- Боевых Магов? – Мальчик по-кошачьи склонил голову набок. – Это волшебники, которые? Разве они существуют?
- В этом мире существует столько всего... – Старик мечтательно прикрыл глаза, сейчас они уже не были пустыми и равнодушными, в них горело пламя костров древних магов, окрашивая радужку в цвета янтаря и вулканической лавы. – Малыш, ты себе даже не представляешь, сколько всего...
- И вы один из них? – Скептически поднятая бровь, всё также не меня позы.
- Ну не совсем. Я всё же сквиб – маг без магии. Латентный маг. Но да, в каком-то смысле, я маг. – Старик задумчиво почесал скулу. – Мда... маг... Кстати! – Он резко перевёл взгляд с небес, которые созерцал до этого. Ты не хочешь стать моим учеником?
- Хааа?!
- Многому я тебя, конечно, научить не смогу, всё же – сквиб... Но ритуалам, традициям и обычаям, управлять своими силами и телом это – пожалуй, да. Да, и так, по мелочи!
- Я не думаю, что мои тётя и дядя это одобрят...
- А зачем им знать об этом? – Хитро прищурился мужчина.
- А вы точно уверены, что я тоже... этот... Мажонок, который?
- А то, Мелкий! Магическое зрение сквибам лучше, чем активным магам даётся!
- Я не мелкий!
- Конечно, не мелкий, ты просто сел! После стирки! Ага!
- Эй!
- Ну, так что согласен?
- Ну...
- Не мычи, ты человек, а не корова! Да или нет? Говори! – Силе в голосе мужчины было невозможно.
- Да! – Не думать и не оглядываться... Хуже вряд ли будет...
- Отлично! – Старик усмехнулся, делая шаг к ребёнку. – Тогда, Я, Пантелеймон* Никодим** Никандр***, сын Княжны Анастасии из Рода Романовых, последний из Рода Романовых, принимаю под свою Руку...
- Меня зовут Гарри Поттер.
- ... Гарольда Джеймса Поттера, из Рода Поттер, в Ученики! Я сказал!
Белая вспышка магии, принимая Обет.
- Поттер, да? – Хмыкнул последний Романов. – Чего только в жизни не бывает... Ладно, тебе пора возвращаться домой. Темнеет. Забрать тебя я не смогу, увы, но... после школы сюда явишься, завтра. Ясно?
- Угу...
- Не “угу”, а – да Учитель! Понял?
- Да, Учитель!
- Ну, раз понял, иди, отрочиш****.
♦♦♦♦♦♦♦♦
В нарисованное на дереве “яблочко” летит метательный нож, брошенный нетвёрдой детской рукой. Ударившись рукояткой в центр, отскакивает и втыкается в землю у самого сапога Пантелеймона.
- Ты нож кидаешь или камень!? Плавней движения кистью!
- Да, Учитель!..
♦♦♦♦♦♦♦♦
Тот же мальчик на той же поляне, только старше, может, на полгода может больше, он по-прежнему слишком худой и маленький, чтобы точно определить его возраст точнее. Под неусыпным взглядом Танцующего Призрака он отжимается от двух вкопанных в землю столбиков, сантиметров двадцать каждый.
- Назови мне травы, используемые для украшения алтаря, пространства вокруг магического круга, и всего дома на Имболг! – Требует мужчина.
- Ангелика, базилик, лавр и... и не помню...
- Бензоин! – Над чернявой головой просвистел берёзовый прут. – Ещё десять отжиманий!
Послышался горестный стон.
- Давай, давай! Тебе же лучше, если полностью запомнишь! Ошибёшься и загубишь весь ритуал!
- Да, Учитель!
♦♦♦♦♦♦♦♦
Двое танцуют на поляне в замысловатом танце боя – седой старик неопределённого возраста и мальчишка лет восьми.
- Тело это инструмент. Умея им пользоваться, ты сможешь, если не всё, то очень многое. – Романов отбивает все атаки одной рукой, даже не напрягаясь, в то время как мальчик уже задыхается, футболка промокла насквозь от пота. – Резче давай, я не хрустальный, от твоих поглаживаний не рассыплюсь!
♦♦♦♦♦♦♦♦
- Ну и за что на этот раз? – Пан обрабатывает смоченным ватным тампоном спину девятилетнего мальчишки, на которой алеют кровавые полосы от розг. Пацан шипит, дёргается, но терпит.
- Дадлс вазу тёткину грохнул, а я крайним оказался! – Матерное трёхэтажное, и тут же болезненный вскрик, мужчина слишком сильно прижал тампон.
- Рот с мылом вымою! – Пригрозил Пантелеймон. – И я что-то не припомню, чтоб они так злились за побитые вещи. Что-то ещё?
