… Я написала полторы страницы перед тем, как рухнуть на пол и разрыдаться.
Ничего мороженое не помогло.
Глава 50
Девятое января наступило. Календарь был беспощаден.
Я появилась в опенспейсе первой. Прошла на своё место, включила компьютер, отправилась к кулеру за чаем. Я всегда наливаю его из крана с горячей водой, чтобы не возиться с чайником.
Девять часов рабочего дня. Все говорят, что восемь, но ведь целый час обедают немногие. Чаще всего ты быстро съедаешь принесённую из дома гречку с сосисками или разогреваешь суп — и отправляешься обратно на родное рабочее место.
Офис. А могла бы, между прочим, писать романы.
Конечно, мне повезло: хорошая компания, хорошие люди. Но когда ты писатель, хочется быть им, а не сидеть над базами данных, правда? Мне так точно.
Я открыла список заданий. И погрузилась в работу.
Кирилл…
Его лицо не выходило у меня из головы, пока я заполняла документацию. Увижу ли я его снова?
У Кирилла был мой номер телефона, напомнила я себе. Он знал, где я теперь живу. Если он захочет меня увидеть, увидит.
Но скорее всего, он молча уедет в Штаты. Вчера я полночи не спала, глядя в окно без штор и всё яснее понимая, что он не простит мне Марину.
Я тяжело вздохнула. Если бы дело происходило в моём романе, я бы мучилась полтора месяца, потом наступило бы четырнадцатое февраля, я случайно увидела бы рекламу о выходе романа, зашла бы в книжный, открыла бы книгу — и там был мой текст. Я подняла бы взгляд — и увидела бы Кирилла.
С кольцом. Или с одной-единственной розой.
Для полноты картины ещё нужно, чтобы Марину вывели из магазина в наручниках. Ну, за что-нибудь, в процессе я бы придумала, за что.
Но это были лишь мечты. Наяву всё казалось мутным, словно серое небо за полосками жалюзи. Неинтересным. Просто все цвета погасли, и казалось, что новогодней сказки не было вовсе.
Просто сон, во время которого я каким-то чудом умудрилась написать роман. А потом потеряла даже его. И зубную щётку заодно.
Когда я вернулась с обеда, на моём рабочем столе лежала кукла.
В белом непрозрачном пакете, чтобы никого не смущать. Но это была она.
Моя Маргарита.
Кареглазая, коллекционная, фарфоровая. Немного похожая на меня.
Я держала её, не вынимая из пакета, и пальцы дрожали.
Андрей всё-таки передал Кириллу мои слова.
Записки к ней не было. Как и объяснения, как некто миновал охрану, обошёлся без карточки входа на этаж, и нашёл моё рабочее место.
Кукла.
Кирилл хотел, чтобы она у меня осталась. Мечта наивной девочки, которой никто никогда не подарил бы счастье.
Нет, теоретически когда-нибудь в далёком-предалёком будущем я могу отправиться на сайт знакомств, съездить с каким-нибудь хорошим парнем в отпуск, и он не будет браниться в моей адрес, вешать на меня автокредиты, рассылать мои интимные фотографии и изменять с начальницей.
Но он не будет Кириллом, вот в чём дело.
Я села за стол, всё ещё глядя на куклу. Растерянно, ошеломлённо. С надеждой.
А потом надежда истаяла.
Если бы Кирилл хотел меня вернуть, он бы пришёл сам. А кукла… это был прощальный подарок.
Очень дорогой. Очень красивый. Сделанный с заботой, с искрой, с фантазией.
Но это не отменяло факта, что между мной и Кириллом всё было кончено. Скорее всего, пакет вообще принёс курьер.
Я вздохнула. Что ж, Лира, за работу. Я бросила взгляд на расчерченную доску, где напротив моей фамилии пестрели аж четыре листка с заданиями, сцепила зубы и открыла дизайнер.
Четыре часа дня, а я всё ещё по-настоящему не приступила к работе. Нет, я механически делала что-то, но все мои мысли были о другом.
Кирилл оставил меня в покое, чтобы я получила свой тираж и свой гонорар, и он даже не подумает со мной связаться, чтобы случайно мне не навредить. Пока мой роман в проекте, для него я недосягаема.
Но к этому моменту меня должны были вышибить из проекта, верно? В глазах заказчицы я уже должна была окончательно стать беспринципной охотницей за чужими женихами. Прошли сутки. Марина не могла ей не сказать, чёрт подери!
Или…
Или Марину к ней больше не подпустили? Даже на пушечный выстрел?
Чёрт. Чёрт. Чёрт!
Это просто не пришло мне в голову.
Я должна была придумать запасной план. Но какой? Других общих знакомых с заказчиком у меня не было. Поджечь типографию? Записаться к Олегу через общественную приёмную? Выложить на своей страничке признание Кириллу в любви?
Поздно, поздно, поздно…
Если только…
Если только не найти его самого. Найти, броситься ему на шею и объяснить этому упрямому ёжику, что его любят, его ждут, он нужен мне куда больше любого дурацкого проекта! Мои романы без раскрутки хуже не станут, а вот мне без Кирилла будет куда как плохо.