На экране смартфона вместо Виктора появился почему-то наш неутомимый боец и любитель викторин. Его бледное личико белело фарфоровой чашкой в полумраке палаты. На пацане был, как обычно, пиратский чепчик, сегодня – красный.
- Марго, привет, - чуть слышно прошептал он. – Чёта тебя плохо видно…
- И тебя.
- Сейчас свет включу. Витюха спит.
- Спит? – удивилась я.
- Ага, - прошептал Гриша. – Поэтому я тихо, чтобы его не будить. Ему плохо. Он донор, ему почку отрезали.
- Что?! – я доползла до дивана и упала на него, почти теряя сознание.
- Угу.
Господи… Да, да, я понимаю, здоровых почек на всех не хватает, ими надо делиться… Но почему именно мой Витя должен был стать донором?! И для кого?!
- Шучу, не пугайся. Почка на месте! – Гриша захихикал, довольный произведённым эффектом. – У него взяли костный мозг. Он оказался идеальным донором для Мартина.
- О-о! – шёпотом прокричала я. – Гришка, я тебя убью!
- Занимай очередь! Сначала меня хочет убить опухоль. Но ты симпатичнее.
- Вот спасибо.
Какое счастье, пронесло! Конечно, и с одной почкой люди живут. Но всё-таки хочется получить мужчину обратно из Швейцарии в полной комплектации. Врачи-то ушлые, оглянуться не успеешь - разберут любимого на запчасти. Вон, костный мозг уже откачали.
- Мартину повезло. Шансов было - один на миллиард. Нет, на сто миллиардов. Да, Мартин счастливчик. Он из Германии. Родители воют от радости, как койоты, достали уже.
- Не могли донора найти?
- Не-а! У Мартина лейкоз. Никто не подходил. А Витя – оп! – подошёл почему-то. Ему просто так предложили, мельтешит же постоянно тут. И доигрался - сегодня откачали мозг из попы. Хорошо, хоть голову не тронули, им только костный был нужен. Теперь Витя лежит отключке, ему фигово. Показать тебе? Ты не бойся, он одетый… Сейчас… Вот.
Гриша подошёл с планшетом к кровати и стал вертеть гаджет так и эдак, показывая мне спящего Витю. Я увидела щёку, и край подбородка, потом ухо, плечо, руку… Ах! У меня от нежности остановилось сердце. Вот бы перенестись сейчас туда, обнять, прижаться губами к этому плечу, покрыть поцелуями, добраться до шеи… Милый донор. Не пожалел костного мозга для чужого ребёнка.
Гриша продолжал шептать:
- Вот, смотри… Видишь, дрыхнет. Симпатяга, да? Губки, носик, бровки. Причёсочка. Ну-ка, прилохматим… Не-а, вообще не реагирует. Тебе видно? Ага. Такие волосы классные, эх, а я совсем лысый… Попробуем поднять руку… хрясь, упала. Ещё разок поднимем… хрясь, опять упала. Короче, Марго, наш Витюха в анабиозе… Марго, смотри, у меня капельница на колёсиках, она за мной ездит. И лежать не надо, так здорово. Ладно, я пошёл, у меня свидание с Жизель, у неё нефробластома. Как я выгляжу? Ну всё, пока! - Гриша чмокнул воздух, прощаясь, и отключился.
Я ещё несколько минут просидела на диване, прижимая телефон к груди. Лейкоз, нефробластома… А я тут переживаю из-за разбитой машины и больших долгов. Какая глупость. Жива, здорова – значит, уже почти счастлива.
А потом я услышала, как открывается входная дверь…
***
В прихожей стояла Соня – и она выглядела именно так, как должна выглядеть барышня в первом часу ночи: весёлые блестящие глаза, взбитые кудри. И, как это обычно случается с бабулей по ночам, она была не одна, а в компании.
Я изумлённо остановилась в центре прихожей. О, нет… Ну почему?! Она же говорила, что любит оборотней! Вот и привела бы с собой парочку! Пусть скребут пол когтистыми лапами и заливают его слюной - да пожалуйста! Оборотни – это, действительно, очень и очень хорошо!
Так нет же!
Рядом с Соней стояла заплаканная молодая женщина, смуглая, черноволосая. Две кудрявые малышки с огромными, как калиброванная черешня, глазами, испуганно жались к маме и цеплялись грязными ручками за её длинную юбку. Третий ребёнок – младенец – завёрнутый в какую-то дырявую ветошь, безмятежно спал на руках матери.
- Риточка, ты не беспокойся, я завтра их куда-нибудь пристрою! – объявила бабуля. – Им негде ночевать.
Угу. А завтра сюда подтянется целый цыганский табор, и ночевать будет негде уже нам!
- Ты не думай, они не цыгане. Они беженцы.
- А, ну это всё меняет! – с облегчением вздохнула я. – Прекрасно! Откуда они бежали? Из Сирии? Прятались в трюме танкера и упорно плыли на Урал?
- А что мне было делать? – виновато улыбнулась бабуля. – Она сидела и рыдала. А ведь надвигалась ночь! Мы поехали в кризисный центр, но там уже было закрыто. Но завтра мы что-нибудь придумаем. Ты бы тоже мимо не прошла!
- Я – прошла бы!