Стас, я, Ира. Как давно за нами наблюдают?
Мы подобрались слишком близко, раз они решили больше не прятаться?
- Какая ирония, мне как-то давно тоже пришли фотки с тобой и с Ирой, - устало бормочу. - Ты мне тоже не стремился рассказывать о ваших отношениях.
Это заставляет Скворецкого на несколько секунд замолчать и сменить тон.
Мы ходим по лезвию. И ноги кровоточат. Упадём, разрежем плоть не только себе, но и всем, кто удерживает этот баланс. Рассказать Антону Юрьевичу? Нет. Или да?
- Я собирался, - не смотрит на меня. - Но ты свалил, ясно дал понять, чтобы тебя не искали.
- Вот и я собирался, - потираю переносицу, с трудом понимаю, о чём речь.
Парень цокает, шумно вздыхает. Мы оба на взводе, готовы сорваться по любому поводу. А повода лучше, чем вспомнить старые обиды, конечно же нет. Давай, выпотрошим наши грехи наружу и полюбуемся результатом. Грязным и скользким как вывалившиеся из живота кишки.
То ещё зрелище. Как-то я приехал на вызов, а там мужик под белой горячкой выпотрошил жену на глазах у дочки. Хорошо хоть ребёнка не тронул...
В этом мире много мразей, и кошмары из-за них меня вряд ли когда-нибудь отпустят.
- Почему ты уехал? - не понимающе спрашивает Стас. - Ты был нужен мне.
Неожиданно смеюсь. Насколько же нелепы эти слова в данной ситуации.
- Я не был тебе нужен. Ты променял нашу дружбу на компанию, а потом забрал себе единственную девушку, которую я смог полюбить после бывшей, - облокачиваюсь предплечьями на руль. - Нужен я ему был. Как же...
Иногда я думаю, что всё к лучшему. Что я смог бы дать Ирке? Даже если бы Чик на нас не наехал, даже если бы всё было в порядке. Я только и могу что неприятности собирать. Да и зачем ей был нужен мужик, работающий в автомастерской? Я был жалок. А теперь я тот, кем всегда хотел быть. Непродажный, мать его, мент.
- Чё нос воротишь? Я не виноват, что Ира меня выбрала, - взъерошивает волосы. - Все мы за эти годы натерпелись от жизни, не только ты.
Знал бы Стас, через что мне пришлось пройти, так бы не говорил. Год дьявольской армии, где я не служил, а каждый день выживал. А дальше постоянные тренировки, дежурства, вызовы. Быть ментом, значит жениться на своей работе, трахать работу, заводить детей с работой. Работа - твоё всё.
Я собираюсь сказать, что хотя бы не занимался продажными делишками, не толкал наркоту в дорогих клубах и не связывался с жадными до денег свиньями, но потом вспоминаю убийство Чика, грязь ментовской жизни и вечные провальные попытки поступать правильно.
- Я знаю про Алису Клементьеву, - решаю пойти в атаку.
Смотрю на парня - тот хмурится, коротко усмехается, но тут же становится серьёзным. Мы прожигаем друг друга взглядами, мускул на щеке Стаса дёргается, губы плотно сжаты, челюсть тоже. Нервничает, но понимает, что отступать в данной ситуации глупо.
- Я её не убивал, - спокойно говорит Стас.
Я молчу. Показываю, что не верю ни единому его слову.
Парень первым отводит взгляд в сторону, отвлекается на уведомление в телефоне, но я продолжаю наблюдать за его эмоциями на лице.
- А видео говорит об обратном, - блефую.
Я ведь понятия не имею, что происходило на записи.
- Если бы ты его видел, знал бы, что я не причастен к убийству, - смотрит в телефон. - Значит, записи у тебя нет. Интересно, откуда ты о ней узнал?
- Ира рассказала. Видела твои переписки.
Глаз Стаса дёргается, плечи напрягаются. Я не знаю, это реакция на мои слова или же на информацию из телефона, поэтому решаю выждать. Понятия не имею, зачем пытаюсь провоцировать Скворецкого, но это единственное, на что я сейчас способен. Найти лазейку, хоть что-нибудь, за что можно зацепиться.
- Пришла информация по счетам, - говорит Стас. - Есть много переводов в Ростов на счёт детского дома. Последний как раз в то время, когда Марк оттуда съехал. Значит, это правда. Он мой брат...
- То же мне новость, - бурчу под нос.
Стас блокирует экран, задумчиво смотрит в окно.
Мне нужно перестраховаться. Если я отправлюсь вызволять Ирку, использую табельное и накосячу, да и если даже всё пройдёт гладко, мне конец. Превышение должностных полномочий. Статья. Это как минимум. Сесть в тюрьму из-за такой херни я не хочу. Нужно всё-таки переговорить с Антоном Юрьевичем, в этот раз самостоятельно действовать я точно не стану.
- Ладно. Готовь документы по передаче компании. Встретимся с этим упырём и вытащим Ирку.
Стас с упрёком смотрит на меня, естественно расставаться с «Бигарро» не хочет. Кто бы сомневался.
- Ты щас серьёзно? - недовольно кривится. - Я не отдам ему компанию!
- Ага, - безразлично хлопаю его по коленке. - Никто и не заставляет. Будем импровизировать, - завожу двигатель, меняю передачу. - Подброшу тебя в офис. В любом случае, лично мне Ира дороже, чем твоя сраная компания.