- Стас вернулся, - на выдохе говорит парень, и облачко пара вырывается из его рта подобно сигаретному дыму.
Делаю вид, что удивлена.
- И как он?
Назаров шмыгает носом - его щёки быстро краснеют из-за мороза, вид слегка помятый и уставший, словно парень последние несколько дней зависал на глобальной вечеринке. Осмотрев его с ног до головы, замечаю сломанную змейку на куртке, кое-как зашитую с верхней стороны, и небрежно завязанный шарф. Змейка застёгнута лишь наполовину.
- Нормально. Живой. Решил занять место брата в компании, пока отец в больнице.
Удивлённо вскидываю брови, решая, что Костя шутит, но парень серьёзен. Вот те раз! Такого поворота я точно не ожидала! Стас ведь только и делал, что говорил, мол, компания ему не сдалась и иметь дел с семейным бизнесом он точно не станет.
- Ого... - только и могу выдавить я.
В голову лезут картинки Скворецкого в дорогом костюме, решающего проблемы компании, участвующего в переговорах и сидящего в офисе с огромными окнами в пол. С одной стороны как-то непривычно и даже нелепо, а с другой... С другой, я бы не отказалась взглянуть на такого Стаса. Мне кажется, он бы понравился мне ещё больше...
- Вот тебе и ого, - бросает Костя.
Достаёт из кармана пачку с сигаретами и прикуривает.
- Скоро официальное объявление будет. Так что, вряд ли мы теперь так просто сможем вытащить его на посиделки.
В голосе Назарова проскальзывает то ли обида, то ли презрение.
- Ты расстроен?
- Естественно, я, блять, расстроен! - вдруг повышает голос. Затем тушуется и отводит взгляд в сторону. - Сколько его знаю, он пытался избавиться от этого дерьма, а тут сам же и вляпался в него. Видите ли, семья его обанкротится. Да ему вообще дела не должно быть до неё...
Почему-то становится обидно за Стаса. Он же не виноват, что родился в богатой семье, так же как и я не виновата в том, что моя мама умерла от рака. Так же как Костя не виноват в том, что случилось с его семьей. Родителей не выбирают, и решение Стаса - исключительно его выбор.
- Он же не стал другим человеком, - говорю я. - Это всё тот же Стас. Почему ты так говоришь, как будто он предал тебя?
Костя качает головой: я вижу, что парень хочет высказаться или огрызнуться, а, может быть, и вовсе послать меня куда подальше, но вместо этого он лишь затягивается в последний раз и выбрасывает окурок в сторону.
Проходящая мимо женщина неодобрительно смотрит на нас.
- Нет, конечно, - сдержанно улыбается. - Это всё тот же Стас. Старый добрый Стасян, сто раз вытаскивающий меня из дерьма. Конечно, я рад за своего друга, он же теперь владеет акциями компании и считается одним из богатых бизнесменов страны. Я просто в восторге.
Не верю ни единому его слову, но если начну перечить, точно разругаемся. И вообще, он приехал сюда, чтобы на Стаса жаловаться?
- Прости, - его голос становится мягче. - Просто от одной только мысли, что он теперь будет занимать тем, что ненавидит, меня желчь распирает.
- Он большой мальчик, справится сам, - спокойно отвечаю.
- Ну, да...
Достаю из кармана телефон, проверяю время. Костя замечает моё движение и, наверное, решает закрыть тему.
- Слушай, Ир, - мне не нравится, с каким тоном парень произносит это, и дикое желание поскорее сбежать заставляет подпрыгивать на месте. Почему-то неожиданно становится холодно. - Я, вообще-то, не о Стасе приехал поговорить.
Боже, нет. Не надо. Не говори ничего. Езжай домой и позволь уйти на работу. Не усложняй мою жизнь ещё сильнее, иначе я сойду с ума!
- Короче, я запарился думать, как к тебе подступить. Ты мне нравишься, Ир. Даже очень. И я хочу, чтобы ты была со мной, - Костя пытается поймать мой взгляд своим, но я упорно смотрю куда угодно лишь бы не на парня. Это, кажется, его раздражает: Назаров вдруг хватает меня за щёки и заставляет поднять голову. Я смотрю в его синие глаза и никак не могу угомонить безудержное «нет», повторяющееся в мыслях. Я уже готова взвыть от отчаяния и злости, но парень продолжает: - Но у меня возникли некоторые трудности, так что для начала я хочу их разрулить. Просто подумай об этом, хорошо? Потому что у меня от мыслей о тебе уже крышняк сносит.
Я уже думаю, что парень наклонится и поцелует меня, но Костя этого не делает. Он отпускает мои щёки и отступает на шаг.
- Что за трудности? - только и могу выговорить я.
- Да так, - пожимает плечом. - Пустяки. Не парься. Я позвоню. Ну, или напишу. Ты подумай, ладно?
Неопределённо киваю, но, кажется, этого для Назарова достаточно. Парень улыбается, щёлкает меня по носу и садится в пикап. Приходится отойти, чтобы позволить парню развернуться и выехать на дорогу. Прежде чем скрыться из виду, Костя пару раз сигналит, и я машу ему в ответ рукой.