— Я думал, ты один будешь…
Дядя Боря окинул меня таким оценивающим взглядом, словно действительно видел впервые.
— Ты не сказал, что я должен быть один, — ответил спокойно сын, пожимая отцу руку. — Я просто никуда теперь один не хожу. Мы даже бегаем вместе, — почти не соврал Кузьма.
— Я видел ваши фотки. Ты, Дашка, молодец!
И я не знала, что он имеет в виду — молодец, что бегаю, или молодец, что охмурила его сына.
— Спасибо! — прошептала я за момент до того, как его щека коснулась моей в приветственном поцелуе.
Он целовал меня раньше? Что-то не могу припомнить. Вот коньяк я с ним пила. Лет так в четырнадцать первый раз. Я даже помню, в каком кресле тогда сидела. Таська плевалась, а я выпила все. Крепкие напитки были только в их доме и только с ним. Он всегда, как я себя помню, много рассказывал из истории, но Таська всегда злилась, когда отец начинал разглагольствовать. Голос у него — глубокий баритон, а сейчас он басит и хрипит одновременно. Это другой человек. Постарел. Сильно. Но часы на руке те же. Или такие же. Большие с двумя циферблатами. Прямо-таки горят, хотя рука не загорелая и рубашка не белая, а светло-голубая.
Чего я глаз-то не поднимаю? Не могу. Мне стыдно. Стыдно за то, что он обо мне теперь думает. Хотя я тоже теперь не считаю его идеалом отца. А, было дело, втайне от всех любила. Он, наверное, тоже меня любил за то, что я вытягивала его дочку из болота лени и тупизны — Таську даже специально оставили в обычной школе. А теперь он, небось, ненавидит меня за то, что я затаскиваю в такое же болото его единственного сына.
— Как все прошло сегодня? — поинтересовался дядя Боря совершенно безразличным тоном, и я ответила просто и коротко:
— Все хорошо. Спасибо. Надеюсь, я вас не разочарую.
Теперь я смотрела ему в глаза. Ну не изучать же скатерть, сидя за столом!
— Будем вино или коньяк?
Я так и знала, что этот вопрос прозвучит!
— Здесь хороший армянский коньяк.
Ресторан при этом грузинский.
— Я буду вино.
— Мы не пьем крепкий алкоголь, — вмешался Кузьма, который, наверное, ничего и не знал про коньяк из нашего с Таськой детства. — Нам марафон бежать в сентябре.
— И как ты этого придурка терпишь?! — то ли с издевкой, то ли с реальным интересом воскликнул дядя Боря, делая знак официанту подойти.
— Она меня любит. Терпеть меня невозможно, — выдал Кузьма тихо, но твердо, и я почувствовала, как у меня по спине под кружевами потек горячий пот, но тут же сменился ледяным.
Он протянул мне руку — я заметила это боковым зрением, которым почти ничего не видела из-за скопившейся в глазах влаги, поэтому вложила свои пальцы в его ладонь на ощупь. Мне б сейчас не шаль, а шубу. И то бы я окоченела! Что за игра, блин…
— Будете выбирать или мне сделать заказ за вас? — спросил дядя Боря серьезно, а потом со злостью добавил: — Потому что тут нет овсянки на воде.
— Мы сами сделаем заказ, — огрызнулся Кузьма и отпустил мои пальцы. — Харчо по-аджарски должно быть интересно, верно? — поднял он глаза на застывшего с блокнотиком официанта.
Тот нервно кивнул. Наверное, наша нервозность оказалась заразной. Хотя белые стены ресторана призваны были успокаивать душевнобольных. Только бы эти двое не вскочили и не принялись бить глиняные горшки из интерьера.
Дядя Боря заказал бутылку домашнего вина, которая оказалась глиняной — даже жалко было открывать такую красоту. Официант щедро наполнил бокалы. Особенно мой — задумался? Или знал, что девушек тут принято спаивать?
— Ну что, за вас? — поднял бокал дядя Боря.
Голос его по-прежнему оставался на басах.
— А, может, за встречу? — подала я тихий голос и чуть не сползла под стол под его уничижающим взглядом.
— Надо чаще встречаться, да? — он продолжал держать бокал на весу. — Ты почему к нам не приходишь больше? И к Тасе не пришла.
— Нас не приглашали! — отрезал Кузьма. — А мы никому не навязываемся. И, по хорошему, Таська первой должна извиниться перед Дашей за себя и за Кристину. От Шаровой извинений не дождешься.
— Не надо, пожалуйста! — почти взмолилась я. — Это в прошлом. Я уже все забыла.
— Зато я помню!
— А ты, Кузьма, вообще злопамятный, — прорычал на него отец. — А я вот нет, — и положил на стол ключи, прямо на салфетку. — Твоя мать мне плешь проела. Но я делаю это не ради тебя, а чтобы наша Даша жила в нормальных условиях и могла нормально функционировать на работе.
Кузьма не взял ключи.
— У нас нормальная квартира…
— Я в курсе, какая она нормальная! — оборвал его отец. — На деньги за съем лучше устрой себе нормальный отпуск!