- Ты бы шел домой, Тим!
- Подожди, Марти,-отмахнулся Тим Баркет. - О чем я говорил? Да, о статье. Очень умная статья, она заставила меня задуматься. А когда я задумываюсь, я всегда... всегда напиваюсь. И вы думаете, почему? Послушайте-ка, ребята. Я был на войне, у меня не хватает половины зубов,он ткнул пальцем в плохо зашитый шрам на подбородке,- но зато во мне осколков сидит больше, чем в нынешней колбасе шпеку. И вот я думаю, может быть, на том танке, который угостил меня снарядом, стоял мотор, сделанный вашими руками. А?.. Может быть! - ответил он за всех утвердительно.Так как же так? Вот мы с вами... мы с вами сейчас тоже делаем моторы. И с нашей помощью кому-нибудь опять будут выбивать зубы?..
- Мы сейчас делаем не военные моторы,- скачал старый рабочий.- Наши новые дизеля идут для китобoйных судов.
- Ха! - едко улыбнулся Тим Баркет.- Это вам директор сказал, и вы поверили?.. Я-то знаю, куда идут наши моторы,- добавил он угрюмо.
- Хватит тебе болтать, Тим.- строго перебил его Марти, оглядываясь на буфетчика.- Ничего ты не знаешь.
- Знаю! - с пьяной запальчивостью вдруг крякнул Баркет.- Дурачки! Наши дизеля идут на подводные лодки...
- Тише ты! - прошипел Марти и сильно толкнул его в плечо.- Ребята, нужно отвести его домой.
- Меня отвести? - возмутился Баркет. Он поднялся на ноги и отстранил в сторону рабочего, который хотел ему помочь.- Меня еще никто... никто не водил домой... Я сам. До свидания, Марти. До свидания, друзья...
Выйдя из дверей кафе, Тим Баркет довольно удачно спустился со ступенек крыльца и некоторое время стоял на месте, покачиваясь и переступая с ноги на ногу. Потом он решительно заложил руки в карманы и, повернувшись, побрел в сторону Пригорода.
Проходя мимо белой машины, все еще стоящей у стены, он неловко задел ее буфер ногой и выругался. Он шел, не оглядываясь, и не видел, как за его спиной бесшумно открылась дверка кабины, как из нее вышла женщина, закутанная в шаль, которая делала ее почти незаметной в ночной мгле. Неслышными шагами она направилась следом за ним.
...Утренний холод заставил Тима Бэркета проснуться.
Он пошевелил затекшими и озябшими плечами и постарался понять, где -находится. Было похоже, что он лежал на каменных плитах подъезда какого-то дома.
Тим Баркет поднял тяжелую голову и разглядел створки входных дверей. Нетрудно было сообразить, что он выбрал плохое место для ночлега: первый же выходящий жилец может разбить дверью его физиономию. Он попробовал повернуться, но почувствовал, как что-то уперлось ему в бок. Он просунул руку под себя и нащупал холодное горлышко бутылки, засунутой в карман пиджака.
Тогда он сел. Вытащил из кармана бутылку и при свете начинающегося утра разглядел на ней пивную эти кетку. Бутылка была закупорена и полна, не было сомнения - в ней было пиво!
- Что за черт? - удивился Баркет, хмуря лоб и тщетно стараясь вспомнить, каким образом в его кармане могла оказаться эта бутылка.Неужели я вчера был нaстолько пьян, что решил позаботиться о сегодняшнем похмелье?..
Не раздумывая больше, Баркет быстро откупорил бутылку о край каменной плиты, сунул горлышко в рот.
Холодное пиво приятно защипало в глотке... Это была последняя бутылка в жизни Тима Баркета.
Подслушанный разговор
- Доктор, что это с вами?
Редактор "Рабочей газеты" с ирландской фамилией О'Патли (его отец родился в Дублине, но сын видел Ирландию только на географической карте), молодой и ярко-рыжий, в шляпе, сдвинутой на затылок, остановил на бульваре доктора, высокого человека в широком мешковатом пиджаке. Доктор в глубокой задумчивости шагал прямо по мостовой, не обращая внимания на тревожные гудки автомашин и ругань шоферов.
О'Патли взял его под руку и вывел на панель.
- Ну разве можно так, дорогой! -сказал он с мягким участием, заглядывая в лицо доктору своими ласковыми глазами.- Вас сшибет машина, и вы попадете в свою собственную больницу.
- Здравствуйте, О'Патли,- сказал доктор, вяло отвечая на энергичное рукопожатие редактора.- Что-то я плохо себя чувствую.
- Так куда же вы идете?
- Да так просто... Решил прогуляться.
- Ну если у вас нет определенного направления, то вы можете двигаться по любому. Пойдемте со мной.
- А вы куда?
- Я в "Рабочее кафе". Вы должны его знать, оно в вашем районе.
- Знаю, я бывал там.
- Как, доктор? - шутливо удивился О'Патли.- Вы, в кафе?
- Да. Там готовят хороший кофе.
- Ну и чудесно. Я буду ждать нашего корреспондента, а вы будете пить кофе и расскажете свои новости. Я не видел вас с тех пор, как выписался из больницы.
Доктор послушно зашагал рядом. Он рассеянно и близоруко озирался по сторонам и молчал.
- У вас что-то случилось?
- Да так,- промолвил доктор,- голова болит.
- Стыдитесь! Вы должны знать, что большинство болезней происходит от слабости духа,- шутил О'Патли.- Вы помните, как сказал Флобер: "Если человек захочет - он выздоровеет".
- Это сказано писателем, а не врачом. И вы, О'Патли, когда у вас был аппендицит, тоже не стали лечиться духом, а обратились к медицине.
- Ну, так то аппендицит! - улыбнулся О'Патли. - А знаете, мне кажется, я сейчас определю вашу болезнь. Вам снова урезали смету на содержание больницы?
- Смету?.. А, да, да... Смету опять урезали,- вздохнул доктор.
- Вот теперь моя очередь вас лечить! Напишите об этом в "Рабочую газету".
- И вы напечатаете?
- И вы еще спрашиваете? - возмутился редактор. - Мы из вашей заметки сделаем такую статью, что смету вам восстановят на следующий день.
- Вам попадет за нее.
- Велика важность! Да за нее и не попадет,- это не статья о военных заказах. Читали такую?
- Читал,- кивнул доктор.- Только я не понимаю, за что же вам попало. Статья написана, как я понял, на общую тему.
- Вот то-то и оно,- оживился О'Патли.- Поэтому сна и проскочила. Так же, как и вы, цензура не нашла в ней ничего особенного. Видите ли, только это между нами,- О'Патли понизил голос,- на наш завод дизелей поступил военный заказ. Но, как это часто принято сейчас делать, под другим, мирным наименованием. Мы узнали. Но написать об этом прямо было нельзя - не пропустили бы. Тогда я подумал и сочинил ту статью. Рабочие у нас теперь поумнели, им только намекни, до остального они сами додумаются, какой вывод сделать - сами сообразят.