Я не могу перестать размышлять о том, почему она так поступила. Я думаю, и думаю, и думаю, и постепенно схожу с ума.
Сколько уже прошло времени? Месяц? Два? Всё как в тумане.
Мозги набекрень. Ещё и на Иру пытался наброситься. Нахрена я поехал за ней? Зачем пытался разузнать про Макееву? Что я хотел доказать? Что Элли любила меня больше, чем брата? Или просто искал повод случайно встретить её? Она ведь стояла там. Видела, как я уезжал с Ольханской.
О чём она думала в тот момент?
Бессмысленно листаю ленту «Вконтакте», будто пытаясь отыскать ответ на все вопросы. Ноутбук, наверное, единственная техника в этом доме, которая избежала моей ярости. Телика нет, и теперь в квартире неестественно тихо. Телефон вечно разряжается — забываю поставить его на зарядку, в студии срач и беспорядок.
Но у меня нет сил убираться. Я устал. Мне ничего не хочется.
В конце концов, я больше не могу находиться дома: хватаю ключи от байка и уезжаю. Не знаю куда и зачем, просто хаотично ношусь по городу, до тех пор, пока меня не тормозят мусора. А мне уже плевать. Делайте со мной, что хотите.
***
Удивительно, как личная трагедия может повлиять на восприятие реальности. Обезьянник больше не кажется отвратительным, и даже сосед по камере оказывается приятным собеседником. Даже в какой-то степени получаю удовольствие, просиживая штаны в затхлом клоповнике. Видимо, здесь мне самое место.
— Выходи, Стас, за тебя заплатили залог, — устало говорит Антон Юрьевич, отец Иры, неожиданно лично решивший навестить меня.
— Залог? — не понимаю я, даже разочаровываюсь. — Отец что ли?
Звенят ключи, и решётки открываются, но я не спешу выходить. Мне требуется немного времени, чтобы осознать ситуацию.
— Нет, — мужчина выглядит уставшим, заспанным.
Неужели Назар? Ему никак нельзя здесь появляться. Если следователь узнает, что Костян связан со мной, то догадается про Ирку. Но не она же решила вытащить меня?
— Секретарь соединил меня с твоим братом, но он отказался тебя забирать, — безразлично тянет мужчина. — Достал ты, видимо, всех. Давно мы тебя пьяным за рулём не ловили.
Морщусь, неохотно покидая камеру. Двери с лязгом закрываются.
— Я не пил, сколько повторять? — раздражаюсь. — Просто до этого месяц бухал, вот эта хрень и сработала.
Он смотрит на меня и молчит, но я одёргиваю себя. Оправдываться не собираюсь. Пусть делают, что хотят. Хоть байк забирают, хоть отправляют за решётку. Мне плевать.
— Иди уже, — бросает Антон Юрьевич, протягивая мой мобильник. Я забираю сотовый и убираю в карман. — Тебя на улице ждут.
Особого приглашения не дожидаюсь. Прячу руки в карман и огибаю следователя, поспешно направляюсь к выходу.
— И, Стас, — окрикивает меня мужчина — приходится обернуться. — Увижу, что ты трёшься рядом с моей дочерью, тебе никакие деньги не помогут.
Меня будто обливают водой. Так он в курсе? Знает про Иру? Откуда? Почему-то думаю о моменте, когда пытался поцеловать Ольханскую, и всё внутри холодеет. Что-то здесь не так. Почему именно Антон Юрьевич пришёл выпускать меня из СИЗО? Обычно этим занимаются другие, не следаки.
Кто же всё-таки заплатил залог? Костян? Или же Ира…
Ничего не ответив, разворачиваюсь и ухожу. Всю дорогу до выхода думаю о моём спасителе и никак не могу выбросить из головы слова мужчины. Он знает. Он догадался. Ещё немного и просечёт про парня в коме.
Рывком открываю дверь и вырываюсь на свежий воздух. Светло. Холодно. Где-то обед. Я просидел в изоляторе всю ночь? Да быть не может.
Сбегаю по ступеням и осматриваюсь, ища взглядом знакомые лица. Замираю. Стоит чуть в стороне, смотрит на меня исподлобья. Это не Костян и не Ира. Глупо было думать об этом, у них ведь нет таких денег, чтобы отмазать меня.
Это не отец и даже не мой брат.
Это Элли.
