2020
«А жизнь летит...»
Двенадцать месяцев поют о смертном часе...
Осип Мандельштам
А жизнь летит, её полёт безгласен,
и в этом есть особенный уют.
Когда беззвучно ангелы поют,
тогда ты жив, и твой конец неясен,
цени сполна свой временный приют.
Свой смертный час по цвету и по звуку
узнает царь, крестьянин и поэт,
когда увидит благодатный свет,
и смерть без слов возьмёт его за руку
и поведёт туда, где света нет.
Зато там есть трепещущее пламя,
забытый Богом дивный, странный мир.
И канет в вечность время и эфир,
исчезнет плоть, эмоции и память,
пропав внутри массивных чёрных дыр.
2020
«Понимаю, не время теперь для стихов…»
Понимаю, не время теперь для стихов,
ведь иное пришло поколенье.
Наложу я заклятье на стрелки часов,
чтоб сомкнуть эти тесные звенья.
Сбились рифмы с пути и бредут не спеша,
кровоточа как свежие раны.
Может быть, и без них будет жизнь хороша,
лучше тесных объятий нирваны?
Только слово без ритма как песня без слов,
бледный призрак изысканной речи.
Ведь без них не проникнуть в священство основ,
и утешиться в горести нечем.
Я собью в пары строчки, смешаю слова,
что всегда продиктованы свыше,
запишу их в тетрадь, понимая едва
что я в этих созвучьях услышал.
Пусть живут они долго, как все — день за днём,
пусть летают, поют на просторе.
А я буду мечтать только лишь об одном —
что придут рифмы новые вскоре.
2020
Гость случайный
Ко мне мой ангел, гость случайный,
сегодня вновь прислал гонцов.
Но я, признаться, не готов
прочесть судьбу, проникнуть в тайны.
С улыбкой горькой и печальной
не разглядеть обрывки снов.
Обезображен человек
своим неведеньем простого,
утрачен смысл и стёрлось слово,
и нет уже любви навек.
А дождь струится из-под век,
смывая призраки былого.
Бредёт душа и время плачет
над теми, кто по сути слеп.
Но остаётся в небе след
от тех концов, что в воду прячут.
Из пальцев крестик на удачу
пусть даст обратный мне билет.
2020
«Зима не спешит...»
Зима не спешит в этот год високосный
порадовать снегом капризных детей.
Её Грета Тунберг без всяких затей
признала вчера депрессивно-несносной.
На всех перекрёстках окольных путей
всегда виден взгляд ледяной, смертоносный.
Вот так и живём между скукой и страхом,
не веря себе, ничему, никому,
свой дом превращая в немую тюрьму,
теряя мозги с небывалым размахом.
Я жизни такой никогда не приму,
уж лучше быть тенью — обычным монахом.
Избавь ты нас, Боже, от солнечных пятен,
от буйства магнитных, порывистых бурь,
от злобы завистливой, льющейся внутрь,
от всяких пророчиц, чей голос невнятен.
Пусть будет торжественна неба лазурь,
и грома язык станет смертным понятен.
2020
Робкая осень
А где-то калитка скрипит и скрипит,
как будто бы плачет протяжно и тонко.
Да это же осень с глазами ребёнка
мне в пропасть души заглянуть норовит,
играя со мной как шальная девчонка.
Откройте калитку, впустите её,
ещё ведь деревья не все облетели;
пускай перепутает дни и недели
открыв нам объятья и сердце своё,
чтоб пряные астры завянуть успели.
Умрут стебли трав до далёкой весны,
умрёт каждый лист, и берёзы, осины;
заплачет тихонько метель ночью длинной,
и звёзды на небе не будут видны.
Какая тоска — просто так, без причины!