Я медленно поворачиваюсь и вижу, как Стерлинг сокращает расстояние между нами. Он выглядит раскрасневшимся и нервным, остановившись на безопасном расстоянии.
— Тебя здесь быть не должно, — рычу я, поворачиваясь и возобновляя свой нетерпеливый шаг к машине.
— Где бы ты ни была… там и я должен быть. — Стерлинг повторяет мой быстрый шаг. Я бросаю на него косой взгляд. На нем дорогой черный костюм. Его глаза налиты кровью, как будто он давно не спал. Волосы, как обычно, в беспорядке. От него пахнет сигаретами. Я подумываю попросить у него одну, но я умру раньше, чем попрошу его о чем-либо.
Он издает звук «хм-м-м» в глубине горла, потирая сердце передней частью хрустящей рубашки.
— Не отгораживайся от меня, — говорит он.
— Ты сам это сделал. Иди домой. Как я уже сказала, тебя здесь быть не должно.
— Черт возьми, Феникс, может, ты остановишься и послушаешь меня хоть секунду? — Я резко останавливаюсь. Мой взгляд падает на его руку, сжимающую мою, прежде чем я поднимаю на него глаза. Он не убирает руку. Более того, его хватка становится еще крепче. — Я не занимался с ней сексом, — говорит он так, словно это действительно имеет значение. Он высокомерный ублюдок, если думает, что сегодня речь идет о нем или о нас.
Сегодня речь идет о моем отце.
— Только потому, что я вошла, прежде чем у тебя появился шанс, — отвечаю я.
— Я могу измениться. Я не употреблял с тех пор, как ты ушла. В квартире не было девушек. Я не хочу, чтобы там был кто-то еще. Я только и делаю, что сижу и проклинаю себя за то, что я такой слабый.
Меня пронзило угрызение совести. Мне никогда не нравилось слушать, как он себя критикует. «Не называй себя слабым», — вертится у меня на языке. Вот что делает Стерлинг. Он проникает в мою голову. Он пробирается в мое сердце.
Он отпускает мою руку, и та, что держала ее, забирается в его волосы.
— Я нужен тебе, и мы с тобой оба это знаем.
— Неужели я выгляжу так, будто разваливаюсь без тебя? — Слава Богу, есть солнцезащитные очки. — Я большая девочка. Я уже сталкивалась с потерями, Стерлинг.
Цвет исчезает с его лица. Он медленно покачивает головой, бросая недоверчивый взгляд на толпу, начинающую расступаться у могилы моего отца, и направляется в ту сторону.
— По крайней мере, позволь мне быть рядом с тобой как другу. Я не буду настаивать на большем. Не сейчас. Сейчас я просто хочу быть тем, кто тебе нужен.
Мой подбородок дрожит, и я отворачиваюсь, чтобы он не видел.
— Я не могу, Стерлинг. Мне нужно время. — Он смотрит на меня долгим, полным боли взглядом, а затем разрывает зрительный контакт. Он отступает на шаг назад.
— Я могу дать тебе время, — его голос звучит мягко, надломлено. Его плечи опускаются, руки исчезают в карманах брюк. Он уходит, давая мне время, о котором я просила.
Я выбрасываю остатки еды со своей тарелки в мусор. Наш холодильник забит ими до отказа. Кажется, все наши знакомые считают своим долгом накормить нас. Прошло три дня после похорон. Я чувствую себя обязанной — знаю, что еда испортится, если ее никто не съест, — поэтому пытаюсь заставить себя есть. Несколько укусов, и меня начинает тошнить, как и в последнее время.
Мама сидит на том же месте, что и с тех пор, как мы вернулись домой: перед телевизором, уставившись в пустоту. Я ненавижу проходить через гостиную, чтобы попасть на лестницу в свою спальню, потому что не знаю, что ей сказать, чтобы она почувствовала себя лучше. Я даже не могу заставить себя чувствовать себя лучше.
— Привет. — Я делаю паузу, чувствуя, что должна что-то сказать. Мы не можем продолжать в том же духе. — Здесь еще много еды. Ты голодна? — Она качает головой.
— Ты должна поесть. Обязательно поешь. — Я провожу большим пальцем по плечу.
— Я только что оттуда… из кухни.
— Хорошо. Я не хочу, чтобы ты заболела. — У нее длинное и грустное лицо. На ней мешковатые треники и белые носки, волосы собраны в хвост. Она не накрашена.
— Ладно, тогда я пойду вздремну. — Я колеблюсь.
— Ты знаешь, почему он принес это в дом? — спрашивает она. Она держит Библию на коленях, показывая мне потертую кожаную обложку.
Бабушкина Библия.
Я открываю рот, но слова не выходят. Я сажусь рядом с мамой и беру Библию из ее рук. Кончиками пальцев я провожу по золотой надписи «Беверли Гамильтон». Я переворачиваю мягкие страницы, пока не дохожу до бабушкиного почерка.
— Почему она написала: Оливия, надеюсь, когда-нибудь ты меня простишь? — спрашиваю я маму.