Комментарий к Новый год
Олег - https://sun9-3.userapi.com/c840727/v840727001/596d0/Ex-CKppYC_c.jpg
Нина - https://pp.userapi.com/c830109/v830109658/7e677/RyVrNXGzHuk.jpg
========== 5 - 10 января ==========
Мои настроения. 5 января 2006 г.
Мои настроения. Что я могу сказать о них? Ветер дует, флигель — весь я, показывает направление. Я всегда на одном месте — кружусь вокруг своей оси, но я всегда с ветром. Я не могу без него. Без него я мёртвый кусок железки с замершим навеки пропеллером. Но стоит прийти моему другу, и я оживаю. Пропеллер начинает крутиться и тарахтеть обо всём на свете. Я вращаюсь, обозреваю мир. Я кажусь себе человеком — ветреным мальчишкой, нажимающим клавиши клавиатуры, и уже верю, что я есть, что я живой! Я живой, я живой, я живой, твержу я и умоляю Ветер не покидать моё сердце. Как же коротка жизнь! Как дуновение ветерка, осушающего слёзы на глазах ребёнка. Мои настроения… они так беспечны и ни о чём не догадываются… а ведь я живу ими…
Иногда в моей памяти бывают бабочки. Они собирают нектар забытых снов. Щекочут крылышками душу. Я открываю глаза и вижу небо. Оно всегда со мной, даже во сне.
Я иду по улице, я смотрю на людей. У каждого из них своя жизнь, но мы никогда не встретимся, не поговорим, и я не узнаю её, а они не узнают меня. Мы проходим мимо, всегда мимо, не познав друг друга. Куда же мы идём?
У меня внутри копятся сны. Толкают друг друга в своей очереди, а я их не смотрю. А они хотят показаться мне на глаза. Я их не смотрю, потому что они часто причиняют боль, потому что они — сны памяти. В подушках очень много перьев мёртвых птиц, выдранных с мясом. Они никогда больше не полетят. Почему я так часто думаю об этом, когда ложусь спать? Не люблю подушки и сплю без них. А ветер за окном всегда приходит вместе с ночью, и я прошу его: «Забери меня, Ветер. Я устал быть собой».
На моём плече присела отдохнуть печаль, обняла мне душу снежными крылами. Я шепчу: «Прощай, прощай, прощай». И сметаю сны с нелепыми годами. А печаль читает на ухо стихи, и дрожит её чуть слышный голос. Я вдыхаю, но молчит в груди, и качает ветер одинокий колос. «Не вдыхай ветров, не пей живой воды, я пришла сказать, что дверь моя открыта. Каждый сам приходит, чтоб в неё войти. Ну же, мальчик, жизнь твоя забыта».
Небо голубыми потоками изливается из моих вен. Земля сушит глаза, набиваясь под веки. Воды реки несут душу под землю. Я пребываю в забвении. И ушедшее небо не помнит биения сердца, а из глаз вырастает трава, и душа забыла себя. Обречённость скитаться по миру.
Белым снегом занесённая равнина под тёмным, усыпанным яркими звёздами небом, луны нет. Невдалеке лес — стоит, поскрипывает под порывами ветра. От леса идёт мальчик, целеустремлённо, словно чётко знает, куда ему нужно. Существует ли это место в реальности или только в его сознании, для него не имеет значения. Он знает, что дойдёт, и его не остановить. На ладонях светящиеся точки. От них исходят потоки, которыми он нащупывает достаточно плотные участки ткани мира. Словно кочки на болоте, которые могут выдержать. Он уже очень долго так идёт, восприятие потеряло остроту, и в какой-то момент нога соскальзывает, и ткань мира рвётся под тяжестью силы. Чистое снежное поле и неожиданно обрывающиеся следы. Но и они заметаются снегом, чтобы не нарушать обычной реальности. Восходит луна. В лесу появляются тени, раздаётся вой волков.
