Вновь улыбается противникам, которые задают ей вопросы, указывая на ногу.
Почему ты, блять, улыбаешься? Почему? Черт.
Отворачиваюсь, идя к барной стойке.
Я не должен был пить сегодня. Не должен, твою мать, вообще не должен. Ни сегодня, ни завтра. Никогда.
Прошу мужика налить, садясь на высокий стул. Белобрысый парень продолжает валяться под ногами, но никому нет до него дела. Вот она - реальность.
Всем насрать друг на друга. Кто бы вы ни были: друзья, родственники, товарищи. Все мы - эгоисты.
Пью залпом.
Никому нет дела до ваших чувств.
***
От лица Чарли.
Итак.
Я травмировала ногу, но, слава Богу, вернувшись домой, поняла, что мамы нет. Она бы тут устроила очередной концерт.
Она задержится на работе, как и отец, так что на мне готовка. Я не мастер, но что-то сварганить могу, тем более Зои нет. Она вернется пьяная, а в таком состоянии сестра любит поесть.
Хромаю, перемещаясь по кухне. И как я умудрилась так упасть? Я была уверена, что напрягла все мышцы ног, но нет. Упала, да еще и руки не успела поставить, чтобы не треснуться лицом, а вышло наоборот. Упала, как солдатик. Зато, всем вокруг было смешно.
Надо мной смеются. Не со мной, а надо мной.
Беру кастрюлю, заполняя ее водой из крана. Сварю лапши. “Аля” вечер итальянской кухни по моему. Улыбаюсь, ставя на плитку, и тянусь наверх, к полкам, чтобы взять плошку. Сделаю салат, чтобы уж точно наесться.
Поесть я люблю.
Достаю все необходимые продукты, чтобы начать “творить”. Понятия не имею, почему, но улыбаюсь. Я хорошо провела вечер, и вряд ли что-нибудь способно разрушить мое настроение.
- Че ты лыбишься?
Нет.
Прикрываю глаза, тяжко вздыхая. Поворачиваю голову. В дверях стоит Дилан. Его красные глаза выдают то, что парень нетрезв. Хмурюсь, не понимая:
- Ты выпил, - утверждаю.
- И что? - он цокает языком, делая шаг в мою сторону.
- Ты ведь за рулем, - качаю головой, продолжая резать овощи. - Без прав и в нетрезвом состоянии. Так и помереть можно.
- Ты так раздражаешь, дура, - его голос пропитан ядом. Поднимаю глаза на парня, который опирается руками на край стола, с дикой насмешкой смотря на меня:
- Чего ты улыбаешься?
- Я не улыбаюсь, - не сейчас.
- Улыбаешься, все время, - он не кричит, но его голос становится громче.
Странно, но я чувствую, как мои коленки начинают дрожать, когда он обходит стол, идя ко мне. Отвожу взгляд, ведь чувствую неприятный запах никотина и алкоголя, когда Дилан останавливается рядом, опуская глаза на плошку с порезанными огурцами. Моргаю, чтобы скрыть свою нервозность, но резать овощи не получается, ведь чувствую, как его тяжелое дыхание обжигает кожу плеча. Горячо. Слишком.
- Уйди, я готовлю, - выдавливаю.
Дилан усмехается, наклоняя голову, чтобы заглянуть мне в лицо. Дергаюсь, когда он убирает локон моих волос, чтобы те не мешали видеть меня:
- Знаешь, кто ты, Черри?
Пытаюсь взглянуть на него, но вместо этого нервно усмехаюсь, продолжая резать.
Удар.
Нет, этого просто не может быть.
Прежде чем я понимаю, что произошло, все, находившееся на столе, слетело на пол. Плошка с салатом опрокинулась, и овощи рассыпались по паркету. Я испустила вздох, подняв жалобный взгляд на Дилана, ведь действительно не понимаю, какого черта он делает?
- Это выражение мне уже больше нравится, - его усмешка давит на меня, поэтому отступаю, хмурясь:
- Что ты… - не успеваю договорить, как парень поднимает руку и сносит с плиты кастрюлю с кипятком. Я отскакиваю, взвизгнув, ведь несколько капель настигают кожу ног.
Поднимаю голову, крича:
- Кретин, ты что, больной?!
Парень неестественно смеется, потирая лицо. Я вижу, что его джинсы облиты кипятком, поэтому мнусь:
- Тебе нужно снять их, они…
Парень пинает ногой стол. Тот валится на бок. Я медленно отхожу к стене, чтобы быть дальше от этого безумца.
