— Разве я нужна была бы тебе в том прошлом?
Джейме молчит. Боги, ну как же с ней можно оставаться спокойным? Ещё ночью она обнимала его, сидела рядом, уткнувшись носом в шею, как маленький волчонок, ей богу. Теперь снова щетинится. Арья Старк, что же с тобой не так?
— Может и нет, вот только нужна сейчас. Поэтому мне не нужно прошлое. — Резко.
— Хорошо. Не стоило спрашивать, да?
Арья сама не ждёт от себя этого вопроса. Тупого. Девчачьего. Который опять всё путает. Опять.
Каждый день, как персональный ад.
Затыкать надоедливые голоса в голове. Быть с ним, никогда не говорить очевидного, но понимать, что это не нужно. Чувствовать тепло, запах, прикосновения, губы. Постоянно подбираться и подпускать ближе и, в последний миг, отталкивать. Смотреть на него спящего и засыпать…захлебываться страхом. Душить себя собственными мыслями. Раскладывать всё по полочкам. И опять по кругу.
Круг не имеет начала.
Почему просто не принять?
Почему просто не жить?
Почему просто не…?
— Пожалуй, не стоило.
Когда всё закончится?
Когда она убьет её. Вонзит нож прямо в сердце, повернёт, разбив остатки возможностей на чудесное спасение. Когда сдерёт лицо и сделает всё, чтобы оно погубило всё то, к чему чёртова сука стремилась. Когда перестанет засыпать с мыслью, что впереди ждёт месть. Когда перестанет засыпать с мыслью, что Джейме Ланнистер посмотрит на Серсею так, как смотрит сейчас на неё. Когда перестанет ревновать.
Ре-вно-вать.
Разобрать по слогам и снова собрать. Ничего не изменит.
Арья Старк сошла с ума. Она ревнует Джейме Ланнистера. Как какая-то девчонка, которой в жизни больше ничего не интересно, кроме смазливых принцев из тупых песенок.
Ревнует.
Но ведь он выбрал её, верно? Он с ней. Насколько? Пока снова не увидит Серсею? Пока она снова не получит над ним власть? Пока не отберёт и его?
Зачем это сейчас так важно? Так больно?
Она ведь собиралась убить его, если он предаст. А теперь? Уже пыталась. Не смогла. Проверила ещё и ещё… Боги, только бы он не узнал. Не смогла.
Якен бы умер от стыда. Любовь ведь — слабость. Жалкий недостаток, от которого нужно избавляться. Безликие никого не любят. Они идеальные убийцы. Безупречные никого не любят. Они идеальные воины.
Арья умеет убивать как Безликие и воевать не хуже Безупречных. И любить.
Вот так. Все ходы сделаны. Кости брошены. И Боги, наверняка, решили их судьбу. Сидят и смотрят, может закатывают глаза от их глупости.
— Иди сюда.
Джейме спешивается и подходит ближе, ожидая от Старк того же. И Арья становится рядом, смотрит снизу вверх и ждёт. Ждёт его шага. Он ведь всегда делает его первым.
И в этот раз. Пальцами касается её пальцев. Склоняется лбом к её лбу.
— Слушай, это ведь нелепо, верно? Мы с тобой. Получается не очень, да?
— Да.
Джейме крепко жмурит глаза, словно прогоняя наваждение. Пора от него избавляться. Пора возвращаться к себе самому. Вечно уверенному и сильному. Так он сможет защитить их обоих.
— Мы вроде как пытаемся…
— Не думаю, что сейчас лучший момент, чтобы выяснять это.
— Нет, мы сделаем это сейчас. Потому что иначе, просто умрём там. — Вот эта уверенность. Так держать. — Ты должна знать…
— Что ты не сможешь её убить? Я знаю это. Нет, послушай. Если ты хочешь говорить об этом сейчас, слушай меня. Мне надоело засыпать и думать о том, предашь ли ты меня. Ты не обязан убивать свою сестру. Я бы не смогла, даже если бы пришлось. Но это придётся сделать мне. Это всё изменит. Это ты хочешь сказать?
— Да. И не будет всё как прежде.
— Не будет. Но я ведь всё равно… — Она не скажет. Не покажет слабость. — Всё равно…
— Люблю.
Комментарий к Часть 7
Дождались. Спасибо, что дождались.
