Оттолкнув растерявшегося парня, ухожу. Не хочу ехать с ним в одной машине и неловко молчать, а ещё больше меня пугает ситуация, что придётся оправдываться. Зачем я его поцеловала?
Мне больно, противно, неприятно. И не из-за ситуации в школе, не из-за поцелуя, а потому что всё неправильно. Всё, что происходит вокруг меня. Тошно от самой себя, от мыслей, ложных надежд и лжи. Она окружает, течет по венам, проникает в органы, становится мной.
Я запуталась. Я не знаю, что мне делать.
Впервые за долгое время думаю о маме, и становится дико одиноко. Мне хотелось бы с ней поговорить, попросить совета, поделиться переживаниями. Да хотя бы одним глазком просто увидеть…
Интересно, что бы она сказала, если бы встретила меня сейчас. Ту, кем я стала. О чём бы она подумала, увидев то, во что превратилась?
Ложь 50. Ира
Все вы такие милые, улыбаетесь,
А меня от вас тошнит,
Потому что завираетесь. (Анастасия Бурыгина)
Dramma — Банка Колы
Ложь 50. Ира
— Привет, бабуль! — кричу я, захлопывая дверь.
Скидываю кеды и несусь в комнату, чтобы запереться в своём маленьком мирке и избавиться от проблем. Щёки горят, голова идёт кругом. Бросив в угол рюкзак, небрежно расстёгиваю куртку и прямо в одежде заваливаюсь на неубранную постель. Утыкаюсь лицом в одеяло и кричу словно ребёнок, которому не купили шоколадку. А когда кричать больше нет сил, замолкаю, чувствуя неприятную пульсацию в горле. Отставить сопли! Я ведь не плакса!
Вспоминаю все обидные словечки, что пришлось выслушать в школе, думаю об Элли и Назарове. О поцелуе. О Стасе. Интересно, какие у Скворецкого губы на вкус? Тоже вишня? Или нечто другое?
Переворачиваюсь на спину и смотрю в потолок. А ведь некоторые школьники видели поцелуй. Завтра снова сплетни будут распускать, а Макеева сто пудово наплетёт какой-нибудь чуши.
Да плевать. Какого черта я раскисаю?
А-а-а! Взлохматив волосы, через силу поднимаюсь с кровати и выхожу в коридор. Отправляю куртку на вешалку и захожу к бабушке.
— Есть хочешь, бабуль? — интересуюсь я, без сил заваливаясь в кресло.
— Нет, милая, — она сидит перед телевизором в своей кресле-качалке.
Маленькая, уставшая, с серым пучком на голове и в куче кофт. На подлокотнике лежит пульт, а по телику показывают какой-то сериал. В прочем, ничего нового.
— Я скучаю по маме, — вдруг говорю я, не в силах больше молчать.
Бабушка смотрит на меня, улыбается по-доброму, а потом бормочет своим хриплым голосом:
— Ты так на неё похожа, внученька.
Сомневаюсь, что бабуля понимает, о ком говорит.
— Ага, — отвожу взгляд в сторону, осматривая комнату.
Старый ковёр на стене, кровать со взбитыми подушками, стол с кружевной скатертью. Раньше здесь жила мама, всё было как-то по-другому, иначе, уютнее. А после её смерти сюда перебралась бабушка и оборудовала комнату на свой вкус, но с годами её разум мутнел и теперь она просто сидит перед теликом и пьёт таблетки.
— Ба, что мне делать? — не смотрю на неё. — Я люблю человека, который страдает из-за расставания с моей подругой. А в меня влюблён его друг, но мне больно находиться рядом с ним. Я думаю о Стасе, когда целую Костю. И, кажется, что всё как-то неправильно. Ещё и Элли пакости делает. Теперь вся школа смеётся надо мной…
Наконец, смотрю на бабушку. Она внимательно слушает меня, но я прекрасно понимаю, что через пять минут все мои слова вылетят у неё из головы.
— Я запуталась. Это конец. Всё полетело в жопу.
— Не драматизируй, — улыбается бабуля. — Просто делай то, что и всегда. Это же не конец света. Все живы, здоровы. Вон, у Михайловны сын недавно умер, и ничего. Веселится.
— Ба, у неё сын помер почти десять лет назад, — бурчу я. — И она радовалась, когда этого алкоголика не стало.
Бабуля лишь улыбается.
— А он красивый?
— Кто?
— Тот мальчик?
Я думаю о Стасе и невольно улыбаюсь.