Злость закипает внутри подобно чайнику. Хочется развернуться и уйти, сбежать, чтобы больше никогда не видеть этих серых глаз в коричневую крапинку, не чувствовать разрастающуюся боль.
Она ждёт, пока я подойду. Манит будто паук, притягивает в сети. И я иду к ней, останавливаясь достаточно далеко, чтобы не произошло физического контакта.
— Братец послал? — с издёвкой спрашиваю.
— Нет. Я сама приехала, — тихо отвечает блондинка, пристально смотрит, словно не знает, что я могу сделать.
Медлю. Вот она, стоит совсем рядом. Такая чужая, незнакомая. Поверить трудно, что каких-то пару месяцев назад я мог без сомнения прикасаться к ней и целовать. Сейчас же всё в этом человеке вызывает лишь отвращение.
— Я вышлю тебе чек, — безразлично бросаю я.
Не хочу быть у неё в долгу. И не буду. Оторвав от девушки взгляд, ухожу.
— Стас! — окрикивает меня Элли, но я не останавливаюсь. — Стас!
К черту. Нет больше никакого Стаса.
Я ухожу на достаточное расстояние, совершенно забываю про байк, видимо, оставшийся где-то на стоянке участка, и лишь когда добираюсь до другого квартала, в кармане звонит сотовый.
— Что? — раздражённо отвечаю я, не глядя на экран.
— Ты че, за Иркой вчера заезжал? — недовольный голос Назарова лишь сильнее распаляет мой пыл. Да чего им всем надо от меня?
— Да, — пытаюсь говорить спокойно. — Хотел поговорить. В чем проблема-то?
Неужели Ольханская рассказала про мою попытку поцеловать её? Да нет… Она бы не стала. Костян убьёт меня, если узнает.
— Ты её подставил, чувак, — продолжает злиться друг. — Твоя шкура растрепала всем какую-то хрень про тебя и Иру. Её теперь вся школа гнобит.
— Погоди, что? — не понимаю я.
Костя недолго молчит.
— Ты ща где? — уже спокойнее спрашивает друг.
— В паре улиц от участка.
— Тебя чё, менты повязали? — снова бурчит Назар. — Вот же… Бля, жди там, короче. Щас подъеду.
Он отключается, а я в замешательстве всё ещё прижимаю мобилу к уху. Да что вообще происходит?
Ложь 49. Ира
Знаете то странное чувство, когда мысли о человеке одновременно вызывают глупую улыбку на лице и вонзают в сердце острый клинок боли? Это мазохизм какой-то! Я думаю о Стасе, вспоминаю его пальцы на коже, обжигающее дыхание, губы, так близко находящиеся рядом со мной. И поцелуй, который не случился в реальности, зато миллион раз прокручивался в голове.
Я улыбаюсь, смущаюсь и злюсь одновременно. Ненавижу себя за мысли о том, что хочу броситься к Стасу в объятия, наплевав на его страдания по Элли и на влюблённого в меня Назарова. Но я не могу себе этого позволить, хотя чертовски хочу. Какая же одновременно сложная и простая ситуация!
На следующий день в школе происходит нечто странное. Сначала я решаю, что это просто моё воображение, но потом понимаю, что нет. Практически половина учеников пялится, перешёптывается, улыбается, словно меня облили белой краской или повесили на спину бумажку «Пни меня». На всякий случай проверяю одежду, лицо, волосы, но ничего странного не замечаю.
— Ну, ты, Ирка, даёшь! — смеётся Катя Щеголко, моя одноклассница, когда я прохожу мимо её компашки, устроившейся у окна.
На первые два урока я не пришла, потому что у меня были дела на работе, поэтому появляюсь здесь только к третьему. Неужели из-за моих прогулов вся эта суета? Приходится сменить траекторию и подойти к девчонкам.
— В смысле? — не понимаю я.
Они смеются. Да что за чертовщина такая? Что я сделала-то?
— Да все уже в курсе, — улыбается Катька. — Про тебя и Стаса. Все видели, как вы вчера уезжали вместе.
Непонимающе поправляю на плече рюкзак.
— Ну, уезжала и че дальше? — немного грубо. — Это ничего не значит.
Они многозначительно переглядываются.
— Ой, да ладно тебе, — Наташа чуть кривится. — Элли нам всё рассказала.
— Что, всё? — не понимаю я. Неужели Макеева проболталась про свой двойной роман? Хотя… При чём тогда здесь я?