Я в сердцах махнула рукой. Что ни скажу, все оборачивается не так!
— Я имею в виду, что у нее не было угрызений совести, поскольку она никого не убивала. А убила бы, так они бы были. Я ведь ее знаю, правда? Полгода прожили вместе.
— Вы считаете себя настолько проницательной? — вернулась к привычной язвительности следователь.
— Не очень. Вот про Нельку, например, я не говорю, что представляю, что у нее делается внутри. Она интроверт. А у Светки представляю. Она экстраверт. Она бы не вела себя после убийства так, как она себя вела. Психологию ведь тоже нельзя сбрасывать со счетов.
— Психологию к делу не подошьешь, — заметил Сергей Михайлович. — Вот что, Маша. Отправляйтесь-ка вы к себе. Там уже наверняка свободно. Выпейте валерианочки и ложитесь поспать. Самое милое дело.
Меня откровенно выпроваживали, но я делала вид, будто не понимаю.
— Маша! — с легким раздражением обратился милиционер. — А как вы объясните предсмертную записку?
Я вздрогнула. Это действительно был камень преткновения! По версии властей, получалось так. Светка поняла, что ей не отвертеться от тюрьмы, и при получении повестки в прокуратуру в панике отравилась, предварительно объяснив свои поступки в письме. Оно действительно написано ею. Не только почерк, но и стиль — все соответствует. Разве что… нет подписи и вообще впечатление какой-то незавершенности…
— Естественно, — подтвердила Ирина Станиславовна. — Подействовало снотворное, вот Ивченко и была вынуждена отложить письмо.
И она, взяв меня за плечи, решительно вывела за порог.
Наша комната и впрямь оказалась свободна, но валерианку я пить не стала. У меня ее и не было. Сердце пронзила жгучая боль. Пока я с пеной у рта доказывала, что Светка не убийца и не самоубийца, я забывала главное. Она мертва. А теперь я почувствовала это до самой глубины души — и зарыдала, уткнувшись в подушку. Гибель Марго задела меня скорее внешне, чем внутренне. Я не любила Марго и, хотя не желала ей зла, однако и не ощущала ее страдания своими. Со Светкой было иначе. Я помнила ее веселой, жизнелюбивой, доброй. Да, у нее были недостатки — у кого их нет? Но в целом она была хорошая, я это твердо знала, хоть и не сумела сегодня вразумительно объяснить. Она умерла. Никогда она больше не обрадуется, не засмеется. Никогда. Никогда. Никогда. Отвратительное, бесповоротное, жестокое слово!
— Слушай, хватит, — услышала я над ухом. — Слишком много плакать тоже вредно. Ты уже почти час тут рыдаешь.
— Хочу и рыдаю, — всхлипывая, ответила Сашке я.
— Голова заболит.
— И пускай!
— Упиваешься своей тонкой душевной организацией? — хмыкнул он. — Мол, насколько я вас всех выше, насколько сильнее переживаю…
От неожиданности слезы перестали литься из моих глаз.
— Ты что? — удивилась я. — Нашел время смеяться.
— Боже, ну, у тебя и вид, — продолжал издеваться Сашка. — Страшнее атомной войны. Если кто посторонний зайдет, убежит в ужасе, это точно.
«Макс убежит», — испугалась я и, вскочив, рванула в ванную мыть холодной водой лицо. Когда вернулась, Сашка все еще был тут, но вредничать почему-то перестал, наоборот, взгляд его выражал явное беспокойство.
— Может, тебе выпить водки? Сразу заснешь.
— Нет уж. Я не собираюсь становиться алкоголичкой. Ты знаешь, что случилось, Сашка?
— Светка покончила с собой. Отравилась клофелином. Мерзкая история.
— Господи, и ты туда же! Она не отравилась. Ее отравили, понимаешь? Отравили! Это-то и есть самое мерзкое!
— Погоди… ты уверена? Все болтают в один голос, что она убила этого твоего шведа, потом Марго, а теперь вот отравилась сама. Разве не так?
— Не так! — горячо воскликнула я. — Ты же знаешь Светку! Ты знаешь, что она на это не способна!
— Ну… я знаю о ней кое-что, и оно как раз убеждает в обратном. О мертвых ничего, кроме хорошего, но она была самая настоящая…
— А почему она не имела на это права? — разъярилась я.
— Машка, ты чего? — изумился Сашка. — Это ты-то защищаешь право на… гмм… на…
— А почему, если я не хочу спать с каждым встречным, я должна осуждать ту, которая этого хочет? Объясни мне это! Она же не насильно вас в постель укладывает, ведь так? Вы только радуетесь, и она тоже радуется. Чего здесь плохого?
— Может, и ничего, но не хотел бы я, чтобы моя девушка… гмм… чтобы она была…
— Так она же не твоя девушка! Она своя собственная!
— Да не кипятись ты, — попросил Сашка. — Я ничего против нее не имею, раз тебе она нравится. Я только сказал, что не знаю о ней ничего, что противоречило бы версии о том, что она убийца. Если ты знаешь, так расскажи.