В глаза дремотные озёр.
И в чаще из ключа напиться,
И в сумраке разжечь костёр.
И в тёмной чаще, в роще, в поле,
В овраге, где таится грусть –
Повсюду сердцем, поневоле,
Я вижу вековую Русь.
Тихо плачет ветер…
Тихо плачет ветер,
Обнимая клёны.
На притихшем свете –
Будто похороны…
Думали – на праздник
Со всех ног спешили…
От желаний праздных
Убежать решили…
И с чего бы ради?
Не поняли сами,
Как пришли к ограде
С чёрными крестами…
Когда я молод был…
Когда я молод был и сильный,
Любил я моду и цветы.
Носил костюм и галстук стильный,
И с девушками был на «ты».
Умел я и любил работать,
Что только делать я не мог!
По Северам пришлось потопать,
И юг изъездить, и восток.
Водил я с грузами составы,
И в шахте углекопом был;
Сплавлял леса, вправлял суставы;
Строгал, пахал и молотил.
Работал банщиком, актёром –
И постоянно, и замест.
Под сценой – знающим суфлёром –
Подсказывал забытый текст.
Профессий всех не перечислить,
Забылось что-то на бегу…
Вот только я себя причислить
К мужам верховным не могу!
А годы шли – и уносили
И молодость мою, и раж…
Я одряхлел и обессилил,
А заработал – только стаж!
Все силы отдавал стране я…
О, как я Родину любил!
В стране советской, всё имея,
Я в старость в нищете вступил…
И так тоскливо мне и робко –
В тюрьме-квартире одному…
И лишь «Столичной» водки стопка –
Отрада сердцу моему!
Не заря…
Не заря мне глаза озарила,
И не призрачный свет фонарей.
Мне осенняя синь подарила –
Тайну светлую, солнца зарей!
Не о славе мечтал я доныне,
И не песней я грезил порой.
Ты пришла из сиреневой стыни,
И навеки осталась со мной!
Весна в декабре.
Собаки лают во дворе,
Собаки лают…
Нежданно нынче, в декабре,
Сугробы тают!
С природой что произошло?
Сажайте клевер!
Тепло весеннее пришло
На белый Север
Как коротки дни…
Как коротки дни и морозны
В сибирском, седом январе.
Я вышел из дома – серьёзный
Морозец стоял на дворе.
Стозвоном с катка раздавался
Весёлый ребячий кураж.
Нежданно мне в уши ворвался
Мелодии траурной марш…
И, траурной музыкой пронят,
Я бросил прохожему вслед:
– Послушай, кого там хоронят?
– Да умер какой-то поэт…
– Он в господа с детства не верил,
– Не чувствовал бога плечо.
– Удачею жизнь свою мерял,
– И чем-то неясным ещё…
– Любил он и зиму, и лето.
– Любил разноцветье весны.
– Теперь только чёрного цвета
– Его беспробудные сны!
И я, на процессию взглянув,
Побрёл на закатный кумач…
И вслед мне рыдальчески грянул –