Под моим небом играли в прятки дети. И я был среди них. Я любил прятаться в подвале, что был в сарае. И однажды кто-то пошутил и закрыл крышку, защёлкнул замок. Что было после этого, легко догадаться. Сначала я смеялся и колотил в крышку, потом плакал и тоже колотил в крышку, сидел на ступеньках и ел найденные на ощупь в темноте душистые яблоки, думал, на сколько мне хватит запасов еды. Потом о ядерной войне и о том, что хорошо, что я в подвале, а они там, наверху. Когда меня всё-таки нашли, я уже не хотел вылезать на свет. Наверно, тогда я и влюбился в темноту. И она тоже влюбилась в меня, потому что больше не покидала потаённого подвальчика в моём существе. Подвальчика, в котором я остался ненайденным навсегда. С тех пор я предпочитаю водить, а не прятаться. И все успевают добежать и застучаться быстрее меня. И я вожу снова и снова. Пила, пила, лети, как стрела!
Над миром, над бездной, над тёмной дорогой, что всю исходил туда и сюда, пронзённый забвением и возрождённый смеётся над жизнью и смертью всегда. Тишиною потаённых ласк по просторам миров заходит под каждый кров в ожидании добрых снов.
Кто здесь, кто? Пришедший из небытия собственного сна. Надрыв души, раскинутые длани, опали листья, ослепляя мир. Мне вспоминать прошедшие печали? Мне забывать, как короток мой век? Остывший день. Тела обрекают нас не только жить, но и умирать.
Я устал сжигать душу, чтобы стало светлей. В моей смерти лишь пламя свечи, согревающей тьму. Я сжимаю в руке весь огонь тишины, и игла с живой нитью штопает сердце. Проникая дождём из любви, орошает душу, словно слезами жизни. Слова зажигают глаза, и в зрачках зарождается пламя. Но душа холодна, и в руках только пепел.
Света не будет. В моей жизни света не будет. Интересно, когда я это понял? Моя Тьма заменила Свет. И не зная иного, я думал: «Это он, мой чистый и ясный Свет». Но я ошибался, а Тьма никогда не ошибается. Она всегда берёт то, что принадлежит ей изначально. А я буду прыгать и смеяться. Я буду делать вид, что так ничего и не понял. Иначе зачем, зачем жить? Я запутался во Тьме и Свете.
Бывает, что состояния терзают тебя. Ты пытаешься вырваться, выжить. Ты всё понимаешь, но не можешь, потому что на самом деле не хочешь. Потому что с большей радостью лёг бы и умер навсегда. И не надо следующей жизни. Только забвение, вечное и непреходящее. Перестать быть навсегда. И больше ничего, никогда. Почему так часто то, что для других обычная реальность, для меня только мечты, которым никогда не суждено осуществиться?
Молчаливые тени. Молчаливые люди. Они так похожи. У них один источник. Я пил из него, я становился другим. Внутри разливалась прохлада и тишина забвения. Мёртвые молчат. Тени. И я молчу. Тень оконной рамы. Свет заполняет комнату, в которой никого нет. И дальний угол с рассохшимися досками пола пуст. Только пыль в лучах солнца кружится.
Почему я живой? Потому что, несмотря ни на что, я люблю Мир. Потому что, несмотря ни на что, я люблю смерть. Потому что, несмотря ни на что, я остаюсь собой. Потому что жизнь — это единственное, что у меня есть. Вот, собственно, и вся истина о моей жизни.
Сижу, трогаю себя руками. Живой? Выключили печку, становится всё прохладнее. Без футболки начинаю подмерзать. Мурашки снуют, жить тепло мешают, гонят ветер. Слушаю «Белый острог» и мерцаю от скрипки, как огонёк на ветру. Мои глаза так давно не видели света, что уже привыкли к темноте. Свет только из монитора. Кто-то подходит и надевает на меня футболку. Наверно, я вздрагивал от беготни мурашек. Наушники не пролезают в горловину. Их снимают. Надевают на себя, качают в такт музыке головой, улыбаются. Я влезаю в футболку. Обращаюсь к свету. Наушники возвращаются ко мне. В них уже другая мелодия. Кто-то обнимает меня, словно я и вправду живой. А вдруг и действительно?