Вот она, сидит рядом с моим братом, теребит идеальными ноготками бокал с соком, смотрит то ли с замешательством, то ли с удивлением.
— Какого хрена? — невольно вырывается у меня.
Это Элли. И она здесь, за столом моих родителей, сидит, будто всё так и должно быть. На мгновение глупая мысль, что Макеева каким-то невероятным образом прознала о семейном ужине и решила сделать всем сюрприз, мол, здравствуйте, я девушка Стаса, заползает в мою голову, но потом я понимаю, что это полнейший бред.
— Чё ты здесь делаешь? — не понимаю я.
— Это ты что здесь делаешь? — возмущается так, будто это я без приглашения заявился к ней в разгар важного официального мероприятия и теперь порчу всю картину своим нелепым видом.
Тёма наконец-то отрывается от планшета и смотрит сначала на меня, а потом на девушку.
— Вы знакомы? — спокойно интересуется брат.
Я открываю рот, чтобы возмутиться, но потом закрываю его, потому что слова разбегаются, а мысли превращаются в хаотичное месиво.
На кухню, порхая, заходит радостная мама, а вслед за ней появляется отец. Его руки в карманах брюк, верхние пуговицы рубашки расстёгнуты, вид уставший, походка медленная, но уверенная.
— О, Стасечка, дорогой, ты уже познакомился с девушкой Тёмы? — она подходит к шкафу и достаёт оттуда бутылку вина. Подзывает отца пальчиком, взглядом прося о помощи. — Чудное создание…
С девушкой Тёмы? Серьёзно, блять?!
— Так, это твоя девушка? — мне требуется чертовски много сил, чтобы заставить голос звучать спокойно.
Пристально пялюсь на брата, не в силах взглянуть на Макееву. Кажется, если я сделаю это, то весь мир полетит в тартарары.
— Да, Стас, Элли моя девушка, — безразлично соглашается брат. — И я не понимаю, чего ты так завёлся.
Я фыркаю, стираю со лба пот и убираю назад волосы. Какого хрена? Как это понимать? Это прикол какой-то? Решили так подшутить?
Сильно сжимаю пальцами бутылку, небрежно наливаю в стакан виски, расплёскивая часть по столешнице.
«Это моя девушка».
«Моя девушка».
«Девушка».
«Моя девушка, Стас».
С одного раза осушаю стакан.
Отец открывает бутылку вина, и звук покидающей горлышко пробки выводит меня из равновесия. Замахиваюсь — стакан летит в стену и вдребезги разбивается.
— Какого, сука, хуя, Элли?! — вскрикиваю я. — Ты за моей спиной с моим братом шашни крутила?!
Мама коротко то ли взвизгивает, то ли пищит. Отец издаёт нечто похожее на короткое «ха». Макеева вздрагивает, сжимаясь под моим яростным взглядом.
— Стас… Стас, я… — хватает ртом воздух, собирается подняться со стула, но тут же опускается обратно. — Стас, я не знала… — пищит Элли.
— Что, блять, ты не знала? Твою мать… — запускаю пальцы в волосы.
Руки так и чешутся что-нибудь сломать или разгромить. А ещё больше я хочу разукрасить тупое лицо своего брата. Почему он так спокоен? Только что узнал, что его тёлка крутит роман не только с ним, но и со мной. Какого хрена?!
Пинаю ближайший стул — он отлетает в сторону и падает, практически задевая отца, решившего всё-таки сесть за стол и поужинать. Ни капли не смутившись, папа спокойно проходит мимо меня и садится напротив Артёма. Стула мало: я словно кот смахиваю со стола ближайшие тарелки, и те с грохотом разлетаются по полу.
Элли лепечет что-то невнятное. Отец придвигает к себе тарелку с мясом и безмятежно принимается за ужин.
— Стас, что происходит? — испуганно бормочет мама. — Что ты здесь устроил? Как это понимать?
Никто не обращает на неё внимания.
— Это правда? — спокойно спрашивает Тёма после непродолжительного молчания.
Смотрит на Макееву, чуть поджимает губы. Расстроен, даже злиться. Я вижу это. Вижу сквозь спокойную маску, которую братец вечно держит ради отца.
Элли вот-вот разревётся. Её щёки красные, губы дрожат, взгляд испуганный и стыдливый.
Так и не дождавшись ответа, брат спокойно поднимается на ноги.
— Выйдем, Стас. Поговорим, — не смотрит на меня, и это так сильно бесит, что я не выдерживаю.
