— Вот насчет уникабельного ты погорячилась, — ответил Володька, высвобождаясь из моих объятий. — Да уж чего там. Ладно уж. Мы не гордые. Мы привычные.
Он подошел к окну, эффектным жестом опытного иллюзиониста во время собственного бенефиса откинул занавеску и взял с подоконника огромный букет шикарных роз.
— С годовщиной тебя, что ли! — сказал он, протягивая мне букет, при этом глаза его сияли, как у влюбленного юнца на первом свидании.
— Володенька! Люблю пуще микрофона! Пуще света софитов, пуще жужжания камеры…
И я одарила его таким жарким и долгим поцелуем, что просто удивительно, как это от накала страстей лампочка в коридоре не перегорела.
— О, черт! — неожиданно вырываясь, заорал Володя. — Котлеты твои! Синим пламенем!..
И он пулей вылетел на кухню. А я села на диван и, шмыгнув носом, смахнула скупую слезу деловой женщины.
Какой же он у меня все-таки замечательный. Какой заботливый. Какой терпеливый. Как только сносит все мои причуды? Мои вечные зависания на работе до поздней ночи. Мои постоянные срывы его грандиозных планов по устроению маленьких семейных праздников на двоих. Мои гнусные отлынивания от домашних забот. Святой человек!
«О, нет! Ой, ё! Ох, чтоб я сдох!» — доносилась с кухни милая моему сердцу серенада под аккомпанемент рушащейся посуды.
Как же он меня любит! Хоть передачу обо мне снимай: «Самая счастливая женщина — ведущая популярного ток-шоу «Женское счастье» Ирина Лебедева». А кстати, неплохая идея! Чем не выход из творческого кризиса? Только за эту идею мне Володька ноги повыдергивает и микрофонные стойки повставляет. И будет прав! Нет, слово скаута — сегодня никаких разговоров о работе! Только о нас!
— Все пропало! — обреченно произнес Володя, возникая в дверном проеме с дымящейся сковородой в руке. — Сгорели…
— Они не сгорели, солнышко, — счастливо всхлипнула я. — Они подрумянились.
— А я еще рис сделал. Черный, — растерянно пробормотал он. — Ты говорила, что с курицей лучше всего черный рис.
— Черный? Такой же, как котлеты? — не удержалась я.
— Не жена — ехидна! — горестно воздев к небу очи, выдал Володя. — За это ты сегодня не будешь терзать меня своими оперными ариями. И никаких Бахов, Вивальди и Скарлатти.
— Не буду, милый! Будем слушать только то, что захочешь ты. Хоть Папетти, хоть Джо Дассена, хоть «Dire Straits».
Котлеты действительно не сгорели. Ну, то есть не совсем… Если снять с них тесто, то курица с неизменным горячим сливочным маслом и специями внутри очень даже ничего. Я спросила Володьку, почему он не воспользовался приобретенной недавно микроволновкой — моей гордостью и отрадой, но он только досадливо махнул рукой: мол, мы люди небалованные, к вашим импортным хитростям непривычные, так что все обошлось одними котлетами, а мог бы и дорогущий аппарат спалить, за что я бы с него точно спустила шкуру не хуже, чем сейчас тесто с котлеты. Не согласиться с ним оказалось трудно.
Рис был просто восхитительным… только немного суховатым. Зато салат превзошел все мои ожидания. И бутерброды. Особенно с икрой! Всего в самый раз, как я люблю. Тонкий ломтик свежего батона с хрустящей корочкой, в меру толстый слой масла и икринка к икринке, так что и просветов нет, и горкой не навалено. А вино! Настоящее, марочное, сухое, красное! Как же я люблю хорошее красное вино! И черт с ними, с Паваротти и Домингами, когда у меня такой муж!
Уже поздно вечером я вдруг вспомнила, что супруг мой по образованию химик, и осторожно спросила:
— Володя, а на обезболивающие средства может быть аллергия?
— В принципе да, — вскинул он на меня изумленный взгляд. — А тебе зачем?
— А так чтобы с летальным исходом? — настырно продолжала я: пока отвечает, надо пользоваться.
— Ну это смотря что колоть и в каких дозах. Если какие-нибудь опийные, то, конечно, и слона угробить можно.
— Значит, действительно анафилактический шок, — кажется, я сказала это вслух.
— Так! Душа моя заблудшая! — глаза Володи потемнели, во взгляде мелькнула смутная тревога. — Во что ты опять ввязалась?
— Да ни во что я не ввязывалась, — поспешила я исправить накаливающуюся ситуацию. — Просто сегодня Валерка в гости заглядывал, ужасы всякие рассказывал. А я просто так, из спортивного интереса.
— Ох, смотри у меня, спортсменка, комсомолка. Сам убью, чтобы нервы не трепала. С тобой никакого здоровья не хватит. У меня у самого на твое пинкертонское хобби аллергия, вплоть до душевного коматоза.
Ну вот он уже и расстроился. И надо мне было завести об этом речь именно сегодня? Не могла до завтра потерпеть? Обещала же себе ни слова сегодня о работе.