы со Сфенелом переглянулись. Где горе-то? В Аласии, хвала богам, ни мора, ни глада, ни беспутства народного, Щербатого едва ли не на руках носят, чуть ли не за Миноса почитают.
- Горе! Ибо пришли дни последние, и станут они первых хуже, ежели не покаетесь вы, аласийцы, народ жестоковыйный!..
Никак пророк голосит? Точно!
Расступилась-разлетелась толпа, плечами да кулаками гетайров образумленная, прошли мы по улочке меж накидок и хитонов. Прошли - на площадь вступили. Невелика площадь, как раз на одного пророка. Лежит, бедолага, в хламиде рваной, на локоть оперся, глазами безумными вращает, бороду черную топорщит:
- Отцов ваших казнили плетьми, вас же будут казнить "скорпионами"*, и не найдете вы пощады, когда небо обрушится и станет земля водой, и побежите вы от гнева, но утонут стопы ваши в болоте...
*"Скорпион"- палка с шипами, использовалась погонщиками скота