— Давай прям здесь! — мне требуется шаг, чтобы оказаться рядом с Тёмой и схватит его за грудки.
Секунда, и мой кулак наконец-то достигает лица брата, затем ещё раз и ещё, пока парень не заваливается на пол, а я вместе с ним. Брат не сопротивляется и, видимо, не собирался этого делать с самого начала. Какого чёрта он не ударяет в ответ? Я ведь был с его девушкой, целовал её, трогал, обнимал. Делал с ней всё, что только хотел! Единственное лишь не трахал.
Мама пищит и просит отца остановить нас, но тот даже не поднимается с места.
Губа брата разбита, бровь тоже, и кровь застилает половину лица. А Тёма просто лежит и позволяет мне избивать его словно грушу.
— Прекратите! — слышу голос Элли. — Стас! Тёма! Хватит! — рыдает? — Я беременна!
Замираю — кулак так и не достигает брата — и, кажется, куда-то падаю.
— Твою мать! — отец неожиданно бросает ложку в тарелку. — И кто из вас так налажал?
Мне почему-то становится смешно. Ярость испаряется, а лицо Тёмы перестаёт интересовать меня в качестве груши. Я сижу на нём как девчонка на парне, зачем-то хлопаю по груди ладонями, а потом небрежно пытаюсь стереть с его щёк кровь. Лишь сильнее размазываю, оставляю в покое, поднимаюсь на ноги. Протягиваю руку брату, чтобы помочь встать, и лишь потом оборачиваюсь к Макеевой.
— Ну, явно не я, — смеюсь. — Да, ведь? Моя любимая Элли, — с издёвкой. — Ты так долго динамила меня. «Я хочу особенный первый раз», — передразниваю девушку, наслаждаясь её слезами. — А сама прыгала на члене моего братца. Браво.
Аплодирую ровно четыре раза. Блондинка закрывает рот руками, содрогаясь в рыданиях, но мне не жаль её. Ни капли.
— Поздравляю, Тём. Скоро станешь папочкой, — хлопаю брата по плечу. — Ну, или кто-то другой. Она ж у нас любвеобильная дама.
Больше оставаться здесь смысла нет. В последний раз осмотрев присутствующих, иду к выходу. Я опустошён. Выжат. Изуродован. Уничтожен. Сожжён заживо. Скормлен псам.
Спускаюсь на лифте, пытаюсь оттереть от рук кровь брата. Не получается. Достаю сотовый, снимаю блокировку. Тут же натыкаюсь на незакрытую вкладку с сообщением от Элли.
«Я тебя тоже очень люблю, пупсик».
Сучка.
Ложь 46. Стас
Предательство — худшее из того, что может прийти на ум человеку, а коварство и обман не приведут ко благу, и тот, кто прибегает к ним, всегда слеп и безрассуден. (Ибн аль-Мукаффа Абдаллах. Калила и Димна)
МЫ — Любовь
Ложь 46. Стас
Мотор ревёт. Ветер хлещет по лицу, и приходится щуриться, чтобы разглядеть дорогу. Мотоциклетный шлем я разъебал вдребезги, как только оказался на стоянке. Порезал руку, но боли не чувствую. Пальцы в крови, одежда местами тоже.
Голова кругом. Всё как в тумане. Противные мысли о недавнем вечере съедают мозги подобно опарышам, копошатся в черепной коробке, раздражают. Чтобы избавиться от них, ускоряюсь, но адреналин не помогает.
Мне не хватает воздуха, словно чья-то рука сдавливает горло. Перекрывает кислород, пытается уничтожить, раздавить, сломать. И я знаю, кому принадлежат пальцы. Элли. Элеоноре Макеевой. Той, кто клялась мне в любви, а сама скакала на члене брата. Той, ради которой я готов был продать душу Дьяволу. Той, кто воткнула мне нож в сердце по самую рукоятку.
Но чуток промахнулась. Я жив. И дикая боль медленно убивает.
Где я проглядел? В какой момент упустил реальность? Когда она начала обманывать меня?
Не помню, как добираюсь до дома. Торможу прямо перед подъездом, кое-как слезаю с байка. Как только чувствую под ногами асфальт, злость новой волной разрывает тело.
— Сука!
Со всей силы пинаю мотоцикл — тот с грохотом заваливается на бок, издавая противный скрежет. Даже не забрав ключи от железного коня, направляюсь в здание. Лифт. Нужный этаж — кнопка не слушается, приходится раздражённо нажать несколько раз — дверь. Ключи два раза выскальзывают из трясущихся пальцев, а потом заедают в замке.