— Я больше не могу… — простонал критик.
— Почти пришли… — успокоил постовой. — Здесь.
Постовой и критик вошли в подъезд.
— Подержи, — передавая пистолет критику, попросил постовой. — У меня в двери секретка.
Пока постовой возился с замком, критик переводил дух.
— Тихо, — скомандовал постовой, — за мной…
Где-то в глубине чуть слышно играла музыка. Постовой осторожно вошёл в спальню. На комоде горела свеча, освещая со вкусом исполненную интимность: бутылка шампанского, два фужера, конфеты ассорти. В пастели притаились двое.
— Я так и знал! — зажигая свет, констатировал постовой. — Любовник…
— Любимый!! — закричала жена. — Это не то, что ты подумал?! Жанна моя лучшая подруга. Ты же знаешь, в квартире не топят. Вот, мы и решили согреться.
— Поэтому вы разделись? — постовой усмехнулся.
Критик, сжимая пистолет (постовой забыл его вернуть), пришёл в себя, вышел вперёд и как закричит:
— Изменница! Как ты могла?!
— Во-первых, измены здесь никакой нет, потому что нет мужчины, — заступился постовой. — Во-вторых, отдай оружие.
— Идиот!! — прицеливаясь, завопил критик. — Жанна эта та девушка, про которую я тебе рассказывал! Изменница!! Сейчас я покончу с тобой!
Раздался выстрел. Затем, возможно для верности ещё один. Третий выстрел критик адресовал самому себе. Двое по-прежнему лежали в постели, третий валялся на полу.
Четвёртый налил себе шампанского и пригубил.
— Полусладкое, — довольно сказал постовой. — Влюблённый критик, я тебе забыл сказать, — улыбаясь, добавил он. — В праздники нам выдают только холостые патроны. Поэтому хватит дурачиться, вставай. У нас там макака не кормлена…
24.12.09