Улыбаюсь.
- Ты бы поступил на моём месте точно так же. К тому же ты платишь за проживание, - вспоминаю, как парень заставил меня взять деньги за еду и помощь.
Я их, конечно же, тратить не стала. Лежат себе спокойно в тайнике, ждут случая, когда я наберусь смелости вернуть их владельцу.
- Всё равно. Не знаю, что бы я без тебя делал.
Достаю одежду из старого шкафа и прикрываю скрипучую дверь. Назаров обещал смазать петли, но руки до этого так и не дошли. К тому же в последнее время я всячески избегаю встреч с Костей, потому что не могу смотреть ему в глаза. Как-то стыдно что ли.
- Ты бы пошёл к Назару и затусил у него, - смотрю на Стаса. - И я всё ещё не понимаю, почему ты этого не сделал.
Скворецкий недолго прожигает меня взглядом, затем переводит его на ноутбук. Медлит.
- Не знаю, - этот ответ я слышу уже не в первый раз. - Просто... И без этого он столько раз со мной возился. Уже как-то неудобно.
Врёт. Это не причина. Когда у тебя проблемы, особенно такие, ты в первую очередь бежишь к самому близкому человеку. И я уж точно не вписываюсь в эти рамки.
- Я продукты купила, - решаю поменять тему. - Отогреюсь в ванне и приготовлю что-нибудь.
- Давай я, всё равно без дела сижу, - закрывает крышку ноутбука и с усилием поднимается на ноги.
Уже собираюсь возразить, но неожиданный дверной звонок заставляет замереть. Сердце пропускает удар, а лёгкий страх противно подкрадывается к горлу. Переглянувшись с парнем, бросаю вещи на кровать.
- Сиди тихо, - говорю я.
Выйдя из комнаты, прикрываю дверь и, прежде чем впустить гостя, смотрю в глазок. Отец. Так, это уже хорошо, он-то уж точно не будет ломиться ко мне в комнату, чтобы проверить наличие Стаса.
Кстати, на счёт папы. Со всей этой историей со Скворецким, у меня даже времени не было поговорить о мачехе. Надеюсь, он сюда не с вещичками завалился. А то сюрприз так сюрприз будет.
- Привет, доча, - заваливается в квартиру весь раскрасневшийся, замёрзший.
По его довольному лицу сразу понятно, что дело не в Марине и уж точно не в Стасе. Стягивает шапку и расстёгивает куртку, нагло стряхивая на пол снег. Разувается. Уже собирается повесить вещи в шкаф, но я ловко перехватываю его одежду: если заметит среди моих вещей мужскую куртку, точно не обрадуется. Хотя всегда можно на Назарова спихнуть, они, вроде как, сдружились.
- Бесит, когда без звонка заваливаешься, - бурчу я, дожидаясь, пока отец пройдёт на кухню.
Прежде чем скрыться из виду, он заглядывает к бабуле, и моё сердце замирает, когда отец оказывается в опасной близости от моей комнаты. Если бы он только знал, кто у меня там прячется...
- Прости-прости, - смеётся. - Я чайник поставлю, - не спрашивает.
Вместо того, чтобы убрать куртку в шкаф, бросаю её на пуфик, и только после этого следую за отцом. Тот уже нагло сидит за столом, осматриваясь по сторонам, словно оценивая обстановку. Остановившись в дверях, прислоняюсь плечом к косяку и скрещиваю на груди руки.
- Как обстановка? - интересуюсь я, чтобы не молчать.
Прекрасно понимаю, что отец долго здесь не задержится. Попьёт чайку, пожалуется на работу, оставит денег на лекарства бабули и свалит.
- Да полный пи... - замолкает, пытаясь подобрать слово поприличнее. - Жопа, в общем. На работе завал, ещё и дома Маринка в последнее время пилит. Только в участке и спасаюсь, - всё это он рассказывает со странным необъяснимым увлечением. - Ещё и история с этими Скворецкими... - напрягаюсь. - Может, знаешь, про аварию-то?
- Ну, так... - пожимаю плечом. - Где-то слышала. А что с ними?
Чайник закипает, и я, пытаясь скрыть напряжение, подхожу к нему, чтобы выключить. Попутно наливаю кипяток в уже приготовленную отцом кружку, наблюдая за тем, как в воде медленно распространяется коричневое облако.
- Да на уши все участки подняли из-за них. Журналисты наседают, начальство требует разобраться. На похоронах сына ихнего... - морщусь из-за неправильного слова. - Старшего. Погиб, который. Какая-то, извини меня, тварь на родственников напала. Кинули горящую бутылку прямо в толпу, хорошо, никто не пострадал. Охрана быстро среагировала, но поймать их так и не смогли. Конкуренты, может. Врагов-то у них навалом.
Пытаюсь представить себе подобную ситуацию, но в голове какая-то чепуха. Почему-то думаю о Стасе. Квартира маленькая. Если парень решит подслушать разговор, то точно услышит каждое слово.
Оставляю чайник в покое и встаю к стене. Меня пробирает дрожь то ли от холода, то ли из-за рассказа отца.
- И что? - пытаюсь разговорить его.
- А ничего, - пожимает плечом. - Я следователь, не опер. Моё дело бумажки заполнять, а не бандитов ловить. Слишком много хотят от меня... Мне вот интересно, что они делать дальше собираются. В смысле, Скворецкие, - делает шумный глоток горячего чая. - Я к тому, что глава компании в больнице, наследник погиб, управлять всем некому. А от их младшего толку как от козла молока.