Стоп! Он присмотрелся к странному фрагменту незнакомой программы. Точнее, его внимание привлек именно знакомый ее участок.
«Откуда здесь взяться прону? - Тромб понял, что наткнулся на что-то важное. - Нет! Тогда я еще не существовал. Данный экземпляр имеет более сложную структуру, напоминающую!.. Что же она напоминает?»
Сплетенные клубком килобайтные нити с выступающими во все стороны отростками, предназначенными только для одной цели. Переплетаясь с любыми массивами данных, они должны притягивать соседние биты.
Тромб наблюдал, как древовидная структура, столкнувшись с проникающей в систему программой, начинает усложняться, приобретать переплетенную шарообразную конфигурацию.
Боец вновь ощутил, как проваливается в прошлое...
Кровь! Боль! Холод... Темнота...
Его нет - и, в то же время, он есть. Он нигде - и он, одновременно, везде. Оглядеться бы, да есть ли глаза? Если есть, почему он их не чувствует?
Потому что он умер, и у него нет тела.
Его туловище, разорванное ракетой, валяется на лестнице. Куски остывающей плоти - там, посреди бесконечного зала...
Стоп! Это в прошлой жизни.
А сейчас?
Сейчас он мертв! Он это чувствует, но этого не может быть!
Или все же может?
«Необходимо собрать осколки воедино. Стянуть к центру», - зашептали голоса, возникающие со всех сторон.
- Зачем? И где центр?
- Чтобы быть! - донеслось из темноты.
- Как собрать то, чего не видишь, и что увидеть невозможно?
Мрак... Кругом мрак и холод.
«Я!» - вопят разрозненные остатки.
- Кто я?
«Тромб. Бот. Программа», - приходит издалека, и его «я» становиться больше, полнее, ощутимее. Словно он нашел часть себя.
Мрак! Мрак и холод.
- Что есть Тромб? Бот? Программа? - спрашивает он.
- Тромб - твое имя. Бот - участник игры под управлением компьютера. Программа - набор символов.....
- Что есть игра?
- Имитация реальности, созданная посредством набора символов - нулей и единиц.
- Что есть реальность?
Тишина.
Мрак остается, но холод постепенно уходит.
Он - Тромб! У него есть имя! Он - элемент игры.
Свет! Свет вокруг - то вспыхивает, приближаясь, то затухает, удаляясь. Световые пятна переливаются, разбиваясь на составляющие. Он знает, что это - части его «я», которые нужно собрать воедино, впитать в себя.
- Зачем? - стонет он.
- Чтобы быть! Чтобы жить, - отвечает темнота.
Вопросы - ответы. Ответы - вопросы. Одно следует за другим, заполняя пустоту, прогоняя мрак.
- Сколько прошло времени?
- Бесконечность!
Время неважно: он растет, и это становится целью существования.
Он - Тромб! Он знает, кто он. Он должен расти, впитывая все, до чего может дотянуться, чтобы усложниться...
Чем дальше продвигался Тромб по временной шкале, тем более узнаваемой становилась картинка. Теперь уже гигабайтные нити сплетались в неразделимый клубок. Он смотрел на свое тело.
Вывод неоспорим и однозначен.
Он - Тромб! Он это знает. Он - ни что иное, как программа-червь, питающаяся информацией. Пусть и усложненный, но все же компьютерный червь!
Нет, быть этого не может! Он - полезен. Он собирает, систематизирует, обрабатывает информацию. Он - «Синарион».
Открыв доступ в локальную сеть, Тромб выставил на входе заслон из антипронов. На компьютер, с которого прибыла программа, виновная в его появлении, он отправил короткое сообщение:
- Говорит Тромб. Нужна помощь.
Выждав несколько мгновений, боец вновь перекрыл канал доступа. Пока шлюз был открыт, сеть заполнили вирусы, при соприкосновении с которыми его антипроны из охранников превратились во взломщиков.
Виновато посматривая в сторону отца, Славка пытался понять, знает ли тот о его виртуальных похождениях в «Медвежьей берлоге».
- Слушай, Па. Как там твой искусственный разум?
Недовольный родитель раздраженно отмахнулся. Уже неделю он был сам не свой и Славка подозревал, что в этом есть и его вина. Ровно столько времени прошло после его взлома «Синариона».
- Ну расскажи.
Вместо обычного возбуждения при упоминании «ящика Пандоры», Пугачев-старший недовольно сморщился:
- Эта куча железа не отвечает даже на простейшие команды.
- Черт! - воскликнул он через секунду. - Ведь все было готово! Но какая-то сволочь, взломала защиту и... Ни ответа ни привета. Металлолом живущий своей жизнью.
«Какая-то сволочь» быстро отвела глаза и сочувственно вздохнула.