- Ура! - неожиданно восклицает Анна, тут же смутившись от того, что мы с удивлением на нее смотрим.
- Прекрасный тост! - поддерживает Игоря Мила и кокетничает. - Девичник с мальчиками! Что может быть оригинальнее?
Сбежавшие тараканы устраивают диверсию на продуктовом складе. В рядах партизан разброд и шатание.
- Такой девичник уже запатентован! - не соглашаюсь я и от волнения говорю глупости. - Это приход стриптизеров.
Тараканы, поблагодарив за идею, начинают искать материал для набедренных повязок, чтобы попробовать эффектно их снять под музыку.
Мелодия Пола Маккартни, под которую мы танцевали на свадьбе свой первый танец, звучит неожиданно.
Дух противоречия вытаскивает на свет горечь обиды и боязнь ошибки: три недели! три недели я ничего не понимала и боялась саму себя, пряталась от собственных мыслей и унизительных версий. Я поверила ему сразу, как только он сказал, что Настя - его сестра. Поверила, что он любит меня. И сейчас верю. Но почему? Почему просто не позвать меня на встречу, на свидание, в конце концов? К чему организовывать публичную встречу при семи свидетелях? Где доверие ко мне, жене, подруге? Что происходит с моим мужем, самым любимым на свете человеком?
Тараканы смело пробуют свои силы в экспромтном стриптизе.
Я протягиваю руку в сторону Ермака и быстро, чтобы не передумать, спрашиваю:
- Потанцуем?
Ермак удивляет, ответив:
- Обязательно. Но не в этот раз.
- В этот раз со мной, - вот руки Максима, протянутые ко мне, поднимающие, обнимающие, обволакивающие, прижимающие, защищающие, ведущие в танце.
- Я не давала согласие на танец, - ворчу я, сопротивляясь и сдаваясь одновременно.
- Это наш танец, - мягко отвечает Максим. - Я не мог его уступить.
- Ты не мог уступить меня, - возражаю я, напугав тараканов до истерики.
"Столько трудов коту под хвост!" - возмущенно кричит плюгавенький мне. - "Да мы жизнью рисковали! Что за игры?"
- Что происходит? - требую я. - Мне нужны ответы.
- Обязательно, - обещает Максим, поглаживая мою спину. - Все ответы на все вопросы.
Мы танцуем, прижавшись друг к другу. Я начинаю отчаянно цепляться за его плечи и руки.
- Я так соскучился, - шепчет муж. - Я скоро сойду с ума.
- А я уже сошла, - признаюсь я. - Если позволяю тебе себя обнимать. Сейчас танец кончится - и всё начнется сначала.
- Что всё? - губы Максима прижимаются к моей щеке. - Всё - это ты.
- Тогда почему? - почти стону я в его губы. - Почему всё так получилось? И что вообще получилось?
- Прости, - музыка закончилась, но мы стоим в центре зала, обнявшись. Максим не отпускает меня, словно думает, что, если это сделает, я убегу.
- Четко сформулируй, за что я могу тебя простить, - прошу я.
Тараканы от бессилия, от невозможности повлиять на меня, с досадой машут и садятся прямо на пол, устало вытянув все свои шесть лапок. Эта картина совершенно не соответствует быстрой, заводной мелодии, под которую все вокруг нас танцуют.
- Макс! Звонят. Надо подтвердить, - голос Игоря вклинивается в мои лихорадочно-беспокойные мысли.
Максим отрывается от меня и ничего не видящим и не понимающим взглядом смотрит на Игоря.
- Они позвонили, надо ответить, - четко говорит Игорь, словно переводит Максиму с какого-то неизвестного ему иностранного языка.
Максим больно хватает меня за плечи, уводя в прохладный холл:
- Это несколько минут. Слышишь, Варежка. Всего несколько минут. Я никуда не ухожу. Ты меня понимаешь?!
- Да, - совершенно ничего не понимая, отвечаю я, морщась от легкой боли, вызываемой давлением его сильных пальцев.
- Ты раздавишь ее, - Игорь, прилагая заметные усилия, тянет меня к себе и протягивает Максиму телефон. - Все будет хорошо. Я же здесь. Иди.
- Несколько минут, - негромко просит у меня Максим, не отпуская моих глаз.
- Да, - поспешно отвечаю я, только сейчас заметив, что держу его за лацканы пиджака побелевшими от напряжения пальцами. Отпускаю.
Мы сидим с Игорем в комнате для курящих. Он затягивается, насмешливо поглядывая на меня. Официант приносит ему чашку кофе.
- Уверена? - переспрашивает Игорь.
- Да, - успокаиваю я его: мне не нужен кофе, и я сама пошла за ним в курилку. Я не курю. Мой первый опыт в седьмом классе был и последним.
- Максим устроил эту вечеринку? - спрашиваю я, надеясь на другой ответ, и бог надежды вдруг обо мне вспоминает.
- Обижаешь, - усмехается Игорь, стряхивая пепел.
- Ты? - радуюсь я, как ребенок, получивший в подарок не книгу, не одежду, а дорогую ерунду (по их мнению!), которую выпрашивал у родителей не один месяц.