- Табель мой увидели...
- А, ну понятно...
♦♦♦♦♦♦♦♦
- Хагрид! Нет, ты представляешь?! Хагрид! Огромный неухоженный мужик, внешне на бомжа похожий и с рожей, не отягощённой интеллектом! По виду чистый дикарь! Нет, я ничего против него не имею, милый мужик, но блин! Посылать с ним ребёнка! В первый раз в Магический Мир?! Старик совсем из ума выжил?! Да этот, “сопровождающий” меня в первый же момент в Кабаньей голове выдал! А потом ещё и “пропустить стаканчик-другой” умотал! – Одиннадцатилетний Поттер в гневе был похож на разъярённую мантикору. – Старик, ну вот что ты ржёшь?! Что ты ржёшь?! Я тут ему душу, понимаешь ли, изливаю, а он ржёт! Ну, старик, хватит ржать! Я серьёзно!!!
- Ха-ха-ха! Прости-прости! Просто.... ты... так возмущаешься... Ха-ха! – Улыбка не сходит с губ мужчины. – Кха-кха!
- Неожиданно смех прерывается надсадным кашлем.
- Старик! – Поттер тут же метнулся к сидящему на траве Учителю. Тот сильно сдал за последние годы.
- Я в порядке! – Отстраняет его тот. – В порядке.
- А бледный как снег ты от недосыпа?! Ага! Я поверил!..
♦♦♦♦♦♦♦♦
- Сгорел.... Я сжёг его, Старик, понимаешь?.. Живого человека, мать его! Одержимого, но живого... – бледный мальчишка прижимается к Учителю. От воспоминаний об окончании первого года в Хогвартсе его трясёт. – А этот старый хрыч только и сказал – “ничего страшного, мой мальчик, его всё равно было не спасти!” И всё это с такой доброжелательной улыбочкой...
- Ну, всё, всё... – Пан поглаживает его по спине, успокаивая. – Успокойся! – Он тряхнул его за плечи. – Успокойся и вспомни – я ведь говорил тебе о законах Магии! Он их нарушил, Ты выступил только катализатором! Учитель, напавший на своего подопечного, маг, пустивший в свою душу проклятого. Тебя защищала Магия!
- Бородач тоже так сказал... – Поттер шмыгнул носом. – Только он про Любовь всё заливал...
- Это он любит...
- А Философский камень я добыть для тебя так и не смог...
- Ну, и зачем мне эта каменюка?
- Но ведь ты тогда выздоровеешь!
- Ага! Аж два раза! Уж ты-то чепухи не мели! Нафиг мне Смерть обманывать, эта дама такого не любит!
- Но...
- Никаких “но”! К тому же, Ник ещё не настолько стар, чтобы отдавать старому интригану свою работу...
♦♦♦♦♦♦♦♦
- Чёртов эльф! Чёртовы Уизли! Чёртов Том Риддл! Чёртов Слизерин! Чёртов Василиск! Чёртов Дамбладор! Чёртов Локонс! Чёртовы Малфои! Чёртовы Уизли...
- Ты повторяешься.
- И фиг с ним! Дай выпустить пар...
♦♦♦♦♦♦♦♦
- Дементоры! Нет, ты представляешь! Эту гадость и вокруг школы! Прилетайте гости дорогие! Шведский стол открыт!
- Зато ты выучил Патронус.
- Но Крёстного так и не оправдал...
- Ещё неизвестно, что лучше.
- Думаешь?
- Время всё расставит по местам...
♦♦♦♦♦♦♦♦
Четырнадцатилетний парень лежит на траве, спрятав глаза в локте. Рядом сидит его учитель.
- Значит, Ящерка вернулась... – безмолвный кивок со стороны парня. – И собирает старую гвардию. – Ещё один кивок. – Не к добру всё это... Ой, не к добру...
Размышления прервал приступ кашля. Парень почти не дёрнулся, уже привык. Но только “почти”...
♦♦♦♦♦♦♦♦
На следующий год он стоял на кладбище в закрытой магической коммуне под дождём. В этот год мальчишка потерял двух дорогих людей. Детство закончилось окончательно и бесповоротно... Теперь он совершенно один.
- Глупый Старик, почему ты запретил мне помогать тебе? – Тихий шёпот.
И нет ни слёз, ни эмоций. И то, и другое выгорело в ещё в кабинете Дамбладора, когда он бесился из-за Сириуса.
Он весь промок до нитки, а от холода занемело всё тело. Ну и пусть. Плевать.
- Если вы и дальше будите стоять под дождём, то простудитесь и заболеете! – Раздалось за его спиной. – Дедушка Пантелеймон не одобрил бы.
За его спиной стояла молодая девушка лет двадцати с тёмными каштановыми волосами и такими же глазами.