В конце концов, он же не собирался всю жизнь грабить старух и магазины.
Такой фигней приходится заниматься, пока он не станет звездой рэпа, а он ею станет.
Терпила мечтал о том, что его продюсером будет Микшер.
Надо только купить на краденые деньги нормальный такой огромный сабвуфер к радио.
Терпила посмотрел на билборд, прямо в глаза Сатаны в тенях и бархате.
Пришло время платить, ублюдок.
Он написал еще пару строчек своим Волшебным Маркером.
Студия звукозаписи находилась в подвале разбитого и разворованного бывшего наркопритона в Огайо, неподалеку от железной дороги. Студией звукозаписи это место называл только Терпила. Жил он тоже тут. Все оборудование сводилось к старому бумбоксу и СВ-резаку. Там он разгуливал, боксировал с воздухом и орал во все горло придуманные строчки под аккомпанемент старого электронного барабана. Иногда хватал молоток и бил по трубам. Дерьмо внутри прилагалось.
Вытерев махровым полотенцем вспотевший лоб, Терпила сел и нажал «плей» на резаке.
Его подростковая команда, Бесславный МДК и ХайФай Джем Бой, сидели в темноте, развалившись на помоечном диване, и блестели множеством украшений. На столе лежала вороненая «Беретта» калибра 9 мм. Рядом на зеркальце белели остатки полос кокаина. Вся комната была завалена коробками из Макдональдса и остатками еды. Подростки передавали косяк по кругу и слушали примитивный рэп, записанный их другом на старый бумбокс. Густой сладковатый дым клубился в воздухе. Где-то снаружи слышались выстрелы, лай собак и полицейская сирена. Терпила затянулся. Отстойная трава, подумал он и попытался не закашляться, задерживая в легких дым. Однажды он позволит себе нормальный кайф. И это будет отпадный день.
Бесславный МДК покачал головой.
— Нигга, эти твои песни полный отстой.
— Конкретный, — кивнул ХайФай Джем Бой.
— Вы что несете, уроды? — вскинулся Терпила.
— Что ты читаешь, как выбил мозги своей шлюхе, а потом трахнул ее труп, потому что сука не отдала тебе бабки, заработанные на измене. Черт, парень. Это лажа.
— Но гангста-рэп и должен был мощным, — сказал Терпила своей команде.
— Конкретно, — кивнул ХайФай Джем Бой.
Они слушали запись, и Терпила сам понимал, насколько фигово звучит его песня в сравнении с жестоким мощным дыханием записей Микшера. Он встал и зашагал по подвалу, размахивая руками.
— Мужики, вы послушайте микс Микшера, ясно. Там все дело в миксе. Если мою вещь наложить на звук Микшера, я стану звездой. Нужно заставить его выпустить мой трек.
— И как ты это сделаешь, чувак? — хихикнул Бесславный МДК — Микшер большая шишка, и он не станет тратить время на твою костлявую задницу.
— Микшер только услышит мои тексты и сразу поймет, что я его парень. — Терпила фыркнул и сжал ширинку одной рукой, второй показывая два пальца. — Он будет умолять меня отдать ему песню для записи.
— Микшер сделает тебя своей сучкой, если ты к нему сунешься. Он отсидел за убийство, и, говорят, еще троих рэперов на восточном берегу так и не нашли в прошлом году.
Терпила нахально улыбнулся.
— Я уже говорил, гангста-рэпер должен быть мощным.
— Конкретно, — кивнул ХайФай Джем Бой.
Терпила и его приятели терлись на углу напротив студии «666», разглядывая окрестности. Звукозаписывающая компания была расположена на местном складе между Стейт-стрит и Грей-бульваром. Ее окружала сетчатая ограда с колючей проволокой сверху. Доберманы скалились, почти вешаясь на своих ошейниках, и пытались броситься на забор. Раньше здесь располагалась скотобойня, ржавые крюки до сих пор свисали на заброшенных лебедках. Парни знали этот район. Здесь после закрытия клубов всегда болтались гуляки, которых гоняла полиция; наркота и девочки были всегда доступны по разумным ценам. Рэперы взяли с собой гетто-бластер, проигрыватель с диском Терпилы. И ждали уже несколько часов, но никого не было.
