Он скользнул глазами по семейной фотокарточке в прихожей — Анита, Кари и он — в стекле и рамке, сделанной четыре года назад. Самоубийца никогда не заберет с собой то, что страстно ненавидит. С этим фото его связывает слишком много тяжелых воспоминаний. Хватит карточки Аниты, которую он носит в бумажнике. Анита… Анита… Как она все это переживет? Не будут ли ее третировать в школе за то, что ее отец нагрел поляков на сто двадцать девять тысяч? Нет, нет, с однокашниками все обойдется. Но как сама Анита? Поймет ли она когда-нибудь, что объяснение надо искать в том аду, которым была его жизнь в последние годы? Нет. Кари уж поставит все с ног на голову. Она позаботится, чтобы Анита не тосковала по нему. Может, так оно и к лучшему… Гнать все неприятные мысли, гнать от себя. Так, личные вещи. Есть ли у него действительно что-то сокровенное, потеря чего огорчит его? Нет и еще раз нет! И хватит транжирить время на пустяки! Подгоняемый ощущением, что забыл что-то важное, он снова метнулся к платяному шкафу. Точно — там лежали накладная борода, очки и вставная челюсть, весь полагающийся по роли костюм. Теперь рюкзак, бутылочного цвета. На дно, к спине, сунул кейс с деньгами. Рюкзак пришлось полностью расшнуровать, иначе не помещалось. Весь маскарад в левый боковой карман. Теперь мешок с одеждой Гюлльхауга — костюм, рубашки, галстук, перчатки, пальто и ботинки. Все куплено на распродаже и не похоже на одежду, которую любит он сам. Его отродясь не видывали в бутылочного цвета костюме и сером пыльнике. Когда он запихал все это, рюкзак оказался набит под завязку.
Времени — без двадцати пяти четыре. Превосходно. Остается только переодеться в спортивный костюм. Он скинул пиджак и брюки и натянул теплое исподнее с начесом, темно-синие бриджи, лыжный полукомбинезон, свитер и аляску. Еще один свитер — под клапан рюкзака. На ноги резиновые сапоги. Варежки и шапка. Ночью ему нужно будет чем-то согреться. Он сделал бутерброды, налил термос, сунул его в правый карман рюкзака. Без десяти четыре. Остается только письмо. Несколько поспешных бессвязных слов. Сейчас он был как раз в подходящем состоянии, слова находились сами собой. Потом он сунул в мешок пиджак, брюки и пальто — одежду, в которой он был на работе, нельзя оставлять в квартире, иначе кто-нибудь что-нибудь заподозрит. Мартенс надел рюкзак. Вернулся в гостиную и положил на столе письмо. Все, можно уходить. Времени на ностальгическое прощание не осталось. Четыре ровно. На все про все сорок пять минут.
Он открыл дверь и вышел в прихожую. Неслышно вытащил ключ и опустил его в карман. Три шага до лестницы. Какой-то шум на первом этаже. Из своей двери показалась фру Нильсен, таща полную охапку половичков. Чтоб ей! Он вжался в дверь. Не может же он у нее на глазах выйти из дому в спортивной одежде и с рюкзаком за спиной. Самоубийцы вряд ли ведут себя так. Сколько эта дура собирается тут торчать?
Пух-пух-пух!
Секунды тянулись, выматывая кишки. Стоп-машина!
Не хватало только, чтоб все провалилось из-за идиотского выбивания ковров! Однако нечего и мечтать проскочить мимо нее с рюкзаком незамеченным. У фру Нильсен не глаз, а рентген.
Пух-пух-пух!
Он был не в состоянии оценить комизм ситуации. И искренне ненавидел семидесятилетнюю перечницу, сохранившую такую недюжинную удаль. Мартенс посмотрел на часы. Семь минут пятого. Снова какой-то шум на первом этаже. Черт возьми, неужто и сам Нильсен спешит на подмогу? Он содрогнулся, когда прямо под ним зазвучало: «Биргитта, тебя к телефону!»
Постукивание прекратилось. Входя в дом, фру Нильсен спросила: «Кто звонит?»
«По-моему, Соня… Слушай, оставь ты эти половики, я ж сказал, что допью кофе и выбью».
«Ну хорошо, хорошо…»
Дверь на первом этаже хлопнула. Мортен вздохнул поглубже и стал спускаться по лестнице. Он не был уверен, что Соня — эта та дама вечно в шляпках, но твердо знал, что он в неоплатном долгу перед позвонившей женщиной. Он выскользнул из дверей и метнулся к машине. Мешок с барахлом вперед, рюкзак на заднее сиденье. Все, можно включать зажигание.
Спускаясь по Свердрюпсвейен, он слышал глухие удары. Билось его сердце. Странно, что оно вообще не остановилось. Руки холодные и занемевшие, но спина взмокла от пота. И тем не менее его переполняла радость. Он почти у цели. И никто больше не сможет ему помешать. Никто!
Еще через десять минут он спустился по Сёндрегате, миновал мост и свернул влево мимо вокзала. Поехал вдоль Канала и пакгаузов, по правую руку ветвились железнодорожные пути. Потом узким туннелем под пакгаузами — на Браттера. Но тут, вместо того, чтобы поехать дальше на восток вдоль складов, он резко крутанул направо через разделительную полосу и поставил машину прямо над туннелем. Мартенс заглушил мотор и минуту просидел неподвижно. Он был совершенно один в трех метрах от парапета. За ним — мол и фьорд. Вроде начинает темнеть?