***
Да, это именно то, что нужно.
Убрал эту гребаную улыбку. Счастливое выражение лица сменилось испугом и ужасом.
Черт, это то, чего Дилан хочет. Хочет, чтобы было хреново. И у него выходит: девушка прижимается спиной к стене, смотря на него, как на ненормального. Да, он - больной. Больной, Чарли. Ведь получает удовольствие от дикой боли других.
Не одинок в своем дерьме. Да.
***
Я моргаю, видя, что глаза Дилана еще более красные, чем прежде. Внутри что-то щелкает, и я не думаю, спрашивая:
- Ты в порядке? - кажется, я изумлена больше, чем он. Парень хмурится, покачиваясь, и мне кажется, что он сейчас кинет в меня стул, но вместо этого кривит лицо, демонстрируя свое отвращение к моей притворной заботе, после чего быстро покидает кухню, оставляя меня одну в этом хаосе.
В безумие, которое он создал.
В его безумие.
========== Глава 13. ==========
Мы задыхаемся.
Вместе.
Мимо.
Кажется, я впервые ощущаю на себе такое давление. Люди с трибун смотрят на меня, как и члены моей команды.
Мимо.
Вновь и вновь моргаю, сильно сжимая глаза.
Мимо.
Твердит мое сознание каким-то ядовитым голосом. Стою в нескольких шагах от ворот. Вратарь почесал переносицу, когда двинулся за мячом, пролетевшим мимо. Совершенно в другую сторону. Черт. Я была уверена. Я знала, что попаду. Знала, верила, но нет.
Промазала.
- Ронан! Замена! - слышу грубый голос тренера, который недовольно фыркнул, отвернувшись, чтобы его лицо не было видно. Ибо он сомневался, что наша команда победит. Теперь сомневался, когда я промазала. Бреду к трибунам, а вместо меня выбегает запасной. Мы с ним обмениваемся взглядами, но его слишком осуждающий.
Цыпа качает головой, собирая команду вокруг себя. Тренер подбегает к ним, а я сажусь на скамейку, невольно глотнув пыльного воздуха. Будто я не дышала вовсе.
Косые взгляды. Они разъедают мою спину. Глубже. В самое сердце. И оно отвечает. Сжимается. Неприятно. Живот сводит, когда тошнота подступает к горлу, сжимая все внутренности нестерпимыми приступами. Беру бутылку, чтобы выпить воды.
Как я могла промахнуться? Да еще и настолько?
Стыдно. Надеюсь, тренер не посчитает, что я не могу быть в основном составе?
Нога ноет. До сих пор болит. И, кажется, боль не стихает, а лишь увеличивается. Раздирает кожу, сжигает ее.
Невольно смотрю на кисть руки. Ожог. Остался после вчерашнего.
Я долго думала этой ночью. Пыталась сообразить, как отомстить Дилану, но потом меня осенило.
Это не по-взрослому.
Дилан повел себя, как подросток. Он всегда себя так ведет, поэтому он не кретин. Нет. Он несносный мальчишка. Мальчишка. Ребенок, который ведет себя хуже, чем я.
И я не буду злиться на него, ведь взрослые не держат обиды на проделки младших.
Я взрослая.
Пью воду, глотая. Давление. В глотке.
Кашляю, хрипя, и прикрываю рот ладонью, наклоняя голову к коленям. Стенки моего горла словно сжались, не давая проглотить жидкость, которая мне до ужаса сейчас необходима. Я просто напряжена.
Чарли. Расслабься. Ты просто промахнулась. Впервые.
Впервые, мать твою.
***
- Это так странно,- моя мать улыбалась парню, сидящему рядом с Зои. На месте Дилана.
Я жую салат, наблюдая за тем, как женщина светится от счастья, свято веря, что её дочь привела первого парня на ужин. Но, кажется, радоваться ей не долго придется. Думаю, что через неделю на этом же месте будет сидеть совершенно другой человек.
- Мам, - Зои улыбнулась. - Просто, я подумала, что было бы неплохо вас познакомить, - смотрит на Томи, который сжимает ее ладонь под столом, сладко улыбаясь в ответ.
Сладость. Приторная.
Аж кости сводит.
- Эх, - мать качает головой. - Когда-нибудь и Чарли приведет молодого человека, - её грустная улыбка смягчается. - Вы уже такие взрослые, - она бросает на меня взгляд. - Практически все.
Делаю вид, что не заметила её явного обращения ко мне, отпивая сок. Осторожно, боясь подавиться.