— Очень. Но какой в этом смысл, если я ему не интересна?
— Кому? — кудахчет бабуля.
— Стасу.
— Кто это?
— Никто, ба, — поднимаюсь из кресла, понимая, что разговаривать с ней дальше нет никакого смысла. Она потеряла нить происходящего и напрочь забыла, о чем мы только что говорили. — Пойду поесть приготовлю.
— Иди, иди, внучка, — машет рукой, отворачиваясь к телику.
Я грустно улыбаюсь, а потом выхожу из комнаты. Есть не хочется, готовить тем более. Я запираюсь у себя, включаю дряхлый компьютер с медленным интернетом, а потом делаю то, на что не решалась весь последний месяц. Удаляю Элеонору Макееву из друзей. Ну, вот и всё. Конец нашей дружбе. Прощай детство. Прощай, Элли.
Ложь 50. Стас
— Вот сучка! — злюсь я, когда Костян рассказывает подробности случившегося в школе. — Не ожидал от неё такого.
Мы сидим в кафешке и завтракаем: Назар угощает, потому что у меня с собой нет ни копейки. Передо мной чай и венские вафли, а друг пьёт безалкогольное пиво, заедая его уже третьим пирожным. Говорит, аванс получил, вот и шикует. Меня же от алкоголя тошнит: я не просыхал почти месяц, весь мой мир выпотрошился и вывернулся наизнанку.
— А я говорил, — бурчит парень. — Предупреждал тебя, а ты как дебил «люблю, люблю, она не такая».
— Не нагнетай, — прошу я. — И так тошно. Видел её недавно, заплатила залог за меня, потому что братец отказался приезжать. То же мне.
Друг зло бросает ложку в тарелку и откидывается на спинку диванчика.
— Жаль я её не видел. Урыл бы, — злится Костян. — Совсем охреневшая баба. Слышь, — наклоняется ко мне и понижает голос. — А, может, сдадим её прессе? Типа, что она с тобой мутила, и с твоим братом. У тебя же фотки есть с ней совместные? Отомстим, так сказать.
— Да не, — отмахиваюсь я, делая глоток горячего чая. — Пошла она к херам. Мне плевать.
Назар смотрит недоверчиво, не верит.
— Чувак, я месяц бухал. Пытался понять, чё ж ей не хватало-то. Чё её на брата моего тянуло, — замолкаю, подавляя злость и отвращение. — Всё, хорош. Я устал. У нас есть проблемка посерьёзнее. Отец Иры, следак тот, видимо, догадался, что я могу общаться с ней. По любому из-за Элли. Может, она даже че стуканула ему, они ж с Иркой подруги, он её хорошо должен знать. Наплела хрень какую-нибудь, теперь Антон Юрьевич меня подозревает. Так что поосторожнее надо быть. Как он тебя ещё не спалил, не понимаю.
Друг отмахивается.
— Всё под контролем, — заверяет меня Костя. Слышать от него такое как минимум странно. — Меня больше шкура эта волнует.
Зеваю. Хочется спать, голова трещит, тело ломит. И байк ещё нужно забрать, а то менты себе загребут и скажут, что так и было. А вернее не было. Исчез. Угнали. Испарился.
— Ниче, поговорит и перестанет. Скоро тема всплывет про её свадьбу, так что только и будут болтать о моём братце. Удивительно, что пока тишина по поводу этого. Месяц прошёл. Чем они там занимаются?
После стычки с Тёмой в квартире Назара я ни разу не встречался ни с отцом, ни с матерью, ни с братом. Один раз мне перечислили деньги на карту, и всё. Тишина. Словно забыли обо мне как о проблеме, которую не хочется решать. Думают, раз отстали, так я молчать буду? Я не стукач. Не настолько мстительный, чтобы творить подобную хрень.
Да, мне обидно. Больно. Неприятно. Я злюсь, нет, я просто в ярости, но жизнь на этом не заканчивается. Самое смешное, что об этом мне сказал бомж в СИЗО. Рассказал мне про свою житуху, и я понял, что у меня не такое уж и дерьмо происходит. Подумаешь, девушка от брата залетела. Пустяки…
И кого я пытаюсь обмануть?
— А чё у тебя с Ирой? — пытаюсь поменять тему.
Костя пожимает плечом.
— Да сложно как-то всё, — бурчит парень. — То злится, то целует, то бьёт. Короче, я хз.
— Ну и правильно делает, надо же тебя контролировать хоть как-то, — коротко смеюсь.