Иногда кажется, что никогда мне не выбраться из того топкого болота, в которое сам себя загнал. Расплачиваюсь за свою слабость. За то, что не могу разрубить цепи, что приковывают меня к этому дому, к тому, кто здесь давно уже перестал меня ждать, но к кому я упорно возвращаюсь.
Потираю шею, на которой совсем недавно набил татуировку. Почти все зажило, но воспоминания о сладкой боли, что испытал во время сеанса в тату кабинете, когда Брэйн набивал на мне причудливый рисунок, не дают забыть, что я еще жив. Только походы к Брэйну дарят ощущение жизни, дают понять, что еще не умер. И дорога, что шелковой лентой стелется под колесами моего байка. Фрэнк — мотоцикл — мой самый близкий друг, как бы глупо это ни звучало. Одушевлять железного коня? О, это по-нашему. Ближе него у меня почти никого нет. Разве, что Арчи, но даже он иногда доводит до такой степени, что я готов разбить стул об его тупую башку. Черт, да Арчи и мертвого достанет, не то, что меня.
Чувствую в кармане вибрацию — мобильный, будь он не ладен.
— Какого хрена тебе от меня нужно? — рычу в трубку, хотя прекрасно понимаю, что Арчи вообще ни в чем не виноват. Да, по сути, никто не виноват, только моя дурь и слабость. — Неужели трудно хоть ненадолго оставить меня в покое?
— О, чувак, притормози, — хохочет друг в трубку. — Не знаю, какая чума тебя одолела, но только это не повод срываться на мне. Как я тебя учил? Набери полную грудь воздуха, закрой глаза и дыши глубоко, размеренно. Тогда отпустит.
— Прости, Арч, я не хотел, — тяжело вздыхаю и провожу рукой по волосам. Я так сегодня устал, что готов рухнуть замертво прямо на парковке и плевать на то, что скажут люди. — Зачем звонишь?
— Затем, что ребята хотят сегодня вечером видеть нас в клубе, — чувствую, что Арчи уже, скорее всего, принял на грудь несколько бутылок любимого Lager'а. Ну, что за человек такой? Не может спокойно жить.
Обычно он начинал пить ближе к вечеру, но сегодня алкомарафон стартовал с самого утра. А я так рассчитывал хоть этим вечером не наблюдать его пьяную физиономию. Нет, видеть рад был его всегда, но хоть иногда, для разнообразия, трезвым.
— Что я там не видел? — ворчу для приличия. Арчи знает, что все равно приеду в клуб, особенно, если меня ждут.
— А что тебе дома киснуть? Приезжай, будет весело! — смеется друг.
Одно неоспоримое достоинство было у Арчи, за которое я готов был терпеть его выходки, — даже при самой крайней степени опьянения, когда любой другой свалился бы в канаву или отдал Богу душу, он всегда способен сохранять здравый рассудок. Если честно, в нем мозгов больше, чем во всех нас вместе взятых. Странный парадокс: Арчи пьет, чтобы отключиться, но не выходит. Это его проклятие — не иметь возможности хоть ненадолго забыть.
— Ладно, приеду, — говорю, двигаясь к дому по подъездной дорожке. Нужно поставить мотоцикл в гараж, пока кто-нибудь из соседских мальчишек не удумал на нем прокатиться. Терпеть не могу, когда Фрэнка трогают посторонние, хотя иногда не отказываюсь прокатить пацанов перед сном. — Во сколько быть?
— Так, который час? — спрашивает сам себя Арчи и чем-то шелестит. Слышу, как что-то рухнуло на пол, Арчи орет на кого-то, стоящего рядом. Улыбаюсь про себя, представив, что сейчас творится в гараже. — Твою мать, белобрысый, сгинь, не путайся под ногами! — орёт друг, а я уже откровенно смеюсь. — Значит так, жду тебя в «Ржавой банке» через четыре часа. Оттуда прямо в клуб и поедем.
— Ты, что, за руль удумал сегодня садиться? — ору на него. Арчи хоть еще тот засранец, но пьяным никогда не ездит.
— Перестань ерунду городить, разберемся!
Это его "разберемся" выводит меня из себя, и мы несколько минут орём друг на друга. В итоге Арчи уверяет, что его заберет Роджер и доставит до места будущей пьянки. На этом я успокаиваюсь, нажимаю "Отбой" и, нажав на брелок, открываю гараж. Внутри разбросаны пустые бутылки, под ногами валяются окурки со следами ярко-красной губной помады. Кислый запах застарелого перегара сбивает с ног. На секунду зажмуриваюсь, сжимая кулаки и тяжело дышу. Если бы я только мог хоть что-то изменить, пусть самую малость, но куда мне? Уже так долго моя жизнь катится ко всем чертям, что я даже перестал с этим бороться.
Вначале, когда мать только начала выпивать, я не сильно обращал внимание, но потом это стало принимать поистине пугающие обороты. И что бы я ни делал, она не бросает. Черт, столько денег вывалил на ее лечение, будто в пропасть сбросил, а ситуация с каждым днем становится все хуже. И как ее вытащить из этого дерьма не знаю. Я — дурак, давно нужно было положить ее в клинику, может даже, психушку, но я не могу. В какое бы чудовище она не превратилась, не могу перестать чувствовать к ней что-то светлое. Может, воспоминания о том, какой она была, не дают это сделать или что-то другое, грязным котенком скребущее внутри, но факт остается фактом — не могу от неё избавиться.