Вскоре огромный ослепительный лимузин вырулил и припарковался у студии.
Из него вышел Микшер. В реальной жизни он казался меньше и старше, чем представлял себе Терпила. Музыкальный продюсер был высоким, но очень сутулым человеком в черном кожаном пальто и с множеством колец и цепочек на шее. За обе его руки цеплялись хищные шлюшки в норковых шубах. Когда Микшер вытаскивал из машины вторую, ее шуба распахнулась, открывая взгляду белую обнаженную кожу бедер. Трое парней обалдело переглянулись. Девушка, страстно облизав губы, тряхнула гривой волос и зашагала к дому, одетая только в мех и туфли на высоченных каблуках.
— Щас я его выцеплю, — сказал Терпила, шагая в сторону студий. — Эй, Микшер, надо поговорить пару минут.
Музыкальный продюсер оглянулся, источая высокомерие и ядреную харизму.
— Чего ты хочешь?
— Хочу поставить тебе мою запись. Я Терпила, рэпер с района, и, когда ты услышишь мой рэп, ты захочешь взять меня на студию.
— Отправь мне диск.
— Нет, я хочу, чтобы ты прослушал запись сейчас. Я принес проигрыватель.
Микшер улыбнулся такому напору и подмигнул своим девушкам.
— Ладно, парень, давай посмотрим, что там у тебя.
— Зацените. — Терпила нажал кнопку, и бумбокс завопил его словами на всю улицу.
Но недолго.
Микшер скривился, словно от боли.
— Выключи. Большей дряни я в жизни не слышал. Парень, найди себе нормальную работу. — Рыженькая девушка, висевшая на руке продюсера, расхохоталась гангста-рэперу в лицо.
Терпила сжался от унижения, глядя, как Микшер и его пассия поворачиваются к нему спиной и шагают к студии «666». Когда он смог заставить себя обернуться, то увидел, что Бесславный МДК и ХайФай Джем Бой согнулись пополам от смеха.
— Ну что, схватился Микшер за твое предложение? — выдавили они, шагая по улице к дому.
— Да пошли вы все, еще увидите, — рявкнул им вдогонку Терпила. Его глаза горели. — Гангста-рэпер должен быть крутым.
Ночь.
Терпила стоял на улице напротив тихого склада. И старался не открывать рта, чтобы не выдать себя блеском золотой коронки.
За пояс штанов он заткнул «Беретту».
Он знал, что Микшер один. Чуть раньше продюсер выходил на улицу с черного хода, кормил доберманов каким-то мясом. Собаки бешено набросились на еду, разбрызгивая повсюду кровь, но и ее потом слизали.
Терпила был рад, что у него пистолет.
Он дождался, когда открылась передняя дверь и Микшер появился на улице в одиночку.
Гангста-рэпер догнал его на тротуаре, нацепив маску наглого бесстрашия.
— Чего тебе еще, сосунок? — выдохнул продюсер.
Терпила поднял пистолет, повел дулом в сторону студии.
— Ты выпустишь мою запись, Микшер. Иначе я сейчас обойдусь с тобой очень круто.
— Спокойнее. — В эту минуту Микшер выглядел как очень старый человек.
Подталкивая его дулом пистолета в грудь, парень заставил сгорбившегося продюсера вернуться в дом.
— Что ты задумал, приятель? — спросил Микшер. — Ограбление? Мы не держим здесь денег.
— Это не ограбление, я тебе уже сказал. Ты меня не слушал? Мы сейчас пойдем в твою студию, ты настроишь мне микрофон, и я буду читать рэп, а ты будешь его писать и потом делать микс, твой фирменный микс, понял? А потом ты отдашь мне записи и разойдемся.