Пишите в отзывах хот что-то, даже если фу, пишите))
========== Часть 8 ==========
Спокойствие… Такое шаткое, относительное, непостоянное и тревожное… Но спокойствие.
Спокойствие в подрагивающем пламени свечи, в свисте ветров, заглушаемом тяжелыми ставнями и в душе.
Бриенна с острова Тарт, воды которого не сравнить даже с самыми дорогими сапфирами, с трудом верит, что, наконец-то, чувствует это спокойствие. И только потому, что мужчина, которого она так долго считала грубым, жестким и неспособным на любовь, которой она её представляла… Этот мужчина сейчас лежит вместе с ней в одной постели. Обнимает и ровно дышит, погруженный в сон.
Она чувствует, как вздымается его грудь, касаясь её лопаток, как, даже во сне, он продолжает все также крепко прижимать к себе, как его дыхание путается в коротко остриженных волосах.
Тормунд Великанья смерть… Бриенна только легко улыбается, вспоминая, с какой нежностью грозный одичалый целовал её всего несколько часов назад.
И в этот миг, когда она почти может вновь почувствовать его губы на своих, когда так безмятежно улыбается в руках мужчины, в ней просыпается женщина. Настоящая, та, которая столько лет пряталась за сильными плечами гордой воительницы и покорно ждала своего часа.
И вот, спустя столько лет, она наконец расцвела во всей своей красе. Все, что столько лет было надежно скрыто в глубине души и разума, наконец-то вырвалось наружу. Вся нерастраченная нежность, вся любовь, которую никто не желал принимать…
Бриенна с острова Тарт впервые плакала не от отчаяния или горя, а лишь от того, что слишком много чувств заполняли совсем еще юную и кроткую душу.
О да, теперь пути обратно нет. Да, она будет все той же гордой воительницей. Она будет крепко сжимать меч и безжалостно отвечать всем, кто усомнится в ней, о чем бы не шла речь. Все будет по прежнему, вот только…
Вот только не с ним. С ним она уже никогда не будет воительницей. С ним она будет женщиной.
Потому что с ним она хочет быть женщиной. Той, которая будет ждать вечером, кормить горячим ужином и ложиться рядом, чтобы прижаться всем телом, наслаждаясь его теплом.
Эти мысли кажутся слишком… пугающими. Ведь впервые Бриенна позволяет себе мечтать о подобном. О том, что она могла бы стать ему верной женой. Любящей и покорной. И могла бы стать матерью… Если бы только всего этого не было…
— Почему моя женщина не спит? — Тормунд придвигает её ближе, и одним движением заставляет повернуться.
Бриенна старается незаметно утереть слезы, чтобы он не видел, но не получается.
— Ты плачешь? Неужели я настолько плох? — Тартская дева краснеет, опуская взгляд и одичалый смеется, приподнимая её подбородок чтобы поцеловать. — Что случилось?
— Ничего.
— Но ты плачешь.
Мужчина смотрит с искренней заботой, все так же не вписывающейся в то представление о нем, от которого ей до этих пор трудно избавиться.
Нет, не умеет она этого всего. Не умеет говорить о своих чувствах, а тем более с мужчинами. И боится… Боится, что если скажет ему правду обо всех тех мыслях что заставляли её плакать, то он просто… Испугается? Так?
Дважды он уже сказал ей о любви. И не сделал ничего, что заставило бы усомниться в его честности. Но ведь он другой, совсем другой… А что, если он уйдет?
— Просто я… Я думала, что могло бы быть у… У меня и у тебя… если бы не было войны.
Тормунд улыбается. Она принадлежит ему… Такая уязвимая сейчас, краснеющая и смущенная… Его самая великая победа. Неужели она боится, что он сможет её оставить? Никогда. До последнего своего вздоха.
— Не знаю, что было бы, но когда мы убьем упыря, я построю нам дом и ты нарожаешь мне детей.
Бриенна видит все это. Смеется, представляя лицо отца. Тепло улыбается, когда одичалый привлекает её к себе. И, засыпая, думает о том, что война должна быть лишь страшным сном. Но скоро ведь наступит Рассвет…
***
— К этому вообще можно привыкнуть? — Джейме смотрит на молодого мужчину, который всего несколько мгновений назад был Арьей Старк и со всех сил старается сдержать желание заставить её снять эту маску.