Выхожу из магазина. День яркий и солнечный, вполне подходящий для начала новой, свободной от Максима жизни. Природа не плачет проливным дождем, не моросит мелким дождичком, пытаясь совпасть с внутренним разочарованием героини, то есть меня, как это происходит в Милиным романах. Внутри звенящая пустота и злость, натянутая, как струна, а на улице нежно-теплый август, над головой насыщенно-голубое небо, цвета глаз мужа-изменника, на деревьях ни одного желтого листика - до осени еще далеко.
Медленно иду по двору, ни о чем не думая. Просто иду.
Шаг, второй, пятьдесят четвертый... Одна улыбка для Ольги Викторовны, нашей любопытной и всезнающей консьержки, вторая для Танечки, молодой мамы близнецов с первого этажа, спускающейся по широкой лестнице за руку с совершенно одинаковыми рыжими девчонками двух лет, третья... Да. Третью я адресую Михаилу Ароновичу. Надо позвонить ему в дверь по старой привычке, поздороваться и сказать, что у меня все хорошо... почти... спросить, как дела у него, восемьдесят лет все-таки. А я три дня у него на шее сидела, то есть на его диване лежала.
На нашей площадке только две квартиры. Бабушкина и Михаила Ароновича. На темно-зеленом коврике перед его дверью стоит картонная коробка. Странно! Наклоняюсь, чтобы рассмотреть поближе. В коробке кто-то шевелится. Раздается слабое мяуканье. Раскрываю коробку - действительно, котенок. Лежит на дне и пытается встать. Уже зрячий, абсолютно черный, наполовину выпутавшийся из женской серой шали, в которую, видимо, был завернут. Глаза серо-голубые, круглые. Третья улыбка не по плану достается пушистому трогательному комочку.
Звоню старику. Он долго не открывает. Терпеливо жду под дверью. Наконец она распахивается, и на пороге в женском розовом фартуке появляется приемный сын Михаила Ароновича - Георгий Михайлович, дядя Георгоша, как я его называла с детства, почему-то соединив маленькое имя Гоша и большое Георгий.
- Варюша! - подняв вверх руки, испачканные мукой, восклицает Георгоша, не скрывая искренней радости от нашей встречи. Ему около шестидесяти, он маленького роста, до плеча мне и до груди приемному отцу. Георгоша - военный врач, хирург-травматолог.
- Вареники стряпаю! - жизнерадостно говорит он мне. - Давай, проходи, отец на консультацию уехал, через пару часов будет.
- Спасибо, я уже придумала себе завтрак, - отдаю Георгоше дополнительную улыбку. Я молодец! Сама с собой договаривалась на три улыбки. Хватает сил на четвертую. - Это не ваш котенок?
- Котенок? - удивляется мужчина. - Нет, конечно, не мой. Ты что, какой котенок в такой квартире?
- Да, - соглашаюсь я. - Михаил Аронович с такой мебелью и таким полом на присутствие котенка не пойдет...
- Подбросили что ли? - сочувственно спрашивает Георгоша.
- Видимо, - растерянно отвечаю я, поднимая коробку и мучаясь от мыслей о том, что теперь с этим делать. По факту подбросили не мне, а им, коробка под их дверью стояла. Но нашла я, и теперь это моя ответственность.
Моя семья никогда не держала животных. Отец месяцами пропадал в командировках, у Риты аллергия на все на свете, кроме моего отца, а Максим и животное - нелепое сочетание. Если бы нашлась такая порода кошки или собаки, которая произносила бы только программируемые звуки, не оставляя в квартире ни волоска, не прикасалась бы к мебели и была способна самокормиться и самовыгуливаться, мы с Быстровым, возможно, завели бы кого-нибудь.
- Как можно что-то подбросить, минуя Ольгу Викторовну? - недоумевает Георгоша и чешет голову мучной ладонью, добавляя себе искусственной седины на челке к уже седым вискам.
- Только что-то размером с блоху, - соглашаюсь я. - И никак в такой коробке.
Махнув на прощанье рукой, бегу вниз к консьержке. Ольга Викторовна пьет чай из роскошной темно-синей чашки с золотым ободком.
- Ольга Викторовна! Вы не видели, кто принес эту коробку?
- Не видела?! - сама постановка вопроса оскорбляет пожилую женщину. - Варенька, я в органах, конечно, не работала. Но я сорок лет здесь сижу, все вижу, все слышу и даже вашу родословную лучше вас знаю. Вот вы свою двоюродную бабушку Зою из Киева вряд ли без фотографии вспомните, а я ее опознаю, в смысле узнаю при случае, не сомневайтесь.
Бабушкину сестру Зою Васильевну я точно не узнаю. Она приезжала в гости лет двадцать назад. И еще раз не приедет. Старушке уже восемьдесят восемь лет - многовато для путешествий. Кстати, хорошо, что Ольга Викторовна про нее вспомнила, надо написать бабе Зое, последний раз мы ее с Максимом с Новым годом поздравляли. Причем именно Максим и напомнил, что это надо сделать. Опять Максим. Стоп, Варвара! Вернемся к нашим баранам, то есть коробкам, а именно, к котенку.