«И в человецах благорастворение».
«Благо» — от меня. Растворить — и сами…
Только иголок не надо. При здешней антисанитарии — вымрут «на раз». Пусть уж перорально. Или — курить. Пётр некурящим, говорят, головы рубил. Я — не буду. Я — за свободу рынка. Хоть и государственник, но либеральный. Хочешь — кури, не хочешь — ректально-вагинально. Свечки тут делают?
А курить они быстро научатся. Как в песне про Сагайдачного, атамана войска запорожского:
Интересно, что он себе в тот «тютюн» подмешивал? На бабу уже не стоит, остаётся типовая трёхходовка: поход, грабёж, доза. И — по кругу. В пограничном состоянии — «Слава вильной Украине!».
Ага. А на поле Куликовом подскакивает татарва к русскому войску и орёт:
— Разбегайтесь русичи! Страшитесь! Нас — орда!
А русичам — пофиг. Поскольку с утра кумарят. Из княжьих запасов. Тут выходит Дмитрий Донской и говорит как в анекдоте:
— Вас орда, а нас рать.
Затягивается трубкой со смесью по рецепту Сагайдачного и делает в сторону Мамая «фу на вас всех». И все русские полки как один, и Большой полк, и полк Правой руки, и полк Левой руки дружно делают это самое «фу…». Всё поле великой русской славы окутывается клубами героинового перегара. Татаре в панике бегут, бросая знамёна и своё татаро-монгольское иго. Поскакавший вдогонку Засадный полк из московский геев — вернулся ни с чем. А с чем бы вы хотели? Ни СПИДа, ни сифилиса ещё нет. Так, трипперок только… Если догонишь.
Князей, ясень пень, придётся в долю брать.
Вот тут трёп кончился, началась работа.
У меня на наркотики и вправду табу. Паника. То есть я знаю: куча очень неплохих художников, поэтов, артистов… даже сыщиков — употребляли. И опиум, и марихуану, и ЛСД… для достижения вдохновения, так сказать.
Только я не художник — я инженер. Для меня весь этот «фристайл по освобождённому под- над- и со-знанию» только первый этап. Не результат, не продукт. Так — полуфабрикат. А дальше — формализация, логика, математика.
«И муз полёт линейкой поверял».
Художник узрел «музу в полете» — огрёб кайф ложкой. А мне ещё… угол тангажа мерить. У музы.
Всю свою жизнь я держал себя на лезвии, чтобы не сорваться ни в чисто «зануды ботанические», ни в «мотыльки порхающие». Поэтому и занервничал так при… несанкционированном медикаментозном вмешательстве.
Вот, вспомнил о князьях и пошла логика: доли в прибыли, участие в стартовых инвестициях, обеспечение процесса производства и доставки… И сразу понятно — подняться не дадут. Ни на чём. Вообще. Никакая серьёзная коммерческая деятельность национального, здесь — удельного, масштаба не возможна без «а нас рать» за спиной.
Должно быть. Как боеголовки за спиной российских углеводородов.
Долька княжеская будет — всё. Кроме, в лучшем случае, «чтоб с голоду не сдох». В худшем — «спи спокойно, дорогой товарищ».
Это я уже проходил. В собственном реале. И тут тоже это умеют, не таких обламывали. Поганкин уж насколько крепко сидел… А Немецко-Испанский дом Фуггеров? Им даже Эльдорадо отдали. Не сказочное — реальное. И всё равно…
А этого беднягу, шотландца Ло? Какое дело поднял! Кредит, ценные бумаги, векселя… Нормальный фондовый рынок. В самом начале ещё 18 века! А потом является брат короля: «А выпиши-ка мне, братец, вексель на миллион». И — «писец». Всё — «медным тазом». Паника, дефолт… Беднягу в тюрьму. Не на нары даже — на солому. До скоропостижной и давно ожидаемой…
Франция вся — в… «А вы Францию ректально не принимали? — То-то я смотрю…».
По Парижу люди вешались, травились. Как у нас пенсионеры после дефолта. А вот брата короля…
Мда, коммерция — дело тонкое. Даже в моё время без лома — можно не соваться. Лучше — с «Булавой».
А уж в здешнем феодально-сословно-патриархально-деревенском обществе… Не дадут.
Тараканы начали проявлять активность. Забегали по стенам, по половичку на полу. Собрались в колонну и отправились за печку. Вот загнать бы их всех под шкаф и ножки отпилить.
Не получится. Шкафов-то нет. Одни сундуки типа ларь. Лет за 200 до «нынче» богатые люди в них спали. В ящиках. Поскольку терема их топились «по-чёрному».